You´re No Fun Any More

2007-06-22T11:01:00.000+02:00

El orgullo de ser hormiguita.

Hace algún tiempo, cinco años para ser exactos, el programa con el que me despertaba dejó de emitirse. El dúo Corchopán, Gomaespuma para los no iniciados, abandonaba la radio matutina (nada que ver esto con ninguna marca de patatas fritas). Atrás quedaban cantidades industriales de Primicias Primiciosas, Supernoticiones-que-te-cagas, cánticos flamencos y demás chorradas con las que nos solían deleitar Juan Luis Cano y Guillermo Fesser (el gracioso y el apenao). Dicen que el hombre es un animal de costumbres, y tras haberme acostumbrado a este par de gansos, se hacía extraño confiarle mis madrugones a otro pedazo de carne con ojos.

Y el elegido era un tal Pablo Motos. En aquellos tiempos, Pablo Motos era un tipo bastante desconocido. No obstante, yo sabía quién era gracias a algún monólogo suyo en los primeros tiempos de El Club de la Comedia, programa del que era guionista. No me parecían malas referencias, así que me decidí a darle un voto de confianza, empujado también por la costumbre, esa fuerza irrefrenable, que me llevaba a programar el despertador de mi minicadena en M-80. Y hasta hoy.

No deja de ser especial el vínculo afectivo que se establece a través de la radio, diferente por completo al existente entre el televidente y el conductor de un programa. La radio es un medio más cercano, más íntimo, más propicio para que haya una relación más personal. Y a uno se le va creando poco a poco la sensación de que estas personas van formando parte de su vida.

Éste ha sido, sin duda, mi caso con No Somos Nadie. No en vano, me despertaba con Pablo Motos y su equipo, desayunaba con ellos, me comía los atascos camino de la universidad con ellos, hacía cola para mis análisis de sangre o esperaba para entrar en el médico con ellos, voy al trabajo con ellos. Y ahora se han ido. Cinco años después, No Somos Nadie se ha despedido de su audiencia, y uno no puede evitar sentir una cierta tristeza. Vale, sí, que se van a la tele, pero no creo que sea igual. La magia de la radio creo que lo llaman. De hecho, el programa que ya hacen por la tele no engancha tanto como por la radio pese a que básicamente hacen lo mismo (o puede que precisamente por eso, quién sabe), hasta el punto de haber empezado a granjearse declarados detractores, como es el caso de Hugo. Además, dudo mucho que este programa sea trasladable al día a día televisivo.

En fin, que hoy ando un poco nostálgico. Tantos kioskos, raps, pensamientos paralelos (y paralelas), momentos teniente, consultorios seximentales, monólogos, dudas existenciales, odios; tantas y tantas cosas tendrán que buscarse ahora un huequecito en mi memoria.

Termino con la sonrisa en la boca que siempre me deja uno de los grandes temas que compondría la banda sonora de este programa: Vampiresada.

Que vuestra sonrisa os acompañe siempre.

2007-05-26T19:58:00.000+02:00

Terminó la temporada.

Pasan los días, pasan las semanas y sigo en estado de sequía. Supongo que esto va por rachas y que en el futuro volveré a escribir con más asiduidad, puesto que temas nunca faltan, pero ahora no acabo de encontrar el ánimo o el tiempo para hacerlo. Lamento tener tan desatendidos a mis lectores, si es que no los he perdido a todos y todavía queda alguien leyendo estas líneas.

Por otra parte, me gusta mezclar temas, cosa que no estoy haciendo últimamente. Esto parece haberse convertido en un blog únicamente de baloncesto, y ésa no es la intención. Sin embargo, aquí estamos una vez más eligiendo este tema para intentar darle algo de vidilla al asunto. Supongo que es lo único que, presentándose como una “obligación”, me hace entrar en mi cuenta de blogger y teclear unas palabras.

La última vez que di señales de vida por aquí fue cuando copié la previa que mi amigo Dani había publicado en su pequeño espacio (mucho más vivo que el mío; como prueba, que ni siquiera nuestra primera presencia en una F4 me llevó a escribir algo de mi cosecha). Desde entonces, han pasado un par de cosas que habría que reseñar:

La primera es que, como cabía esperar, caímos derrotados frente al CSKA de Moscú. No obstante, la imagen ofrecida fue bastante digna si tenemos en cuenta las circunstancias. Ofrecimos más batalla de la que muchos presagiaban y nos mantuvimos con opciones hasta la lesión de Carlos Cabezas. La final de consolación nos enfrentó a ese rival con el que en las últimas temporadas nos parece querer emparejar el destino para constituir un gran clásico del baloncesto nacional. Son ya varios años en los que de una u otra manera nos hemos tenido que jugar las habichuelas con el Tau, con suerte dispar. En Atenas salió cara, gracias a una canasta en el último tiro de Marcus Brown. Aunque era un partido relativamente intrascendente, no debemos obviar las consecuencias de nuestra victoria: ser cabezas de serie en el sorteo de la próxima edición, algo en absoluto baladí.

Y después llegaron las eliminatorias por el título. Una vez más, tocó Tau. Y también en esta ocasión se han cumplido los pronósticos, aunque la imagen ha sido bien distinta a la de Atenas. Mientras que en la capital helena cosechamos una derrota digna, en esta eliminatoria de cuartos de final no hemos dado la cara en ningún momento. El Tau nos ha barrido con una facilidad pasmosa, con diferencias bochornosamente holgadas en casi todo momento. Esta eliminatoria se planteaba de una manera bastante parecida a la de hace unos años cuando, tras el campeonato baskonista, una mala temporada llevó a los entonces pupilos de Dusko Ivanovic a medirse con el Unicaja. El desarrollo de los acontecimientos, en cambio, no ha podido ser más distinto: frente a la durísima batalla que dieron los Scola y compañía entonces (quién sabe lo que habría pasado si Calderón no se hubiera lesionado en los últimos minutos, motivando la salida a cancha de MVP Corrales), una descorazonadora impotencia de los por un par de semanas actuales campeones ACB.

Sin embargo, todos recordaremos estos cuartos de final. No por aspectos deportivos, escasísimamente reseñables, sino por lo ocurrido durante el segundo partido tras ser sustituido Rakocevic. La afición malagueña supo reconocer la soberbia actuación del escolta serbio por medio de una muy extendida ovación; sin embargo, este hombre prefirió saldar cuentas con un par de aficionados, Indio y Pepe (su versión de los hechos, aquí y aquí), que según él se habían estado metiendo todo el partido con su madre muerta. Esto es lo que pasó:

Esta trifulca tuvo su continuación fuera de la cancha, como se puede ver en estas imágenes:

Pero por desgracia, Marcus Brown no pudo joder a Rakocevic en Tau. Nada más lejos de la realidad.

De modo que ahora toca hacer balance de la temporada. Lo haremos de manera sucinta, puesto que corresponderá meterse más en profundidad cuando gocemos de mayor y mejor perspectiva. Tampoco voy a entrar en lo que creo que ha fallado en el equipo este año porque ya lo he comentado por aquí en varias ocasiones. Y porque lo analizaré cuando toque conjeturar sobre los movimientos de cara a la próxima temporada.

Creo que lo negativo supera con creces a lo positivo si analizamos la temporada de manera global. Cierto es que lo positivo ha sido de un calibre que, con el tiempo, eclipsará el resto de sinsabores que han venido jalonando nuestro caminar por la liga ACB 2006/2007. De aquí a diez años, todos recordaremos nuestra primera participación en la gran fiesta del baloncesto continental y, sobre todo, la manera en la que se consiguió, mediante el exorcismo de nuestros demonios particulares que nos permitió sacarnos todas las espinitas que nos había estado clavando el Barcelona desde hacía tantísimo tiempo. Ese triple de Pepe Sánchez permanecerá en nuestras retinas por muchos años, de eso no cabe duda.

Pero el año no ha sido bueno. La imagen ha sido extraordinariamente irregular. Demasiado. Si bien de vez en cuando dábamos la de cal, lo normal es que tocara la de arena. Bien con derrotas frente a rivales netamente inferiores, bien con vapuleos sonrojantes frente a contrarios de cierta enjundia. No es normal lo que ha pasado este año.

Esta mala imagen durante todo el año pondera muy a la baja la consideración de los resultados de manera aislada. Cuartos de final en Copa, cuartos de final en Liga y semifinales en Euroliga: ¿qué nota le ponemos a todo esto? Jugar la F4 hace que la temporada se pueda considerar como productiva en casi cualquier caso; ser octavos en la liga (tanto en la fase regular como en la clasificación final) y caer a las primeras de cambio en la Copa que organizamos convierten casi cualquier temporada en un fracaso. Supongo que todo esto se puede dejar en un aprobado. El cuerpo ahora mismo me pide que éste sea lo más raspado posible, pero soy plenamente consciente de que si la F4 hubiera sucedido cronológicamente después de los Playoffs me pediría ser bastante más generoso. El juego de toda la temporada no invita al optimismo, pero con el paso del tiempo lo que queda es lo que se hizo y no tanto el cómo.

En cualquier caso, lo que es innegable es que hemos elegido la temporada adecuada para jugar con fuego: en la que no peligraba nuestra participación europea (aguardo con expectación en detrimento de quién) y en la que ya no se contaban puntos para el siguiente Trienio. Menos mal.

2007-05-04T13:49:00.000+02:00

Cita con la Historia.

Sí, ya sé que escribí algo sobre esto en mis últimos escritos, pero creo que la ocasión lo merece. Como últimamente parece que tengo la pólvora articulística mojada, echaré mano de lo que ha escrito otro, con la promesa de intentar volver con algo de mi cosecha a la mayor brevedad. Os dejo, pues, en buenas manos: en las de mi amigo Dani, que se ha marcado un pedazo de artículo:

Querido Darío:

Te escribo un 3 de mayo del 2007. Sí, hijo sí, en esa época en la que todavía había cintas de vídeo, tele analógica, y no habíamos inventado aún el MP7 del que tanto presumes en clase. Te escribo porque me apetecía compartir contigo lo que estamos viviendo estos días en Málaga.

Mañana, día 4, Unicaja juega el partido más importante de su historia en competición europea. Son muchos años, Darío, han sido muchos años esperando este momento. Tal vez yo no, que he tenido suerte de vivir el boom del baloncesto en Málaga desde el “no-triple” de Ansley (recuérdame que otro día te hable de él), pero sí que hay mucha gente que observado la evolución del baloncesto malagueño desde tiempos inmemoriales. Tu abuelo estos días lo disimula, pero está nervioso, Darío. Muy nervioso. Pero no es de esa emoción en plan “tengo-una-entrevista-de-trabajo-y-seguro-que-me-pongo-nervioso”, no. Es una emoción apasionante, casi juvenil.

Sigue leyendo en Buscando un Ideal. Y en el foro.

2007-04-15T20:56:00.000+02:00

Y el Destino fue derrotado.

Sí, ya lo sé, esto llega con varios días de retraso. Mil disculpas a mi cada vez más escasa parroquia.

En fin, dicen que más vale tarde que nunca, y que nunca es tarde si la dicha es buena. Y en este caso es evidente que lo es, y mucho. Quienes hayan venido leyéndome a lo largo de todos estos meses sabrán de mi escepticismo respecto a las posibilidades del Unicaja para hacer algo importante esta temporada, así como, en la línea del pacotrofismo más tradicional, de mi total pesimismo a la hora de confiar en una posible eliminación de las hordas culés en una confrontación definitiva. Más de una década de frustraciones me había llevado al convencimiento de que detrás de todo había una mano negra que no sólo se encargaba de impedirnos la victoria sino que trataba de hacerlo de maneras particularmente dolorosas: la del mismísimo Destino (para Zeljko, prueba de un bondadoso orden superior que, para su desazón, se ha esfumado), contra el que poco podíamos hacer (en especial en esta temporada, irregular como pocas).
Cierto es que en la competición continental habíamos roto nuestro máximo registro histórico, llegando por primera vez a los cuartos de final. Ni siquiera habíamos sido capaces de tal hazaña la temporada pasada, cuando habíamos conseguido terminar la primera fase como mejor equipo de la competición y además, según dicen, pues mi ausencia del país me impidió comprobarlo con mis propios ojos, desplegamos el mejor baloncesto que se recuerda nunca por estos lares. Pese a todo ello, una nueva decepción contra el Barcelona nos impidió seguir adelante. Por el contrario, una muy flojita primera liguilla no ha sido óbice para quedar encuadrados en un grupo asequible del que salir airosos, enfrentándonos al reto de plantar cara otra vez a nuestros fantasmas particulares (que en esta ocasión no visten de blanco sino de azulgrana). Los vaivenes continuos de este Unicaja, la irregularidad, la evidencia de que este año la plantilla no rebosaba talento y calidad poco hacían presagiar que el Destino podría ser derrotado.

El panorama, pues, era desolador: nos enfrentábamos ante la posibilidad de caer eliminados por el Barça dos veces en la misma temporada.

El primer partido fue sencillamente extraordinario. Salió todo en lo que acabó por ser, con toda probabilidad, el mejor partido del año, lo que nos permitió vencer con bastante comodidad; no obstante, en el segundo fuimos nosotros los vapuleados (con un Juan Carlos Navarro en estado de gracia, lo que provocó sesudos debates relativos a las posibles maneras de pararlo), volviendo a las andadas por enésima vez. Tal escenario es el que enmarcaba la celebración de uno de los partidos más importantes de nuestra Historia. Empate a uno en el casillero y con la baja de Daniel Santiago, con problemas oculares. Ante todo esto, no faltaban los culés que se aprestaron a vender la piel del oso antes de cazarlo.

El tercer enfrentamiento fue muy parecido a lo que tantas veces habíamos tenido que presenciar a lo largo de todo este tiempo: las cosas parecen ir bien, cogemos una ventaja considerable que se llegó a estabilizar en torno a los 10 puntos, se nos apagan las luces, el Barça remonta y se llega a poner por delante. En esos momentos, con 5 puntos de desventaja en el marcador, con el historial que este tipo de finales presentábamos contra los culés, con la escasa capacidad ganadora y la gran facilidad para bajar los brazos de este equipo a lo largo de esta temporada, los únicos sentimientos que cabía albergar eran los derrotistas. Pero algo pasó: Dusko Ivanovic, que había ido todo el partido a remolque de lo que planteara Scariolo, decidió sacar del partido a Fran The Man, quien contra todo pronóstico estaba realizando un partido inusitadamente bueno para lo que suele hacer en el Carpena, dificultando las penetraciones de nuestros exteriores y martilleando nuestro aro con unos muy efectivos lanzamientos de media distancia. Mano de santo, oiga.

En resumidas cuentas, llegamos a un final de infarto en el que Pepe Sánchez resolvió de manera magistral (el vídeo de la jugada lo podéis ver aquí; no sé muy bien por qué, pero no me deja alojarlo en la página), con un triple que permanecerá en un lugar privilegiado de la memoria baloncestística de los aficionados malagueños junto al que anotó Garbajosa el año pasado y al que falló Mike Ansley hace casi 12 años.

Y los nervios, la tensión, la zozobra devinieron en una deflagración de alegría como la que jamás había estallado en el Martín Carpena. Es curioso, porque hasta ahora todos nuestros éxitos se habían concretado fuera de nuestros dominios: la Copa Korak, en Vrsac; la Copa del Rey, en Zaragoza; la liga, en Vitoria. Pese a haber organizado un par de Copas del Rey y a haber disputado una final de liga con factor cancha a favor, nunca habíamos contado con la posibilidad de celebrar algo en nuestro pabellón; asimismo, jamás habíamos disputado una eliminatoria frente al Barcelona con factor cancha a favor (a excepción de los cuartos de final de la pasada Copa del Rey, que no dejaba de ser un partido a vida o muerte en el que cualquier cosa puede pasar). Por fortuna, en esta ocasión no dejamos escapar ninguna de las dos posibilidades. Aunque, eso sí, todavía queda pendiente la asignatura de lograr un título propiamente dicho en casa, por mucho que algunos consideren la participación en la Final Four como un título sin trofeo. Además, ¿qué mejor manera de alcanzar tal éxito que exorcizando nuestros demonios al mismo tiempo? Sobre todo cuando uno ve que la culerada empezó a quejarse del arbitraje (llegando a calificarlo de robo), actitud con la que solían mostrarse implacables cuando eran ellos los presuntos favorecidos. De ello ha hablado, como era de esperar, el amigo Remember.

¿Y ahora qué? Pues supongo que toca soñar. Parece claro que las posibilidades de llegar más lejos son exiguas, pues el CSKA se antoja como un hueso demasiado duro de roer para un equipo tan poco constante y consistente como éste. De hecho, esta misma mañana hemos dejado escapar una victoria (en la línea en la que, hasta el jueves pasado, solíamos hacerlo contra el Barcelona) en casa frente al colista, demostrando nuestra incapacidad para encadenar dos partidos buenos seguidos. No obstante, tengo la intención de apostar 10 ó 15 euros a que el Unicaja gana la Euroliga. Es una cantidad que no va a ninguna parte en el casi seguro caso de pérdida pero que, dado lo que ofrecen las casas de apuestas, podría suponer un pellizco más que apetitoso si sonara la flauta y pudiéramos protagonizar una reedición de la Limognada que dejó atónita a la Europa canastera hace casi 15 años. Valdis me dijo que no fuera tonto y que apostara por el Panathinaikos dado que, de esta manera, me llevaría el dinero si ganan los griegos, y la alegría si nos imponemos nosotros. Pero yo me pregunto: ¿para qué, para amasar la espectacular cantidad de 10 euros si se cumplen los pronósticos y arrepentirme de no haberme dejado llevar por el corazón si éstos son hechos añicos? No creo que merezca la pena.

Por lo demás, las perspectivas del equipo siguen siendo poco halagüeñas de cara al verano. Por primera vez en mucho tiempo, nuestra presencia en la lucha por el título corre serio peligro (incluso en mayor medida que cuando el italiano tuvo que enderezar el desaguisado que le dejó el paso de Paco Alonso por la dirección del equipo); y, aunque sinceramente creo que no llegaremos a quedarnos fuera de los 8 primeros, el rival que nos corresponderá en suerte (Tau, Real Madrid, ¿quién sabe si de nuevo el Barcelona?) tendrá un nivel lo suficientemente alto como para que a nosotros y a nuestra proverbial irregularidad nos resulte asequible derrotarlo sin tener siquiera el factor cancha a favor. De hecho, parece incluso más al alcance de nuestra mano un improbable triunfo en Atenas que la revalidación del título liguero, puesto que lo uno son dos partidos mientras que lo otro requeriría entre 9 y 15, para un total de 3 rivales de mayor enjundia de la que a día de hoy podemos hacer gala nosotros. Pese al hito histórico que supone la clasificación para el tramo definitivo de la máxima competición europea, dudo que se pueda considerar exitoso un año en el que nos quedemos en los cuartos de final, si es que llegamos; más aún si tenemos en cuenta el nivel mostrado globalmente durante toda la temporada, incluyendo gran parte de la competición que teóricamente vendría a salvarla.

En cualquier caso, pase lo que pase de aquí al final de año, no quiero dejar de concluir este escrito sin resaltar la sobresaliente trayectoria de Sergio Scariolo al mando de la nave malagueña: cogió al equipo hundido y fue capaz de clasificarlo para la Euroliga; ganó una Copa del Rey; se hizo con un entorchado ACB, adquiriendo los puntos necesarios para garantizarse un Trienio; y finalmente nos clasifica para la Final Four. Difícilmente se puede pedir más.

2007-03-28T13:22:00.000+02:00

Ánimo, Garba.

Jorge Garbajosa se ha lesionado de gravedad (imágenes, aquí). Probablemente se perderá el Eurobasket, aunque el seleccionador no pierde la esperanza de contar con él. No es de extrañar, puesto que resulta difícil hacerse a la idea de no poder tener en una cita tan importante a un jugador de la categoría del de Torrejón de Ardoz.

Personalmente siempre tuve mis dudas de que pudier triunfar en la NBA. Suponía que podía jugar algunos minutos, pero de ninguna manera podía presagiar que, a estas alturas de la temporada, fuese titular y un pilar importante de su equipo, si bien sus números han venido sufriendo un apreciable bajón en los últimos tiempos). El apartado defensivo me parecía particularmente difícil de solventar, puesto que las condiciones físicas de los jugadores interiores que por allí juegan están muchísimo más desarrolladas. Hablando con Valdis sobre ello, estábamos de acuerdo en que tendría grandes dificultades para parar a bestias pardas como Amare Stoudemire, por lo que, según él, probablemente acabaría por defender a aleros. Tal idea me pareció bastante improblable, puesto que, si difícil le podía resultar detener a jugadores interiores, peor podría ser la sangría sufrida si había de enfrentarse a aleros, mucho más rápidos que los que juegan en Europa (y con los que nunca, que yo recuerde, se llegó a emparejar). Sin embargo, este tío jamás deja de sorprenderme, firmando una más que notable temporada (en la que, si no hubiera sido por la lesión, podría haber añadido el galardón de Rookie del Año a su ya extensa lista de condecoraciones individuales), principalmente en defensa, y mostrando una versatilidad extraordinaria en ambos lados de la cancha.

Me alegra especialmente que las cosas le vayan bien a este jugador. Tanto por todo lo que hizo para nuestro equipo como por cómo es él personalmente: simpático, profesional, trabajador, inteligente, honrado... todo un gran tipo.

No en vano, si uno echa un vistazo a los foros americanos, es reseñable la alta valoración de que allí goza. No he seguido demasiado los foros de por allí, por lo que me ha sorprendido gratamente leer, junto a los previsibles de seguimiento de la noticia y de apoyo al jugador (y la no tan previsible sugerencia de Juan, quien jamás dejará de sorprenderme) en el foro de la ACB y en el del Unicaja, hilos como éste, éste éste o éste. No obstante, uno de los mensajes publicados en el último de ellos merece especial atención, el escrito por un tal bigtime105, quien se queda a gusto en la página 10 cuando dice lo siguiente:

When I heard the scream to me is sounded more pissed off than pain so I'm not worried about that, his pain threshold seems high. Worst thing for me is what itll do to this team, you might think not much but watch out. Im prepared to never see him again and hope he has a nice retirement. Maybe CAlderon can take care of him when he gets big money...

Parece ser que Calderón va a tener que convertirse en una especie de ONG con patas y asumir la manutención de Garbajosa, que a buen seguro se quedaría en el arroyo si su carrera acabara con esta lesión. Lo curioso del asunto es que esto es lo que cabría esperar del estadounidense medio de la América profunda (cuyo proverbial desconocimiento sobre lo que se cuece en cualquier otra parte del planeta es público y notorio; con este botón como muestra), pero teóricamente los aficionados de Toronto son canadienses.

Era mi intención entrar en ese foro para tomarles un poco el pelo diciéndoles que, si finalmente esta lesión suponía la retirada definitiva de Jorge, siempre podría continuar su exitosa carrera como estrella del porno, alimentando así el rumor que ya leí en el mismo foro hace algún tiempo. Este rumor, como muchos sabréis, viene del apodo que se ganó Garbajosa durante su estancia en Málaga por obra y gracia del amigo Abel. Dani hace referencia a esta historia en el último escrito de su blog, aunque faltan algunos documentos que me dijo que estarían cuando hablé con él por teléfono. Si es que no te puedes fiar de este hombre. Esperemos que próximamente subsane tales deficiencias.

En fin, esperemos que todo se solucione pronto y bien, y que podamos ver a Jorge jugando la próxima temporada y por muchos años.

2007-03-16T11:42:00.000+01:00

One more chance.

Tras la victoria de anoche del Unicaja, se confirma el pase a cuartos de final de la Euroliga; y como primeros de grupo, lo que nos enfrentará al Fútbol Club Barcelona, segundos en el Grupo F.

Nunca antes habíamos logrado algo así. Derrotada la Historia, queda el destino.

2007-03-12T11:18:00.000+01:00

Crispación.

Ésta es una de las palabras más repetidas cuando se habla política, al menos en los últimos años. En cierto modo es un concepto consustancial a la política en sí misma, al ser ésta entendida como una especie de concurso de popularidad en la línea de lo que todos hemos visto mil veces en películas o series americanas de instituto. En teoría se suele decir que el objetivo de un político es buscar el bien común; muy al contrario, lo que de verdad buscan no es otra cosa que arañar votos de donde sea, cuando no se mueven por intereses más oscuros e inconfesables. No obstante, la crispación tiene altibajos. Y ahora estamos en uno de los altos-altísimos, en un ambiente político irrespirable, que ha alcanzado como punto culminante la manifestación celebrada con motivo de la decisión del Gobierno de conceder la prisión atenuada al etarra José Ignacio De Juana Chaos. Al menos en la esfera político-mediática, puesto que por el momento mi percepción es que esa polarización extrema haya llegado a la calle (a excepción de elementos particularmente forofos que viven la política como si de un Real Madrid-Barça se tratara; incluso en estos casos, por lo general, la sangre se suele quedar en los foros de debate, tanto los frecuentados por los partidarios de los unos, como de los otros y de adscripción mixta).

Desde mi punto de vista, aquellos barros traen estos lodos. O dicho de otra manera, todo esto viene de lejos, por lo que me parece conveniente contextualizar este asunto para poder expresar mi opinión personal de todo este asunto, como llevaba pensando hacer desde hacía algunos días, sin encontrar tiempo para ello (pese a haber estado debatiéndolo en parte con Elvis). Recapitulemos:

De Juana Chaos mata a 25 personas, por lo que es condenado a más de 3000 años de cárcel. Por suerte o por desgracia, el Ordenamiento Jurídico español se basa en el principio de reinserción, por lo que no contempla la pena de muerte ni la cadena perpetua; de hecho, se entiende que todo aquello que vaya más allá de los 30 años es una cadena perpetua en la práctica, de ahí que sea ésa la pena máxima que se ha establecido como posible en nuestro país. Esto nos podrá gustar o no, y el debate al respecto es perfectamente legítimo. Ahora bien, las leyes están para cumplirlas.

Cuando este sujeto cometió sus crímenes, el Código Penal vigente establecía que las reducciones de condena y los beneficios penitenciarios se habrían de aplicar sobre ese límite de 30 años al que, como máximo, se puede condenar a una persona. De ahí que, pese a haber sido condenado a varios millares de años, De Juana fuese a cumplir su condena tras menos de 20 años en prisión. Evidentemente resulta obsceno que a este individuo le haya salido cada muerto a menos de un año, pero no había nada que se pudiera hacer al respecto. Porque, pese a que el Código Penal fuese reformado posteriormente, de modo que las reducciones se aplicaran sobre la condena total y no sobre los 30 años (que fueron ampliados a 40 para casos de terrorismo), existe un principio fundamental en el derecho de cualquier estado democrático: el de la irretroactividad de las leyes, que establece que en ningún caso las condenas se podrán variar de acuerdo con reformas legislativas promulgadas con posterioridad a la comisión del delito.

Esto, que es bien sabido por los políticos y sus voceros mediáticos, fue convenientemente pasado por alto por algunos sectores del Partido Popular (no en vano son los mismos bajo cuyo mandato fueron excarcelados por las mismas razones unos cuantos angelitos, de los que uno, Iñaki Bilbao, incluso volvió a matar) y de su entorno mediático: se decía sin rubor alguno que la culpa de que De Juana fuera a salir a la calle en breve era del Gobierno y del pérfido Zapatero, el amigo de los terroristas. Incluso un dirigente popular de un pueblo de Madrid, en una de las primeras manifestaciones (millonarias en asistencia, como todas) así lo llegó a transmitir a sus afiliados en las cartas enviadas invitándoles a participar en las manifestaciones.

Estando el ambiente como estaba, con diarias acusaciones de connivencia con el terrorismo (tanto en la vertiente relativa al diálogo con ETA como en las teorías conspirativas sobre el 11-M), el Gobierno, temblando ante la posibilidad de perder votos, se cagó. Y salió el Ministro de Justicia, por entonces Miguel Ángel Aguilar, diciendo que ya se encargarían ellos de que De Juana permaneciese en prisión. Y fue así como buscaron algo con lo que callar las bocas por un tiempo. Encontraron un par de artículos por los que pretendían empurar a De Juana por 96 años, lo que no deja de ser una auténtica burrada. Independientemente de lo escandalosamente injusta que fuera su condena anterior, pretender que por dos artículos (uno y otro) se pueda condenar a alguien por casi 100 años no es realista. Y, claro, se la tuvieron que envainar: los 96 años fueron decreciendo, hasta que se quedaron en 3 y pico (creo). No por concesiones a los terroristas, sino por pura inviabilidad jurídica.

Un Estado de Derecho no se puede permitir condenar a alguien por ser quien es, a causa de que las leyes que él mismo creó le parezcan de repente insuficientes. Y mucho menos que su Ministro de Justicia así lo anuncie abiertamente. Lo peor que se puede hacer en la lucha contra el terrorismo es dar excusas para presentarse como víctimas. Si además consigues que lleven razón en sus quejas, estás perdido. Han logrado crear un símbolo, un mártir para la causa. La cortedad de miras de esta gente es acojonante, pero, aun así, parece que se han dado cuenta ahora de los peligros que habían causado ellos mismos y de las consecuencias que sus actos podían acarrear si al hijo de puta este le daba por morirse. Pero ya no era el momento de retroceder. Una vez tomada la decisión de mantener a De Juana, no cabía marcha atrás. Puesto que, además de convertir a De Juana en un mártir de la libertad, has conseguido que pase a ser también un héroe que le ha ganado un pulso al Estado fascista y opresor. Y, peor aún, te arriesgas a que siguiera en sus trece incluso en su casa; ¿qué habríamos hecho entonces? ¿Dejamos que se muera o seguimos retrocediendo? Aunque parece claro que todo estaba bien atado y que las conversaciones bajo cuerda con Batasuna siguen ahí.

Y, aunque es evidentemente inteligente no tomar la decisión de mandar a De Juana a su casa, creo -como ya dije en su momento- que no es una postura inteligente, que es el momento de la firmeza y de hacerles saber que, para que el diálogo continúe, deben poner mucho de su parte. Por otra parte, y ésta es otra nefasta consecuencia de todo este asunto, la imagen de ETA podría haberse debilitado muchísimo entre su público (o al menos entre el sector de su público que tenía esperanzas en que la negociación llegase a buen puerto), pero todo el recrudecimiento del asunto De Juana ha permitido desviar la atención. Una pena.

Y entonces llegaron las manifestaciones; y el PP, en lo que me parece uno de los detalles de peor gusto en los que puede caer alguien que realmente no pretenda hacer política electoral (perdón por el pleonasmo) del terrorismo, se puso el lazo azul, para desazón de quienes lo idearon; y comenzó el baile de cifras (para el que, como siempre, es interesante consultar el Manifestómetro); y Pepín Blanco afirmó que los dos millones y pico de manifestantes que, según la Comunidad de Madrid, acudieron a la cita (casi la población total de Barcelona, no lo olvidemos) son muchos menos que los que han muerto en Irak; y, en definitiva, la vergüenza que habitualmente nos produce nuestra clase política se elevó a la enésima potencia.

2007-03-06T13:23:00.000+01:00

José Luis Coll - in memoriam.

España nunca ha andado sobrada de humoristas con talento. Es por eso que siempre es más de lamentar la pérdida de los pocos que hemos tenido: Eugenio, Gila, Tip y, ahora, su compañero Coll, que ha fallecido esta mañana.

Por lo tanto, creo que merece la pena dedicarle a José Luis Coll este pequeño homenaje, recordando uno de los números más célebres del dúo del que formaba parte el fallecido, en el que se nos informaba de cómo llevar a cabo una tarea mucho más complicada de realizar de lo que a primera vista podría parecer: cómo llenar un vaso de agua:

Para más material y discusión sobre el particular, aquí podéis ver los vídeos que hay en youtube; y aquí, lo que se dice en el foro, donde Joni, por cierto, ha tenido a bien homenajear al artista mediante la creación de un remedo de su célebre diccionario.

2007-02-24T17:42:00.000+01:00

Les Luthiers - La Comisión (Himnovaciones).

Llevaba algún tiempo pensando que ya era hora de compartir con mis escasos -aunque, espero, ávidos- lectores alguno de mis números favoritos de Les Luthiers. Parece, desde luego, conveniente en un blog cuya dirección url es un juego de palabras entre mi nombre y el del maravilloso grupo de musicómicos argentinos. Pero me costaba decidirme. Imaginaba que lo correcto sería comenzar con alguna de las piezas compuestas por el célebre compositor Johann Sebastian Mastropiero, cuyo apellido decidí adoptar como pseudónimo en los foros tanto de ACB como de Unicajamanía.

Sin embargo, tras haber participado hace pocos minutos en el blog de Dani, he tomado mi decisión. El tema debatido allí no era otro que el pretendida y anunciadamente faraónico vídeomarcador, vergonzosamente chapucero en realidad. Este hecho no es más que un caso más de los que nuestros queridos políticos han decidido obsequiarnos a lo largo de los años. Pues bien, esta irritación sobrevenida al leer el muy acertado texto de Dani -y al elaborar el, como no podía ser de otra forma teniendo en cuenta su autor, aún más acertado escrito de respuesta- me ha llevado a seleccionar una serie de sketches extraidos de la obra Bromato de Armonio, en los que la clase política es objeto de una hilarante sátira (infinitamente más justa y necesaria en Argentina de lo que jamás podremos imaginar aquí, todo sea dicho).

Vean y disfruten:

Parte I

Parte II

Parte III

Parte IV

2007-02-09T10:26:00.000+01:00

Kismet, Hardy.

Podemos decir que no se puede ganar un partido concediendo 2 y 3 tiros en cada ataque (14 rebotes ofensivos en total, para una diferencia global de 12; cosas que pasan, como venimos diciendo desde hace tiempo por aquí, cuando todos tus hombres altos no lo son tanto, al menos en comparación con los de los equipos en teoría destinados a estar arriba); podemos afirmar que, huérfanos de Brown y Garbajosa -no necesariamente por ese orden-, no sabemos muy bien qué hacer con la pelota; podemos recordar todas las veces que el señor Navarro nos ha matado (muy curioso que tantos y tantos de mis paisanos se empeñen en acusarle de no dar la cara en momentos complicados; ya me gustaría ficharle: además de contratar a un jugador soberbio, lo que nos íbamos a reír haciendo arqueología); pero no estaríamos dando con la clave, con las auténticas y verdaderas razones con las que explicar la nueva derrota en un envite decisivo frente a las hordas barcelonistas.

Destino. He aquí la verdadera razón. Nunca seremos capaces de sacarnos la espinita que, con ayuda de Don Miguelo, se clavó por primera vez en nuestra epidermis hace ya casi doce años, y que, una vez tras otra, se ha ido multiplicando hasta la saciedad. Sí, vale, hemos cosechado grandes victorias frente a la culerada en momentos relativamente intrascendentes (que contribuían a elevar la confianza en nuestras posibilidades; ya se sabe: más dura será la caída), pero, cuando de jugarse las habichuelas se ha tratado, las decepciones se han venido sucediendo con matemática asiduidad. Llevamos más de una década apelando a las leyes de probabilidad para fundamentar nuestra esperanza de que tarde o temprano llegaría el día en el que nos tomásemos cumplida revancha. Pero enfrentarse al Barça con algo serio en juego se ha convertido en algo más frustrante que jugar al Trivial con Valdis; año tras año se han venido sucediendo "oportunidades inmejorables" para ello: en esta ocasión, la condición de local y el enfrentarnos al peor Barça en años; la temporada pasada, en el Top 16, el mejor Unicaja de la Historia. Y eso por citar sólo los casos más recientes. Pero ni por ésas. Al menos esta vez no ha tenido lugar una de las legendarias remontadas culés, rayanas en los surrealista, a las que siempre hace referencia Jinete1; porque, niños y niñas, no debemos olvidar que nos hemos especializado en cosechar derrotas particularmente dolorosas cuando era éste el rival que teníamos enfrente.

Pero, como dicen en Argentina, la esperanza es lo último que perdimos. No va a suceder. El destino así lo desea. Cosas del determinismo.

El amigo DeVerde llegó a sostener que un día u otro aquéllo habría de suceder, puesto que Dios no podía odiarnos tanto. Parece que, contra los teóricos del libre albedrío, tal odio existe, y se hace patente en cada enfrentamiento vital frente a los azulgrana. Supongo que no es más que el castigo divino a quienes, como ya se encargó de denunciar Bouba (a quien no puedo dejar de dar mi más cordial enhorabuena; no puedo, no obstante, transmitirle deseos de buena suerte con vistas al resto de la competición), no dejamos de constituir la viva encarnación del mal en el mundo del deporte.

------------------------ACTUALIZACIÓN------------------------

El desastre se ha consumado: el Barça se ha proclamado campeón de la Copa del Rey. Y, lo que es peor, lo ha hecho en buena lid. Excepto el partido de semifinales, al que no pude acudir, los otros dos fueron clara y justamente vencidos por el cuadro azulgrana, con decepcionante actuación de sus rivales incluida. Del Unicaja, teniendo en cuenta su escasa fiabilidad este año, cabía esperárselo; del Madrid, pese a lo que pueda decir Felipe Reyes a modo de justificación, no tanto (terminar una primera parte con 15 puntos no hay cansancio que lo justifique).

Para mayor gloria culé y desazón general, las tres eliminatorias que los azulgrana han tenido que superar han tenido como participantes a equipos con el que el Barcelona mantiene rivalidades más o menos añejas. Probablemente sean los tres equipos a los que los aficionados barcelonistas más disfruten derrotando.

En fin, que dos Copas del Rey (sólo una en Málaga hasta este año, contra la idea que suele tener la gente), dos levantamientos de trofeo del Barcelona: ¿podría existir más cruel castigo?

2007-02-01T13:03:00.000+01:00

Recordar es volver a vivir.

Dani, como algunos sabréis, colabora con acb.com com redactor independiente. Ha firmado ya algunos artículos muy interesantes, en especial los dos últimos que publicó, que son los que afectan a lo que me ha llevado a escribir. En ellos se narra los últimos minutos y la prórroga del partido que probablemente más me haya marcado en todos los años que llevo viendo baloncesto.

Es llamativo que este artículo haya sido publicado ahora y no hace un año, cuando se cumplió el décimo aniversario el enfrentamiento. En su momento pensé en escribir algo para tal efeméride, como ya hice hace un par de años para conmemorar el fallido triple de Ansley; lamentablemente, me hallaba en mi exilio británico, desde donde no disponía de un ordenador desde el que dar rienda suelta a mi incontinencia verbal frente a un teclado.

Alguien podría preguntarse sobre los motivos que pueden empujarnos a recordar con tanto cariño una eliminación. Para analizar y valorar en su justa medida lo que aquella maravillosa noche sucedió es necesario contextualizarla. Mirar aquello con los ojos de 2007 puede distorsionar nuestra percepción; a día de hoy, Unicaja ha sido Campeón de Liga y de Copa, lleva más de un lustro disputando la Euroliga y tiene unas posibilidades económicas y (consecuentemente) deportivas que en nada se parecen a las que nuestro equipo podía presentar entonces. En su momento, al rememorar la final del 95, ya escribí largo y tendido sobre los orígenes de nuestro equipo (merece la pena leer el texto que escribió al respecto alguien imparcial como Ignacio en los inicios del foro, recuperado para su blog) y sobre cómo pasamos de ser un equipo pequeño –cosa que muchos de los representantes malagueños en este foro parecen olvidar en ocasiones– a disputar una final de liga en unos tiempos en los que tal evento estaba reservado para únicamente tres equipos.

Tras aquella memorable final, vino el año de la consolidación. Había que demostrar que aquello no había sido mera casualidad, al tiempo que nos habíamos de enfrentar a un reto nuevo: la Euroliga. Tan apasionante desafía habría de ser afrontado con la sensible baja de Manel Bosch, el alero titular del equipo el año anterior, sólo paliada por la incorporación definitiva al mismo de dos jóvenes promesas de la cantera como Ernesto Serrano y Ricardo Guillén, aunque éstos ya habían disputado algún minuto durante la temporada previa.

Fue un buen año en líneas generales. Pese a la decepción de la Copa del Rey, de la que fuimos apeados en cuartos de final por el CB Murcia, la buena marcha del equipo a lo largo de la temporada permitió cosechar un muy meritorio tercer puesto en la liga regular (tras Real Madrid y Barcelona), sólo un peldaño por debajo del subcampeonato obtenido la campaña anterior. Por desgracia, un desliz en forma de eliminación en cuartos de final –eliminatoria que, por aquel entonces, se llevaba quien ganara tan sólo dos partidos– frente al TDK Manresa frustró los sueños que el equipo provocaba en –literalmente– toda una ciudad. Pese a tratarse de plantillas mucho más limitadas que de las que venimos disponiendo en los últimos años, la ilusión y la magia que desprendían nuestros jugadores en aquel bienio no ha sido igualada hasta ahora.

Pero estamos hablando de Euroliga. Las aspiraciones del equipo no prometían demasiado al inicio de la temporada. A pesar de todo lo demostrado el año anterior, la sensación de que todo lo que había ocurrido había sido poco más que una simple casualidad seguía flotando en el ambiente. Además, como ya hemos apuntado, contábamos con la baja de Manel Bosch, a la que había que sumar otra aún de mayor relevancia: como quiera que la liga ACB era la única en Europa que permitía un tercer extranjero, los equipos españoles tenían que renunciar a uno de sus jugadores para competir. En el caso de Unicaja, fue el ruso Serguei Babkov el sacrificado, lo que suponía perder a los aleros titulares de la final. Resumiendo, teníamos que competir con los mejores equipos del baloncesto continental con un equipo formado por un par de americanos, un chaval joven como Alfonso Reyes y un puñado de canteranos de diversos talento y madurez deportiva (y personal). Como se suele decir, el solo hecho de participar ya era un premio para los de Javier Imbroda.

Nuestra andadura comenzó en Francia. Un partido en una cancha con poca tradición como la del Antibes, que se saldó con una de las varias derrotas ajustadas que jalonarían nuestra trayectoria europea aquella temporada. Para colmo, la posibilidad de empatar el partido se vio frustrada por el hecho de que el pequeño contacto de la puntita de la larga bota de Nacho Rodríguez con la línea de 6,25 convirtió el lanzamiento anotado sobre la bocina por el malagueño en una canasta de dos, en lugar del necesario triple que habría forzado la prórroga; tras esta pequeña decepción, una doble victoria frente al Alba de Berlín y frente al CSKA de Moscú, que se vio derrotado en un inolvidable partido (pese a la memorable actuación del cañonero Igor Koudelin, la mayor exhibición de lanzamiento exterior que recuerdo haber visto en vivo junto a una de Oscar con el Fórum y a otra de Brisker con el Maccabi), hizo que las ilusiones volviesen a situarse en niveles absolutamente impensables apenas unos meses antes; luego vendría un serio correctivo en cancha del Olympiakos; y otra exigua derrota, en este caso en Salónica frente al Iraklis; tras la primera derrota en casa, frente a la Benetton (único partido al que no pude acudir), las cosas parecían “volver a su cauce”; y, una vez consumada la derrota en Estambul (por la, como ya sabemos, finalmente decisiva diferencia de 8 puntos) con la que terminó la primera vuelta, parecíamos estar dándonos de bruces contra la cruda realidad; no obstante, el coraje de aquel equipo no parecía agotarse jamás, y, conducidos por un majestuoso Nacho Rodríguez (en la mejor actuación que le recuerdo durante el que fue, sin duda, su mejor año), el Antibes no fue obstáculo en casa; volvíamos a enfrentarnos a un doble desplazamiento del que habríamos de sacar alguna victoria si pretendíamos apurar nuestras opciones, con desigual resultado: derrota en Moscú y victoria en Berlín; las opciones volvían a crecer, en especial al tocar a continuación dos partidos con la condición de local: un partido de infausto recuerdo frente al Olympiakos, saldado con uno de los atracos más descarados que recuerdo (al estilo de los que solían acontecer casi cada semana en las canchas griegas hace unos años, sólo que “exportado”), que se inició con Sigalas rompiéndole la nariz a Curro Ávalos y concluyó Imbroda reclamando los famosos “six seconds” –casi seven– que los griegos se negaron a jugar con la bochornosa aquiescencia arbitral (el reportaje de la revista Gigantes aquí, aquí, aquí, aquí y aquí); y fue el otro equipo griego, el Iraklis, quien tuvo que pagar los platos rotos, sufriendo la victoria más abultada del equipo malagueño; y, para terminar, una nueva derrota en Treviso, que situaba el panorama como ya es conocido: era necesario ganar por más de 11 puntos para no depender de que el Antibes perdiera frente al CSKA, circunstancia necesaria si nuestra victoria sobrepasaba los 8 puntos.

Y llegó el gran día. Nadie en su sano juicio habría pensado en disputar una Euroliga un par de años antes; las posibilidades de seguir adelante tras la primera liguilla parecían remotas. Una muy digna participación de este grupo de jóvenes malagueños (nativos y de adopción) apenas acompañados por un par de americanos se habían propuesto continuar con el maravilloso guión de película que habían estado protagonizando durante el último año y medio, y fueron capaces de alcanzar la última jornada con opciones. El ambiente en el pabellón era infernal. Lo había sido durante toda la competición, incluso en mayor medida de lo que había sucedido en aquella final (eso sí, sin movimiento de canastas). Personalmente me da pena el que ha venido reinando en nuestras participaciones europeas desde que regresamos a esta competición (naturalmente, agudizándose año a año), con partidos en los que las gradas están medio vacías y los que están se limitan a batir palmas al ritmo de la sintonía del sexagenario Rocky.

Unicaja salió con fuerza. No obstante, poco a poco fue perdiendo fuelle. Parecía que la presión comenzaba a hacer mella, y, durante toda la segunda mitad, el marcador se hallaba muy igualado. No parecían las cosas propicias para alcanzar siquiera los 8 puntos necesarios para ganarnos el derecho a pegar la oreja al transistor. El reloj iba descontando segundos y la ventaja continuaba estancada. Todo ello pese a la monumental actuación del gran Kenny Miller en todas las facetas, destacando sus espectaculares tapones a todo el que osaba merodear por las inmediaciones de sus dominios.

Hasta que sucedió lo que podéis ver en este vídeo.

Al hoy denostado Javier Imbroda se le ocurrió la genial idea de forzar el empate. En un desenlace absolutamente surrealista, los dos equipos estuvieron lanzando a fallar durante un minuto y medio. Jamás un punto del equipo contrario ha sido más celebrado que ese tiro libre de Shackleford. No dábamos crédito: era imposible que hubiera sido un despiste, a la vista del fallo tan descarado en el primer lanzamiento. Fue la demostración palpable de que la telequinesia existe: 5000 mentes empujando el balón hacia donde tenía que entrar fueron una carga demasiado pesada para ser contrarrestada por la voluntad de un solo hombre, aunque fuese un bicharraco de 2.10; o, quizás, los hados del Olimpo canastero decidieron dar una oportunidad más a los que tantos merecimientos habían hecho durante la competición; puede, tal vez, que ese guionista invisible que dibuja los trazos de cada una de nuestras miserables existencias, generalmente tan gris y aburrido, tuviese una tarde de inspiración digna de una candidatura a los Globos de Oro. Sea como fuere, ese tiro entró.

Fueron entonces nuestros jugadores quienes tuvieron que probar su pericia a la hora de errar desde el 4.60. Contábamos con un consumado especialista en la materia, Kenny Miller, que optó por imitar a Shackleford en su primer lanzamiento, viéndose en la penosamente cómica situación de tener que aclararle al árbitro que el era así de malo y que no se creyera que normalmente tiraba mucho mejor. Mucho más disimulado en el fallo fue Gabi Ruiz.

Y, susto final incluido, el objetivo fue alcanzado. Cinco minutos más para soñar, y el canguelo provocado por el convencimiento de que en cualquier momento sonaría el despertador. Y lo que sucedió en ese período fue, en efecto, de ensueño. Pese a no contar con dos de los puntales principales del equipo, Nacho Rodríguez y Mike Ansley, el conjunto malagueño se convirtió en un torbellino que arrasó a los turcos sin piedad. El 2+1 de Alfonso nos dio alas; el triple de Curro hizo peligrar la estructura de la vetusta caja de cerillas con la que tuvimos el privilegio de contar como pabellón.

Como curiosidad, se puede apreciar en esa jugada que algún espectador comienza a hacer airados cortes de manga mirando hacia el banquillo visitante. Yo estaba sentado muy cerca, y todo viene porque el segundo americano del Ulker, lesionado, se había pasado gran parte de los últimos minutos provocando al público, poniendo caritas cada vez que su equipo anotaba, volviendo la cabeza una y otra vez hacia el mismo grupo de aficionados. Huelga aclarar que no nos volvió a dirigir la mirada desde los momentos previos al final de los 40 minutos.
Por desgracia, esos hados del baloncesto que tanto se habían esmerado en diseñar un desenlace de ensueño, debieron acabar por quedarse dormidos ellos mismos, y todo su trabajo se fue al traste, con un final decepcionante: una posesión mal calculada, un par de tiros libres fallados cuando había que meterlos, una inoportuna canasta del conjunto otomano… Sólo pudimos alcanzar los 9 puntos, insuficientes ante la victoria local en Antibes. Y el sueño se rompió. No fue posible gozar de una oportunidad para desquitarse de la final del año anterior frente al Barcelona, equipo que le habría tocado en suerte al equipo malagueño en cuartos de final. ¿Habríamos sido capaces de alcanzar la Final 4 frente a los azulgrana? Quizás en un universo paralelo en el que la justicia impere en el deporte en general y en el baloncesto en particular (aunque, ¿qué sería del baloncesto sin esas ocasionales dosis de "injusticia"? Probablemente algo mucho menos apasionante); en éste, jamás lo sabremos.

2007-01-20T19:43:00.000+01:00

Vicisitudes bancarias en el extranjero.

Como muchos sabréis, hasta hace algunos meses me vi confinado a un voluntario exilio británico en la costera ciudad de Bournemouth, al sur de Inglaterra. Hace ya algún tiempo que regresé a estas felizmente soleadas latitudes (finales de agosto, para ser exactos), aunque desde el día en que volví a pisar suelo español supe que a no mucho tardar estaría volando de nuevo con rumbo a las islas. ¿Por qué? Dos razones fundamentales me empujaban a tal convicción: la primera es que, tras un año viviendo por allí arriba, incluso un ser como yo es capaz de cosechar alguna amistad que apetezca visitar en el futuro; la segunda es que, dada mi proverbial falta de planificación en materia de burrocracia, no tuve tiempo de solventar un par de flecos (solicitar la devolución de impuestos y retirar un dinero que quedaba en mi cuenta). Alguno se estará preguntando por qué no hice las cosas hasta el último día, evitando así cualquier posible contingencia de última hora. Pues bien, me aventuraré a responder: si se hacen las cosas con tiempo, ¿dónde está el reto? Y ya se sabe que sin reto no hay diversión.

Pues bien, una vez en casa me enfrenté con la duda de cómo recuperar el dinero. Mi primera idea fue la intentarlo mediante alguna de las sucursales de Barclays que hay en la ciudad, pero, contra lo que podría parecer lógico, las entidades españolas no pueden ofrecer ese tipo de servicios a los clientes de sus homónimas extranjeras.

Dado que no tenía ni idea de cuándo se iba a producir mi nueva visita, decidí ir sacando el dinero a través de los cajeros automáticos. Como quiera que no hay ninguna sucursal de Barclays cerca de mi casa, hubo alguna vez que retiré dinero desde el cajero más cercano a mi casa, pese a la consabida comisión que habría de pagar. No obstante, solía aprovechar cada vez que un cajero de Barclays me pillaba de camino para retirar el límite permitido. Lo comentado más arriba quedaba corroborado por la circunstancia de que no me era posible consultar el saldo de mi cuenta, por lo que iba básicamente a ciegas.

Decidí más tarde que definitivamente viajaría a Inglaterra a finales de noviembre o principios de diciembre, por lo que opté por dejar en la cuenta lo que quedara y, así, recogerlo en mi visita. Finalmente, tras postergar mi escapada un poco más, el viaje se produjo esta semana.

El papeleo correspondiente a la devolución de impuestos fue finiquitado sin mayores problemas. En cambio, cuando me acerqué a la oficina de Barclays en cuestión para llevarme el dinero que aún, suponía, me quedaba, me llevé la desagradable sorpresa de que, no sólo no había una sola libra, sino que, además, yo les debía unas 250 a ellos. Me quedé atónito. En primer lugar porque, a causa de la necesidad de calcular (y nunca fui especialmente bueno con los números) provocada por la imposibilidad de consultar mi saldo, no me salían las cuentas; en segundo porque, dentro de la definición intrínseca de una tarjeta de débito está la noción de que sólo se pueda utilizar mientras haya fondos.

Le pregunté a la señora que había en ventanilla cómo era posible que, no poseyendo una tarjeta de crédito, alguien pudiera haber utilizado más dinero del que tenía. Su respuesta fue elocuente: “I can’t answer that question”. Me invitó a subir a la primera planta para hablar con alguien que me pudiera sacar de dudas, pero decidí esperar hasta tener mi correspondencia atrasada, a la que tendría acceso aquella misma tarde. Echándole un vistazo a esta pude comprobar que, en efecto, mis cuentas habían sido erróneas y que, en mi afán de recuperar todo mi dinero, había sacado más veces el máximo permitido de las que recordaba.

Pero la pregunta principal seguía sin ser resuelta. Hablé con uno de mis amigos allí, que trabaja en un banco, cuyas palabras vinieron a corroborar lo que pensaba: no es normal que una tarjeta de débito pueda seguir siendo utilizada una vez se han agotado los fondos. Me habló de un concepto, el de overdraft, según el cual disponemos de una cantidad adicional; sin embargo, de acuerdo con su experiencia, ésta había de ser solicitada expresamente, y difícilmente sería concedida en una cuenta estándar a un extranjero con salario bajo como yo. Hojeando la correspondencia vi que, además de los extractos, me habían llegado un par de cartas en las que se me avisaba de lo que sucedía, diciéndome que, al haber superado en 5 libras el límite de 10 que figuraba como overdraft en mi cuenta, me serían impuestos recargos varios. Por si fuera poco, mi amigo llamó a su antigua jefa en Abbey que, una vez más, afirmó que no tendría que haber sucedido esto.

Me dirigí, pues, a la sucursal una vez más. En esta ocasión me disponía a ir directamente arriba, pero el hombre de información me dijo que no había nadie disponible y que tendría que hablar con él. Le expliqué mi situación y su respuesta fue que desde una sucursal no se podía hacer nada al respecto y me dio un teléfono al que poder elevar reclamaciones. Asimismo me dijo que el concepto de tarjeta de débito no era exactamente el que mi amigo que trabaja en un banco, su antigua jefa en otro, mi padre (que ha trabajado toda su vida en una Caja de Ahorros) y yo suponíamos; por el contrario me dio unas muy vagas explicaciones por las que, al parecer, la inexistencia de fondos en una cuenta no inutiliza la tarjeta sino que añade gravámenes al dinero extra que se ha utilizado. Todo porque se espera que yo sepa cuánto dinero tengo.

Resumiendo: un cliente de Barclays que sale al extranjero durante unos meses debe saber en todo momento el dinero que tenía a su salida del país; llevar un minucioso registro del dinero retirado; ser consciente de que, pese a vivir en un mundo globalizado (concepto este particularmente ligado a la esfera económica), si acudo a un cajero del mismo banco, se me van a cobrar comisiones; saber que estas comisiones serán iguales a las de cualquier otro banco; tener conocimiento de a cuánto ascienden las mencionadas comisiones (dato que, como es natural, no me ofreció ninguno de los cajeros que utilicé, ya sea en porcentaje o en cantidad exacta); averiguar el índice de cambio vigente cada uno de los días en los que se utiliza la tarjeta (ya que los ingleses se niegan a compartir la moneda común a la unión económica de la que dicen ser miembros). Y todo esto con un margen de error de 15 libras (10 si nos ponemos estrictos).

En fin, que no tuve tiempo de solucionar el asunto, con lo que abandoné el país con la reconfortante condición de moroso a mis espaldas. En principio lo más probable es que no vuelva al Reino Unido más que como turista, aunque tampoco descarto la posibilidad de volver a pasar otra temporada por allí a medio plazo si las posibilidades laborales de allí se presentasen más halagüeñas que las de aquí.

Me gustaría, por lo tanto, solicitar asesoramiento. Con vistas a la conversación que habré de tener con los del banco. ¿Es posible de alguna manera que alguien se arriesgue a permitir que se utilice una tarjeta de débito sin límite alguno o tiene que ser necesariamente un error del banco del que yo no tendría que responder? Sobre todo porque, en ese caso, si no fuera porque me robaron/perdí la cartera en Nochevieja, ahora mismo podría -aunque no haría- empezar a sacar unos cuantos cientos de euros al día y que vinieran a buscarme. ¿Qué problemas tendría si dejara esa deuda sin pagar en el caso de que volviera a Inglaterra?

Contra lo que suelo hacer (no soy un JUAN cualquiera), también he copiado esto en el foro, donde podréis seguir la discusión que sobre este asunto se desarrolle.

2006-12-31T13:24:00.000+01:00

Menuda forma de despedir el año.

Esa puerta a la esperanza que se abrió hace unos meses se acaba de cerrar. ETA ha decidido acabar con la extraordinaria posibilidad que se le había presentado para cerrar tanto sinsentido de una manera más o menos “honrosa” y positiva para ellos por medio de un atentado perpetrado por medio de una furgoneta-bomba en el Aeropuerto de Barajas, producido esta mañana.

Yo era de los que pensaban que esta vez podía ser la de verdad debido a la incomodísima situación en la que se hallaba la banda, fundamentalmente por dos razones: en primer lugar, gracias a la actuación policial a lo largo de estos años, la capacidad operativa de los terroristas se había reducido ostensiblemente; en segundo lugar –y a mi juicio más importante– por el menor apoyo del que cada vez gozaba en el País Vasco, donde cada vez están para menos tonterías. He ahí la razón de que ETA llevara tanto tiempo sin matar: saben perfectamente que prácticamente cualquier asesinato les resultaría contraproducente entre ese sector de población –el decisivo– que en algún momento ha apoyado, justificado o comprendido a ETA pero que en la actualidad se halla entre Pinto y Valdemoro y cuyas simpatías pueden oscilar hacia uno y otro lado de manera indeseada en cualquier momento. Este callejón sin salida en el que se encontraban los terroristas es el que probablemente les habría hecho llegar a la conclusión de que su “lucha” es inútil, que no van a conseguir nada y que, de hecho, hay poco que puedan hacer sin ganarse el rechazo cada vez más generalizado de los que en algún momento pudieron o pudieran estar de su lado. Es por ello –y por las razones que argüí en su momento en el foro de Unicaja– que pensaba que ahora sí que sí.

Era plenamente consciente de que el camino iba a ser largo, duro y difícil; que desde ETA habría algún órdago; que habría parones; que habría retrocesos. Pero no pensaba que en menos de un año volveríamos a estar con la misma cantinela. Todos sabemos que esto era un pulso y ETA ha ido probando al Gobierno para ver hasta dónde se le permitía llegar, a base del progresivo recrudecimiento de la violencia callejera o el célebre robo de pistolas en Francia. Llevo algún tiempo pensando que desde el Gobierno se tendrían que haber planteado la posibilidad de dar un ultimátum o incluso de paralizar el proceso mientras no se cumplieran las condiciones necesarias, pues motivos tenían. Optaron, en cambio, por la política de apaciguamiento. Y éste es el resultado: un órdago en toda regla. Ahora a Zapatero sólo le queda la posibilidad de ver la apuesta y mostrar total firmeza.

Pese a todo, desde un primer momento me parecía que, incluso en el caso de que el proceso fracasase, ETA saldría muy dañada de él (especialmente si eran ellos quienes lo rompían). La gente estaba esperanzada y veía posible comenzar a acabar con el terrorismo, y estoy plenamente convencido de que mucha gente de ese sector al que me referí más arriba está muy desilusionada con todo esto (más aún habiendo muertos). Por mucho que Otegi culpe al Gobierno, no cuela, y ETA va a salir debilitada en el terreno de los apoyos. Incluso cabe la posibilidad de no todo el mundo dentro de la organización terrorista esté de acuerdo con esta vuelta a las andanzas y que el reinicio de las hostilidades (más aún cuando, al contrario de lo que ha ocurrido siempre, no ha habido un comunicado oficial declarando el alto el fuego como finalizado) suponga una fractura interna dentro de la banda que pudiera desembocar en una escisión que, indudablemente, sería muy bueno. En fin, supongo que por muy malas que sean las noticias, siempre hay que buscarle el lado positivo. Ya se sabe lo que decían los Monty Python:

Con tan memorable escena y los tan provechosos propósitos por los que en ella se aboga aprovecho para desearos un feliz año 2007 a todos.

2006-12-23T19:06:00.000+01:00

Haciendo Historia.

Volvemos a hablar de baloncesto.

Hace algunas semanas publiqué en este mismo espacio mis primeras impresiones sobre lo que podía dar de sí mi equipo -el Unicaja- en esta temporada en la que, por primera vez, había de defender el título de Campeón de Liga cosechado la pasada temporada, en lo que constituyó el punto culminante del progresivo crecimiento que comenzó con Imbroda, se consolidó con Maljkovic y que cristalizó en títulos con Scariolo. Ya entonces manifesté las dudas que el proyecto suscitaba, si bien las esperanzas de recuperación se mantenían altas considerando los antecedentes de las anteriores temporadas de Scariolo junto a la presunta calidad de nuestros jugadores.

El panorama a día de hoy no es mucho más halagüeño. El tiempo ha pasado y las sospechas, lejos de disiparse, parecen presentarse con más fuerza si cabe. Hay momentos en los que parece apreciarse una lenta y leve recuperación, pero los retrocesos son continuos. No en vano el propio Scariolo ha reconocido que el período de adaptación puede darse por concluido, que a estas alturas las prestaciones habrían de ser ya bastante más elevadas y que la mejoría tendría que ser más constante.

Muy al contrario, frente a los escasos partidos que permiten mirar al futuro con esperanza (como la reacción que permitió remontar un partido bastante cuesta arriba como el que finalmente le ganamos a un Barça que también anda bastante pachucho) se oponen con mayor peso y cantidad los que invitan a la zozobra. De hecho, si a mi regreso del viaje a Madrid no podía evitar preguntarme cuántos años hacía que el equipo no nos obsequiaba con un partido tan nefasto (me atrevería a decir que ni siquiera en los tiempos de Paco Alonso), poco tiempo ha tenido que transcurrir hasta encontrar material digno de equipararse a tamaña “exhibición”. Como ejemplo, el esperpento de ¿partido? que tuvimos que presenciar en la visita del Pamesa en lo que me atrevería a decir que fue el peor partido del que recuerdo haber sido testículo; tengo dudas de si la actuación del Unicaja llegó a superar a la de nuestro estreno liguero, pero, mientras que en éste nos tuvimos que medir a un Real Madrid en estado de gracia, cualquier otro equipo –cualquiera- habría ganado sin dificultad a ese Pamesa tan espantoso por al menos 20 puntos (huelga aclarar que cualquier otro equipo habría hecho lo propio contra nosotros). Para colmo, el simulacro de partido terminó con uno de esos finales en los que uno se pregunta en qué estaban pensando esos teóricos profesionales que, recordémoslo, se ganan la vida con esto: a falta de 26 ó 27 segundos el Pamesa gozaba de 3 puntos de ventaja y se disponía a atacar, de modo que, aun contando con un fallo del conjunto taronja, apenas nos quedarían un par de segundos para hacernos con el rebote -o al menos intentarlo-, cruzar toda la cancha y lanzar un triple muy lejano a la desesperada para, en el mejor de los casos, forzar la prórroga. La decisión de no hacer falta, incomprensible para el entendimiento de los simples aficionados de a pie, no llegó si quiera a saldarse con tan poco esperanzador escenario ya que ese tiro que inevitablemente había de llegar en el último segundo de posesión fue un triple que además entró. No obstante, lo más sangrante de todo este asunto es que olvidé mi entrada en casa por lo que, no sólo perdí dos horas de mi vida en tragarme semejante bodrio, sino que además tuve que pagar por ello.

Y en éstas, con más pena que gloria tanto en la competición doméstica como en esa primera fase de la Euroliga que también se nos dio la temporada pasada, llegamos a una debacle de proporciones históricas como la que tuvo lugar en el Olímpico de Badalona. Lo que queda claro, al menos, es que ya no cabe duda alguna respecto al peor partido del equipo en esta temporada y en toda su Historia; ya podemos decir sin pensarlo ni un segundo cuál ha sido el partido más desastroso que jamás haya disputado nuestro equipo (espero no tener que rectificar tal aserto en el futuro): más de 100 puntos encajados, apenas por encima de los 50 puntos anotados, doblados en el marcador, una diferencia de 53 puntos, 35% de acierto en tiros de dos, ¡casi una pérdida de balón por minuto! En fin, que parece complicado hacerlo peor. Afortunadamente me libré de presenciar tan dantesco espectáculo, aunque he de reconocer que voy a intentar hacerme con la grabación del partido por malsana curiosidad; aún no consigo explicarme cómo fue posible encajar un resultado así. Bien es cierto que ya presencié en su momento un par de partidos de este tipo, aunque desde el otro lado de la barrera: contra el Fuenlabrada y contra alguno más en, si no me falla la memoria, un meteórico inicio de temporada bajo la batuta de Maljkovic y con Mrsic y Gurovic sobre la cancha. Por muy improbables que fuesen estos marcadores, no dejaba de existir, al menos, una gran diferencia entre estos equipos y aquel Unicaja con la que explicar en parte lo que ocurrió, pero no recuerdo un marcador tan abultado entre dos equipos de un potencial similar.

Ante una mediocre trayectoria como la que estamos protagonizando, jalonada con ocasionales ridículos de magnitud apocalíptica, las dudas apuntadas por el equipo en general y por algunos jugadores en particular a principio de temporada no hacen sino multiplicarse: Pepe está tan perdido como en la mayor parte de su primer año; Marcus anda de lesión en lesión (hasta el punto de que no parece ya que podamos volver a contar con él en lo que queda de temporada); Kostas brilla a fogonazos y hace un aceptable papel como revulsivo (si bien, como ya le ocurriera a Risacher, parece no contar con el favor del técnico, quien le da un protagonismo mucho menor del que a mi juicio se está ganando); (Orson) Welsh no parece ser el líder que necesitábamos para relevar a Garbajosa en el apartado anotador; Carlos Jiménez hace lo que puede en su reconvertida posición de 4 (en la que sigo pensando que está desperdiciada gran parte de su potencial); Pietrus parece haberse desinflado, volviendo por sus fueros, tras un prometedor arranque de temporada; Lorbek une a sus evidentes limitaciones una timidez, una escasez de autoestima y una fragilidad mental que le impiden sacar partido a sus virtudes en los pocos minutos que le da el entrenador; de Miguel aporta trabajo sucio y, pese a que me gustaría verle más tiempo sobre el parqué, continúan siendo un misterio los términos en los que se concretó su fichaje; sólo Cabezas y Berni parecen aportar convenientemente en todas las facetas, especialmente anotando con regularidad y consistencia hasta el punto de convertirse en las referencias ofensivas del equipo, lo que, por mucho que me alegre por ellos, no deja de ser un mal síntoma. Globalmente las lagunas en ataque son evidentes: sólo Santiago ofrece ciertas garantías en el poste bajo (y tampoco estamos hablando de Wilt Chamberlain) y la capacidad de amenazar de nuestros tiradores no es mucho mayor; la fluidez, además, brilla a menudo por su ausencia ante la mala forma de Pepe y las limitaciones de Carlos que, por muy bien que lo esté haciendo el marbellí, no se pueden pasar por alto. Así, el repertorio se suele reducir a un continuo penetrar y doblar, muy previsible para el resto de los equipos.

Para colmo, no falta quien empieza ya a pedir la cabeza de Scariolo. Personalmente me parece una locura. Entiendo que el italiano se ha ganado el suficiente crédito en su trayectoria al frente de nuestro equipo (recordemos: salvar del desastre a un equipo roto y meterlo en Euroliga en su primera temporada; levantar la Copa del Rey en su segunda; proclamarse Campeón de Liga en la tercera, al tiempo que cerraba la primera fase de Euroliga como mejor equipo de la competición y arrebatarle un trienio al Barcelona, toda una hazaña si tenemos en cuenta el lastre con el que lo comenzamos) como para que le permitamos hostiarse un año.

Resumiendo, una vez transcurrido un tercio largo de la temporada, ya comienza a haber suficientes elementos de juicio como para calibrar las posibilidades del equipo y esto tiene bastante pinta de temporada de transición, la verdad. Me parecen excesivamente agoreras las predicciones de quienes ya se aventuran a situarnos fuera de las eliminatorias por el título, pero me parece que podremos darnos con un canto en los dientes si alcanzamos las semifinales (teniendo en cuenta que difícilmente nos meteremos como cabezas de serie, lo que conlleva un rival complicado en cuartos). Donde hay que echar el resto es, sin duda, en la Copa. Las características de una competición que tan sólo requiere un fin de semana largo de inspiración la convierten de por sí en una magnífica posibilidad de salvar una temporada; más todavía con un escenario propicio. Iniciar el nuevo trienio con una Copa y unas semifinales de Liga sería todo un éxito si tenemos en cuenta las circunstancias.

No obstante, la histórica catástrofe podría finalmente tener consecuencias positivas, ya que parece que consiguió despertar en nuestros jugadores un orgullo que, ante la falta de buen juego, se antojaba imprescindible para salir adelante. Resulta inexplicable que los mismos jugadores que el miércoles se habían arrastrado por la pista el viernes puedan borrar del mapa a un equipo que no lo estaba haciendo mal como el Caja San Fernando mediante una magnífica defensa (22-0 como parcial de arranque de un primer cuarto en el que los sevillanos no anduvieron demasiado lejos de quedarse sin inaugurar el marcador), una buena disposición para el contragolpe, un notable acierto en el tiro y unas ganas que, de haber aparecido en Badalona, otro gallo habría cantado (no hablo de ganar el partido, hablo de al menos jugarlo). ¿Quién sabe? Puede que una debacle como la acontecida en Badalona contribuya a hacernos despertar definitivamente al igual que le sucedió hace muchos años al Barcelona de Cruyff tras una célebre goleada en Zaragoza; puede que, por lo tanto, hayamos tocado fondo y a partir de ese momento sólo podamos ir hacia arriba. Ojalá.

2006-12-18T10:44:00.000+01:00

La profesión del futuro.

Procedo a copiar aquí un reportaje publicado en la última edición de El País Semanal, que podréis leer pinchando sobre las imágenes:

Siempre me había llamado la atención que en EE.UU. hubiera gente dedicada de manera profesional a actividades tan impensables -al menos para la mentalidad española- como los bolos. Parece, pues, que una actividad lucrativa en el futuro podría ser la de los videojuegos.

Me parece realmente inquietante.

Dejemos a un lado las eternas disyuntivas morales consustanciales a las características y leyes del libre mercado y del sistema capitalista (cuyas "delicias" fueron objeto de un apasionante debate en el foro) en cuanto a la justicia o no de que determinadas actividades (fútbol, música, cine...) estén infinitamente mejor retribuidas que otras mucho más importantes para la sociedad, puesto que tales disquisiciones no son para nada nuevas ni exclusivas de lo que aquí estamos hablando.

Las pantallas están asumiento un rol de extremado protagonismo en nuestras vidas y, en particular, en las vidas de los chavales: internet, videojuegos, televisión... Aunque, si lo pensamos, el prestigio de la televisión entre la muchachada está cayendo en picado en favor de los ordenadores y consolas. Aunque no debemos obviar la responsabilidad que en ello tienen los programadores televisivos que han dejado a los niños y jóvenes totalmente olvidados. Cuando nosotros lo éramos, era impensable encontrarse con programas como el de cierta inefable presentadora en un horario que, por lógica, estaba destinado a amenizar las meriendas de toda España. Es bastante probable que, de aquí a no demasiado tiempo, la televisión haya perdido ese irresistible componente nostálgico del que goza en la actualidad para varias generaciones. Pues bien, ante esta situación en la que hasta la tele pierde su atractivo, la sola posibilidad de que se genere el incentivo de ganar mucha pasta si es que llegas a ser/estar lo suficientemente enganchao a un juego puede multiplicar los ya de por sí crecientes problemas relativos a adicciones, a elevados índices de fracaso escolar y, por qué no decirlo, a monopolización del tiempo de ocio.

Cosas tan mundanas como jugar al fútbol con los amigos (mejor ni mencionamos otros juegos de los que todos los que tenemos una edad hemos disfrutado) o leer un libro van a ir quedando cada vez más arrinconadas. Llegará el momento en el que los padres, lejos de discutir con sus hijos por pasar demasiadas horas delante del ordenador, echarán broncas a los que se salten un entrenamiento.

En fin, queda claro que Internet Killed the Video Star:

2006-12-11T09:50:00.000+01:00

El fin de dos tiranos.

La Historia del siglo XX estuvo decisivamente marcada por la dialéctica entre la consolidación de las democracias liberales que habían comenzado a florecer en el siglo XIX y la aparición de los totalitarismos, siendo éstos de la más diversa índole ideológica. Las dictaduras jodieron al personal globalmente, sin discriminación geográfica alguna. No obstante, el apogeo de las dictaduras más reputadas (por su vital influencia en el devenir de los acontecimientos históricos más relevantes de la centuria), las europeas, tuvo lugar con anterioridad al experimentado en el continente americano. Este auge tardío de la actividad dictatorial en Hispanoamérica tuvo como consecuencia, como es natural, la supervivencia de sus protagonistas hasta unos tiempos en los que se antojan impensables regímenes de este tipo, al menos en el mundo occidental.

No se sabe muy bien por qué, los dictadores parecen contar con una especie de gen de la longevidad que lleva a muchos de ellos a protagonizar trayectorias vitales dignas del mismísimo conejito de Duracell. Es el caso de los dos protagonistas de hoy: Fidel Castro y Augusto Pinochet (he encontrado en San Youtube dos vídeos en el que se analizan similitudes y diferencias de ambos tiranos).

Tanto uno como otro, sin embargo, parecieron ver flaquear su salud recientemente, aunque a ritmos distintos: mientras que lo de Fidel está yendo a un ritmo bastante más pausado, el chileno apenas ha durado unos cuantos días desde su infarto. En algún momento llegó a parecer que sus muertes estarían casi sincronizadas, debido al nuevo empeoramiento que sufrió el estado de salud de Castro en un momento muy cercano al fallo cardíaco de Pinochet.

Son, sin embargo, diferentes las repercusiones que pueden llegar a desencadenar en todos los ámbitos ambos óbitos:

Afortunadamente, Augusto Pinochet ya no tenía absolutamente ningún poder sobre la población de Chile o sobre su ejército (del que dejó de ser Comandante en Jefe en 1998). En cambio, una noticia de estas características es de las que pueden ser motivo de serios disturbios. Si bien la inmensa mayoría de los chilenos que habitan en nuestro país mostraba ayer su alegría, la situación en aquel país se halla mucho más dividida, contando el difunto dictador todavía con numerosos seguidores (como muestra, lo ocurrido en Caiga Quien Caiga, en sus ediciones chilena y española) que le siguen considerando como una suerte de salvador de la patria. Algo similar a lo que ocurre en España con Franco, pero, a causa de una mayor distancia y perspectiva en nuestro caso, de manera mucho más extendida.

Por el contrario, la influencia de una posible muerte de Fidel Castro puede ser bastante mayor, dada la permanencia del comunismo en el poder. Puede que la desaparición del dictador finiquitara la Dictadura, aunque, por desgracia, esto no parece probable. Todo apunta a que, a diferencia de lo acontecido cuando nuestro particular tirano eterno feneció, la isla podría sufrir un castrismo después de Castro. O, mejor dicho, con otro Castro. Parece bastante probable que la democracia sólo será de posible implantación en Cuba cuando Raúl Castro también desaparezca del mapa (a menos que éste esté un poco más por la labor de renunciar al poder por las buenas). En cualquier caso, son muchas las especulaciones.

Independientemente de que la dictadura de Fidel no haya sido tan cruenta como otras, de los supuestos buenos propósitos de lucha contra la injusticia social que impulsaron la Revolución Cubana, o de algunos méritos del Régimen en ámbitos como el de la educación, argumentos todos esgrimidos de forma habitual por sus apologistas, lo que sucede en Cuba no deja de ser una auténtica vergüenza. Un Régimen basado en la ausencia de libertad, en la censura, en la represión sistemática de la disidencia, en la imposibilidad de pensar y expresar lo que a uno le plazca no deja de ser una auténtica vergüenza en pleno siglo XXI. El rechazo que me produce la dictadura cubana se acrecienta por dos motivos: en primer lugar, algo sobre lo que ya reflexionó Hugo hace bastante tiempo en su blog, y es que, como persona de izquierdas, las tropelías de los que dicen actuar en nombre de éstas me llegan si cabe en mayor medida; en segundo lugar, me molesta especialmente la condescendencia con la que se suele obsequiar a la dictadura cubana. Mis sentimientos al respecto los plasmó muy bien Rosa Montero en un artículo publicado en el país hace ya algún tiempo:

CUBA

Los principios, esto es, los propios valores, hay que demostrarlos con los oponentes, hay que defenderlos con los enemigos. Porque defenderlos con los amigos no es más que trabajar por nuestros intereses. El jueves pasado participé en Madrid en Madrid un acto contra la represión en Cuba. En la mesa había dos representantes de partidos españoles, CiU y PP. Para ambos políticos era fácil condenar el totalitarismo asesino de Castro: esa actitud forma parte de su tradición y sus inclinaciones, y está por ver si hubieran manifestado la misma diligencia a la hora de protestar por algún energúmeno adscrito a la esfera conservadora. Pero lo preocupante y lo cierto es que, en ese acto en concreto, no había nadie del PSOE ni de IU, pese a que se les invitó reiteradas veces. Los prejuicios embrutecen y envilecen, y nos hacen buscar mil excusas viciosas (por ejemplo, que los convocantes no son de tu cuerda) para justificar lo injustificable. A mí estos melindres me parecen fuera de lugar cuando lo que está en juego son la vida y las libertades más elementales. O sea, creo que en el País Vasco todos los demócratas deberían unirse contra el horror de ETA, y también que la gente decente debería condenar de manera unánime el delirio tiránico de Castro.

En cuanto a la declaración de los "intelectuales cubanos" culpando a EEUU, me partiría de risa si no fuera tan trágico. Esos supuestos intelectuales son los dirigentes políticos de la UNEAC, la Unión de Escritores y Artistas, una organización obligatoria, como todo en el castrismo. Afiliados por narices a la Unión, los autores intentan aguantar el chaparrón de la dictadura; pero si se "portan mal" (y cualquier pensamiento propio es sospechoso), la UNEAC les expulsa, y ése es el comienzo del camino hacia la cárcel. He conversado con un par de expulsados: se quedan totalmente desamparados, no pueden publicar, no pueden hablar. No digo sus nombres porque el solo hecho de haber hablado conmigo podría costarles 20 años de prisión (las últimas condenas son por cosas así). ¿Qué viejo mito de falso paraíso progresista sigue nublando las entendederas de tantos izquierdistas? Cuba es un infierno sin paliativos y estamos obligados a denunciarlo.

No obstante, pese a que el nombre de Pinochet no goza en la actualidad de un grado de comprensión parecido al que se le otorga a Fidel, es reseñable que aquí en España existen sectores entre los que se tiende a dar justificación a la actitud golpista del asesino en términos similares a los que se suele emplear al hablar de Franco. Así, Libertad Digital ha publicado algún artículo en este sentido, como el firmado por ese fan de Coyote Dax y/o Walter Texas Ranger llamado César Vidal (aunque también es reseñable la réplica de Federico a un defensor del dictador chileno).

La muerte de semejante personaje deja una sensación agridulce. No soy de los que se suelen alegrar de las muertes ajenas salvo, quizás, que éstas sirvan para algo. Sí creo que, si la libertad para el pueblo cubano depende de la desaparición de escena de los Castro, lo mejor que puede pasar es que ésta suceda con prontitud. Por el contrario, ningún beneficio puede acarrear la defunción de Augusto Pinochet.

Esto me recuerda a mi período británico, en el que conocí a un kosovar; cuando le pregunté por sus sentimientos ante la muerte de Slobodan Milosevic, manifestó que su alegría era completa, aun cuando tal fallecimiento impedía que el ex-presidente yugoslavo respondiese finalmente frente a la justicia. Imagino que las cosas se ven de manera muy diferente cuando a uno le tocan de cerca, haciendo que un kosovar o un chileno se congratulen de la muerte de quien ha martirizado a sus respectivos pueblos durante años, renunciando, si es preciso, a que los asesinos sean catalogados oficialmente como tales por la justicia internacional. Aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, recomendaré la lectura del artículo publicado por Bouba relativo al conflicto balcánico.

Cabe lamentar, por supuesto, la oportunidad perdida hace unos años cuando el juez Garzón solicitó la extradición de Pinochet al Reino Unido, escabulléndose el orgulloso dictador por medio de argucias tan patéticas como la pantomima que tuvo que interpretar para regresar a su país. Aunque, quién sabe, puede que ese fervor católico le valiera para ser protagonista de un milagro similar al de Lázaro (desde luego, la bendición eclesiástica nunca le faltó), siendo capaz sin explicación aparente de levantarse de esa silla de ruedas en la que estaba irremisiblemente postrado antes de tocar de nuevo su amado suelo chileno. No sé si resultaba más vomitivo tamaña exhibición de desvergüenza o verle tomando el té con su íntima amiga, la en algunos círculos venerada Margaret Thatcher.

Cierto es que compareció ante los tribunales chilenos, pero dudo mucho que la condena por encubrimiento con la que, según tengo entendido, se saldó su proceso hiciera justicia a sus “merecimientos”.

Para concluir, tan sólo queda esperar que la muerte de este individuo suponga un paso decisivo para que cicatricen las heridas y para dejar atrás definitivamente páginas tan tristes de la Historia como las que se escribieron en Hispanoamérica durante unos largos y oscuros años.

2006-11-29T19:01:00.000+01:00

Un poeta incomprendido.

Hoy he decidido dedicar un pequeño homenaje en éste, mi pequeño rincón virtual, a uno de mis personajes fetiche: el gran Chimo Bayo.

Antes de empezar, me gustaría tranquilizaros respecto al tamaño de este escrito. Es largo, sí, pero no tanto como parece, puesto que el haber incluido las letras de algunas de sus canciones multiplica su extensión a los ojos del lector. Ánimo, que no es para tanto.

Tras su momento de gloria (si bien nunca fue del todo aceptado por los sectores más estirados de la purista crítica musical) durante el primer lustro de la década de los años 90, el pueblo español le relegó a un inmerecido olvido que ha privado a generaciones de púberes y adolescentes de un referente cultural en condiciones. A lo largo de este tiempo, no obstante, mi admiración hacia él me ha llevado a reivindicar su figura, así como su innegable influencia en el panorama poético-musical patrio a través de obras maestras que recordaremos a continuación, con amigos y conocidos que, en un alarde de ignorancia con precedentes, tenían la osadía de tacharme de freakie tan sólo por ser capaz de recitar tras tanto tiempo las conmovedoras letras de sus canciones (tal vez acabé creyéndomelo, llevándome esto a crear un Rincón del Freakie en el foro de Unicajamanía). Como si el arte, la música, la poesía, no fuesen atemporales.

Asimismo, también le recordé en alguna ocasión en el foro; en concreto, recuerdo un hilo en el que mostraba mi indignación ante esa enojosa tendencia en virtud de la cual grupos que ya parecían felizmente enterrados en el pasado retornaban para sacar algún disco de “Grandes Éxitos” (añádanse todas las comillas que fueren necesarias) con el que dar la tabarra al personal un poquito más. Ejemplos hay tan escalofriantes como los de OBK (los Depeche Mode españoles), Modestia Aparte, Viceversa e incluso los mismísimos Hombres G, que han tenido la desfachatez de haber vuelto para quedarse. Ante tal desolador escenario que no hacía sino empeorar el ya de por sí raquítico ramillete de propuestas musicales interesantes existente en este país (frente al que uno no puede dejar de comprender y solidarizarse con aquéllos, como El Monaguillo, que sufrían aterradoras pesadillas), protesté por el no resurgimiento de figuras que brillaban con luz propia en el firmamento musical que se extiende sobre nuestra querida piel de toro como nuestro protagonista o Paco Pil (a.k.a. Doctor Pil). Por desgracia, la criba sufrida por el foro condenó a aquel hilo, junto a muchos otros, a la desaparición.

La pregunta, sin embargo, es: ¿por qué ahora? Varias razones me han impulsado a escribir estas líneas (siendo la primera, naturalmente, lo ya expuesto más arriba): en primer lugar, por obra y gracia del director Bigas Luna, la música del gran Chimo vuelve a sonar, al estar uno de sus grandes himnos incluido en la banda sonora de su última película, Yo soy la Juani. Esta circunstancia ha propiciado una leve reincorporación de este artista al candelabro musical. Además, hubo hace poco en el foro de ACB un llamamiento al freakismo musical que recordaba al que meses antes había acontecido en el de Unicajamanía. En el mencionado hilo, acometí la justa y necesaria tarea de recordar y dar cumplido homenaje a varias de las canciones que, por méritos propios, han pasado a formar parte de la antología patria. Por todo ello, me he decidido a dar mayor aprovechamiento a lo que ya escribí en su momento.

Tras alguna intentona de poca resonancia, su primer gran éxito llevaba como título Así me gusta a mí. No sólo lo fue en nuestro país, sino que, de acuerdo con el artículo dedicado a nuestro artista en la Wikipedia, superó la extraordinaria cantidad de un millón de copias vendidas, alcanzando el número uno en ventas en países como Israel o Japón (en Bélgica, se quedó en un meritorio 58º puesto). Además, ésta es la pieza rescatada por Bigas Luna en su película.. La letra de la canción es la que sigue:

Así me gusta a mí:

¡Hoo!¡Hoo ha!¡Hea… hoo!

Chiquitán chiquititan tan tan
Que tun pan pan que tun pan que tepe tepe
Pan pan pan que tun pan que pin
Chiquitán chiquititan tan tan
Que tun pan pan que tun pan que tepe tepe
Pan pan pan que tun pan que pin
Chiquitán chiquititan tan tan
Que tun pan pan que tun pan que tepe tepe
Pan pan pan que tun pan que pin

Exta sí, exta no
Exta sí, exta no
Exta sí, exta no
Exta sí, exta no

Chiquitán chiquititan tan tan
Que tun pan pan que tun pan que tepe tepe
Pan pan pan que tun pan que pin
Chiquitán chiquititan tan tan
Que tun pan pan que tun pan que tepe tepe
Pan pan pan que tun pan que pin

Si la conoces
Te gustará
Porque es la bomba
Que va a estallar
No tiene pegas
Porque es genial

Así me gusta a mí
Asi me gusta a mi
Asi me gusta a mi
Asi me gusta a mi

Exta sí, exta no
Exta sí, exta no
Exta sí, exta no
Exta sí, exta no
Exta me gusta
Me la como yo

Si la conoces
Te gustará
Porque es la bomba
Que va a estallar
No tiene pegas
Porque es genial

Así me gusta a mí
Así me gusta a mí
Así me gusta a mí
Así me gusta a mí

Exta sí, exta no
Exta sí, exta no
Exta sí, exta no
Exta sí, exta no

(Exta sí, exta no)
(Exta sí, exta no)
(Exta sí, exta no)
(Exta sí, exta no)
¡Hea… hoo!

¡No no no no-no no-no no sí-sí-sí no no no-no no-no hoo!
¡No no no no-no no-no no sí-sí-sí no no no-no no-no hoo ha!
¡No no no no-no no-no no sí-sí-sí no no no-no no-no hoo!
¡No no no no-no no-no no sí-sí-sí no no no-no no-no hoo ha!
¡No no no no-no no-no no sí-sí-sí no no no-no no-no hoo!
¡No no no no-no no-no no sí-sí-sí no no no-no no-no hoo ha!
¡Sí-sí no-no sí-sí no-no sí no-no sí no hoo ha! ¡Hoo ha!
¡Sí-sí no-no sí-sí no-no sí no-no sí no hoo!

(Exta sí, exta no)
(Exta sí, exta no)
(Exta sí, exta no)
(Exta sí, exta no)

(Exta sí, exta no) chiquitán chiquititan tan tan
(Exta sí) que tun pan pan que tun pan que tepe tepe
(Exta no) pan pan pan que tun pan que pin
(Exta sí) chiquitán chiquititan tan tan
(Exta no) que tun pan pan que tun pan que tepe tepe
(Exta sí) pan pan pan que tun pan que pin
(Exta no) chiquitán chiquititan tan tan
(Exta sí) que tun pan pan que tun pan que tepe tepe
(Exta no) pan pan pan que tun pan que pin
(Exta sí)

Los genios a veces resultan incomprensibles para el populacho, y el celebérrimo estribillo de esta pieza despertó las dudas de muchos en cuanto al significado que encerraban tan misteriosos sonidos. El propio artista se encargó de aclarar tal extremo en la entrevista que, ya antes de su reciente resurgir, le hizo Viruete en su página (y cuyas reacciones se pueden leer en su blog):

P: ¿EL Chiquitín Chiquitán de dónde salió?

R: Quizá salió de la película, Chitty Chitty Bang Bang, eso mezclado con alguna risa alguan noche, y cantado en serio sobre una base tenía su royo.

Se aprecian, por lo tanto, unas influencias cinéfilas que consolidan su calidad de artista polifacético con intereses e inquietudes, como seguiremos viendo a continuación.

Asimismo el otro punto conflictivo de la críptica letra de esta canción queda aclarado por el propio Chimo en la reciente entrevista concedida al EP3:

Las siguientes palabras del genio fueron resaltadas en negrita: "Lo del `exta-sí´, exta-no lo concebí como algo relacionado con lo dual de la existencia". Queda demostrada la hondura filosófica que impregna toda su producción.

Otro aspecto reseñable de esta canción es que, algún año más tarde, fue versionada por otro pez gordo del océano musical de la época, que respondía al nombre artístico de Azuquita (que posteriormente alcanzó cotas inimaginables de denuncia social en lo que constituiría una cruda y desabrida denuncia de la vulneración de derechos que sistemáticamente acaece en las puertas de las discotecas), en lo que se vino a denominar Rumbakalao y que sirvió como sintonía para las promociones de la temporada veraniega de TVE. Más recientemente se ha hecho alguna remezcla en el ámbito internacional.

Más tarde, Chimo demostraría que no sólo dominaba las letras (poesía y filosofía mayormente), sino que también era capaz de dar lecciones magistrales de Química. Canción esta que se hallaba incluida en el tercer volumen de uno de los recopilatorios con más solera de la época, Máquina Total, que me fue obsequiado en el pleistocénico formato de cinta de cassete con motivo de mi cumpleaños. Las letras, a continuación:

Química.

Química
No, no, no, no, no, no, no, no
No, no, no, no, no, no, no, no
No, no, no, no, no, no, no, no
Ya está bien, ya está bien
¿Qué, qué, qué?

¡Eeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeehhhhhhhhhhhhhhh!

Química
Química
Química
Química
Química

Mmmmmmmmmm
Mmmmmmmmmm
Mmmmmmmmmm

No sé si debo ir
Tengo que trabajar
Debo salir de esta tumba mortal
No me puedo mover
Imposible salir
De esta trampa mortal
Que es vivir sin dormir

Nunca te pares, sígueme
Nunca te pares, muévete
Nunca te pares, súbelo
Nunca te pares, báilalo

Hey, hey
¿Qué, qué, qué, qué, quééé?
¿Qué, qué, quéééééééééééé?

No sé si debo ir
Tengo que trabajar
Debo salir de esta tumba mortal
No me puedo mover
Imposible salir
De esta trampa mortal
Que es vivir sin dormir

Nunca te pares, sígueme
Nunca te pares, muévete
Nunca te pares, súbelo
Nunca te pares, báilalo

¡Eh, eh, eh, eh, eh, eh, eh, eh,
Eh, eh, eh, eh, eh, eh, eh, eh!

No sé si debo ir
Tengo que trabajar
¿Trabajar yo?
Mira cómo me río más

Haha, huhaha
Huha, hahuhá

Ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha,
Ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha,
Ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha

No sé si debo ir
Tengo que trabajar
Debo salir de esta tumbaaaaaaaaaa

Tum-ba, tu-tu-tu-tumba, tum-tum
Tum-ba, tu-tu-tu-tumba, tum-ba, ba-ba, tu-tumba, tumba

¿Qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué qué, qué qué, qué,
Qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, quééééééé?

Ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha,
Ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha,

¿Qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué qué, qué qué, qué,
Qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, quééééééé?

Ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha,
Ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha, ha,

¿Qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué qué, qué qué, qué,
Qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, qué, quééééééé?

¡¡¡Y ya está bien!!!

Como habréis comprobado, no sólo da rienda suelta a sus tendencias más científicas, sino que, además, se preocupa por la nefanda explotación laboral a la que los pérfidos empresarios someten a sus sufridos empleados, llamando a la heroica rebelión.

Gran alborozo produjo, asimismo, la publicación de un nuevo single; probablemente, mi pieza favorita de este fenómeno:

Bombas.

La destrucción va a llegar
así que todos a gritar.
Lo has oído
es el sonido
ha empezado ya, yeh yeh
es la destrucción total.

La destrucción va a llegar
así que todos a gritar.

Bombas, Bombas, ¡Qué pasa!
Bombas, Bombas
Bombas, Bombas, ¡Qué pasa!
Bombas, Bombas

Oigo el sonido a través de la ventana
y cuando me asomo
ya no queda nada, nada.

Bombas, Bombas, ¡Qué pasa!
Bombas, Bombas
¡Qué pasa!
Bombas, Bombas, ¡Qué pasa!
Bombas, Bombas, Bombas, Bombas

La destrucción va a llegar
así que todos a gritar.
Lo has oído
es el sonido
ha empezado ya, yeh yeh
es la destrucción total.

La destrucción va a llegar
así que todos a gritar.

¡Presenten armas!

Bombas, Bombas, ¡Qué pasa!
Bombas, Bombas
¡Qué pasa!
Bombas, Bombas, ¡Qué pasa!
Bombas, Bombas
¡Qué pasa!

Oigo el sonido a través de la ventana
y cuando me asomo
ya no queda nada, nada.

Bombas, Bombas, ¡Qué pasa!
Bombas, Bombas
¡Qué pasa!
¡Qué pasa!
Bombas, Bombas, Qué pasa!
Bombas, Bombas, Bombas, Bombas

Una evidente preocupación por la escalada armamentística, así como por la permanente y sistemática vulneración de los Tratados de No Proliferación se puede apreciar en esta canción.

Aporta, además, esta canción la frase más brillante y contundentemente inspirada de toda su obra: "Bombas, bombas, ¡Qué pasa!" Explicación a tan elocuente estribillo fue dada en la entrevista realizada por Viruete de la que ya hemos hablado más arriba:

¿Y lo del "Qué Pasa", que metías en bombas?

Pues son las víctimas inocentes que están en casa y ven un bombardeo, pues dicen :"bombas, bombas, qué pasa", y también un poco en plan chulo.

Su última obra maestra fue la de mayor complejidad métrica y poética, como podremos comprobar a continuación:

La Tía Enriqueta.

¡¡¡Hua!!!

Uno, que no pare ninguno
Dos, nos movemos los dos [Insuperable rima donde las haiga]
Tres, lo mismo pero al revés (res-ve, res-ve)
Cuatro, me voy a la parra un rato
Cinco, bailo y brinco yyyyyyy
Seis, no me veis
Siete, que nadie se siente [Rima asonante]
Ocho, me voy de bareta (bareta, bareta, bareta) [Verso libre]
Nueve, esto se mueve yyyyyy
Diez, muévete otra vez

Vente y vente de bareta
Con la Tía Enriqueta
Que va per Fabareta
Montada en bicicleta
No lleva camiseta sieeeempre [aquí el gran Chimo juega con la ambigüedad de una manera magistral: ¿no lleva camiseta siempre pero a veces sí? ¿Siempre no lleva camiseta, ergo no la lleva nunca? Insondables misterios]
Mírala, míralaaaa.

Uno, dos, tres
¡¡¡Hua!!!

Uno, que no pare ninguno (¡ninguno!)
Dos, nos movemos los dos (d-d-dos)
Tres, lo mismo pero al revés (res-ve, res-ve)
Cuatro, me voy a la parra un rato
Cinco, bailo y brinco yyyyyyy
Seis, no me veis
Siete, que nadie se siente (ente, ente)
Ocho, me voy de bareta (bareta, bareta, bareta)
Nueve, esto se mueve yyyyyy
Diez, muévete otra vez

Vente y vente de bareta
Con la Tía Enriqueta
Que va per Fabareta
Montada en bicicleta
No lleva camiseta sieeeempre
Mírala, míralaaaa.

Cha, cha, cha, cha, cha, cha, cha

Tres, dos, uno
¡Ninguno!
U-u-uno, u-u-uno, uno
Dos, d-d-dos, dos, dos, d-d-d-d-dos
Res-ve, res-ve
Tres, tres, tres, tres, tres, tres, tres
Cu-cu-cuatro, cuatro
Uno, dos, tres, cuatro

Uno, que no pare ninguno
Dos, nos movemos los dos
Tres, lo mismo pero al revés
Cuatro, me voy a la parra un rato
Cinco, bailo y brinco yyyyyyy
Seis, no me veis
Siete, que nadie se siente
Ocho, me voy de bareta (bareta, bareta, bareta)
Nueve, esto se mueve yyyyyy
Diez, muévete otra vez

Vente y vente de bareta
Con la Tía Enriqueta
Que va per Fabareta
Montada en bicicleta
No lleva camiseta sieeeempre
Mírala, míralaaaa.

Los corchetes, en negrita, son míos.

¿Y qué fue de este personaje después de que su estrella se fuese apagando paulatinamente hasta su completa desaparición del panorama mediático nacional? Pues hay un par de apuntes que hacer:

- Se convirtió en cuñado de Dinio García, con el que grabó un single titulado Mira qué alegría (otra vez la policía).

- Condujo un programa de televisión llamado Esto se mueve, emitido en una televisión valenciana.

- Se transformó en muso de La Hora Chanante, donde, en forma de animación, se dedicó a obsequiar con sus sabios consejos a la muchachada. Además, actuó en alguna de las fiestas organizadas por el programa. Algunos documentos, aquí.

- Remezcló a Muse.

- Recordatorios a la Ruta del Bakalao y de su gran gurú, Don Chimo, hallaron un hueco en diversos medios, tanto escritos como televisivos.

- Uno de sus grandes éxitos, Así me gusta a mí, fue incluido en la banda sonora de Yo Soy la Juani, volviendo al candelabro, y siendo entrevistado por varios medios como EP3 (como ya vimos más arriba) o como MTV Kabuki.

Y asín cerramos el círculo, concluyendo este sentido homenaje.

2006-11-07T10:37:00.000+01:00

Andalú.

Tras unos cuantos días -o semanas- de ausencia, procedo a actualizar.

Al leer el título, alguno puede pensar que voy a hablar sobre el célebre curso que pretende enseñar andaluz al resto de la población de nuestro país, y que originó una pequeña polémica en el foro que guarda relación tanto con algo ya publicado en ese mismo espacio (que devino en apasionado intercambio de pareceres entre el amigo Bouba y yo mismo) como con lo que aquí vamos a comentar. En este caso, la inspiración procede de un artículo aparecido en la prensa de Tarragona que ha llegado a mis manos por medio de mi amiga Marta, quien quería conocer mis impresiones sobre el mismo. Echémosle un vistazo:

Una vez leído, lo único que puedo decir es que las tesis defendidas por esta persona me parecen absurdas, ridículas e incoherentes.

Hay que empezar por comentar que, contra lo que algunas personas de fuera de Andalucía puedan pensar (recuerdo algún comentario en ese sentido del forero gijonés Saltapraos), el andaluz -sobre el que se puede leer una aproximación más correcta, precisa, exhaustiva y académica aquí- presenta múltiples variantes en sus acentos que diferencian las formas dialectales de unas zonas con respecto de las restantes. No cabe, por lo tanto, la posibilidad de unificar la ortografía (al parecer entendida como una mera transcripción fonética) en tanto en cuanto hay zonas en las que, por ejemplo, predomina el seseo y zonas en las que predomina el ceceo, como son los casos de, por ejemplo, Sevilla y Málaga respectivamente; no en todas las zonas se aspira la ch; tampoco es universal la aspiración de la j; no se pronuncian las vocales (principalmente la a) de la misma manera en Granada que en Córdoba que en Jaén… Hay muy pocos rasgos comunes a toda Andalucía que se me ocurran: la aspiración o desaparición de la s de final de sílaba (y por ende de final de palabra), una especie de “arrastre” de la t cuando ésta sigue a la s, la supresión de la letra d en los participios (si bien esto no es exclusivo de Andalucía; muy al contrario, es un fenómeno bastante extendido) así como en algún sustantivo aislado, caso de dedo o pedo, y poquito más.

Y, en cualquier caso, independientemente de la zona, las mujeres tienden a sesear y los hombres a cecear. Por no hablar de los que ni seseamos ni ceceamos. ¿Estaría yo, en ese caso, hablando incorrectamente el andaluz si dijese “sociedad” y no “zociedad”, como parecen plantear las siglas correspondientes a la ZEA? Al parecer, estos estudiosos del andaluz se decantan por el ceceo: ¿significa eso que todas las personas deseantes estarían hablando el andaluz de manera incorrecta? Probablemente no. Imagino que este fenómeno se entendería como una mera cuestión de acentos (vamos, como en la situación actual del andaluz con respecto del castellano).

El problema de todo este asunto es la enorme incoherencia que intrínsecamente conlleva. Este señor propone la unificación de la ortografía andaluza mediante la desunificación de la ortografía castellana a cuenta de unas peculiaridades fonéticas que justificarían cambios ortográficos acordes a las mismas. Por esa regla de tres, la propuesta de unificar hablas con distintos rasgos fonéticos -en este caso dentro del propio andaluz- no tendría sentido; por el contrario, la postura coherente sería la de que cada subzona lingüística andaluza tuviese su propia ortografía (y, aun así, como decimos, nunca podríamos extrapolar las tendencias dominantes en un área al conjunto de la población en ella residente). Naturalmente, esto sería algo demencial. Lo que no entiendo es cómo alguien que no defiende esta última posibilidad (como viene implícito en la defensa de la necesidad de la unificación ortográfica) propone la primera.

Para colmo, echándole un vistazo a algunas de las diferencias que existirían en esa nueva ortografía andaluza, nos damos cuenta de que éstas no se corresponden con la realidad de la forma en la que hablamos por estas tierras. Veamos algunos ejemplos:

- El fonema h. Lo vemos en cuatro ocasiones: hunta, ehqritore, raho y tehto. La segunda y la cuarta son similares entre sí y, además, se aproximan bastante a la realidad. No obstante, estas dos no guardan relación alguna con la pareja restante. El primer caso es el de un sonido bastante parecido a la j castellana que podría tener también su lógica si no fuera porque ya estamos utilizando este signo ortográfico (recordemos que hemos establecido la igualdad entre fonética y ortografía, de donde se deduciría que ningún signo ortográfico podría asignarse a más de un signo fonético) para los casos mencionados anteriormente. Lo que me deja atónito es raho: asignar cualquiera de los dos sonidos anteriores sería absolutamente delirante; adjudicar uno nuevo significaría que la misma letra, en un sistema ortográfico basado en la fonética, podría sonar de 3 formas distintas (por no hablar de la arbitrariedad que supondría representar el sonido que en realidad emitimos en esa palabra con una h).

- Dialertale. ¿Cómorl?

- "El andalú en l´empiece er ziglo XXI". Para empezar, ¿quién demonios utiliza "empiece"? Para continuar, ¿de verdad piensa este señor que er se halla tan mayoritariamente extendido? Para terminar, lo ya comentado: ¿es que todos los andaluces ceceamos? Esta frase al completo no la diría así nadie que yo conozca. Es posible que en algún pueblo muy recóndito pudiéramos encontrar algún caso, pero, desde luego, para nada representativo de la globalidad del habla andaluza.

Aparte de todas las consideraciones meramente lingüísticas expuestas hasta ahora, no debemos olvidar plantearnos si realmente queremos comenzar a escribir de manera diferenciada a lo que se hace, no sólo en el resto de España, sino en toda Hispanoamérica. Porque dudo mucho que el resto de los hispanohablantes pudieran entender textos escritos de esa manera sin dificultades. Por no hablar de que, siguiendo el razonamiento de este señor, los países hispanoamericanos -cada uno con sus rasgos fonéticos diferenciados- también tendrían que separarse de la norma castellana(y con más razón aún al unirse a las fonéticas algunas divergencias gramaticales y léxicas), pasando de tener un idioma hablado por casi 400 millones de personas -por mucho que sea un instrumento de subdesarrollo- a un montón de idiomitas o lengüitas que, en lo esencial son lo mismo desde todos los puntos de vista pero que, por una cuestión de acentos, presentaría enormes diferencias en su forma escrita

Además, si ya cuesta entender el español que, claramente influidos por la jerga SMS, escriben muchos de nuestros jóvenes, no quiero ni imaginar lo que podría ser este lenguage adaptado al andalú.

2006-10-08T20:09:00.000+02:00

Nuevo inicio "a la Scariola": primeras impresiones del equipo.

Con este título no me refiero, naturalmente, a nuestra querida Blanca Ares, sino a la tendencia que viene acreditando desde hace tiempo nuestro no menos querido entrenador, Sergio Scariolo, en las temporadas que lleva dirigiendo a nuestro aún más querido equipo de baloncesto, el Unicaja de Málaga: la de comenzar la temporada en un momento de forma muy bajo.

Y es que, tras la ya comentada abultadísima derrota en Vistalegre, el equipo malagueño volvió a dar la de arena (creo que la de cal es la buena, aunque este extremo nunca me ha quedado del todo claro) al caer derrotado contra pronóstico frente al Bruesa guipuzcoano, un equipo de escasísima tradición baloncestística que acaba de aterrizar -diría que por primera vez- en la máxima categoría del baloncesto nacional; y que, para colmo, presenta un equipo confeccionado con unos mimbres bastante discretos.

Del partido en sí, cabe destacar una vez más la deplorable defensa realizada por el equipo, que permitió que un equipo tan limitado como el Bruesa se marchase al descanso con más de 50 puntos en su casillero, atesorando una veintena de puntos de ventaja. En la segunda parte, el Unicaja se puso moderadamente las pilas y consiguió ir recortando la ventaja a lo largo de la segunda parte gracias a un moderado incremento en las prestaciones defensivas, alguna racha de acierto desde la línea de 3 puntos, el buen trabajo en líneas generales de jugadores secundarios como Berni Rodríguez o Flo Pietrus (al que le debieron poner La Marsellesa en el vestuario) -con 20 puntos de valoración por cabeza- y, por qué no decirlo, un arbitraje que me pareció bastante casero. Gulyas, por su parte, volvió a dar muestras de que, una vez mejorados su estado de forma y su adaptación al engranaje colectivo, podría llegar a ser un jugador bastante útil para el equipo, aunque la noticia ya confirmada del retorno de Santiago hace que sus días Málaga parezcan contados.

Lo más descorazonador, en cambio, fue la escasa pericia mostrada por nuestros jugadores a la hora de resolver jugadas en momentos comprometidos. Un par de nuestros ataques en los últimos minutos, en especial la bola de partido que desperdiciamos tras los lanzamientos libres fallados por Davin Davis (si no recuerdo mal) a falta de unos 15 segundos para el final del partido, merecen ser estudiadas en los clinics de baloncesto como claros ejemplos de lo que no se debe hacer en este tipo de circunstancias. La estrategia pareció ser la de pasarse la patata caliente rehusando a aprovechar buenas posiciones de tiro (Welsh y Vassiliadis) y obligando a otros compañeros (Berni y Pepe Sánchez) a tiros muy forzados. Como se comentaba entre la comunidad forera, parecía que estuviéramos buscando a Garbajosa.

El resultado de todo esto es nuestra posición de colista. Las malas sensaciones provocadas por el equipo en este arranque de temporada me han hecho retomar algo que ya pensé en su día pero que, entre unas cosas y otras, acabé por no hacer: un pequeño análisis del equipo con el que contamos para afrontar la temporada en la que habremos de defender título.

La planificación de la plantilla se vio dramáticamente afectada por la marcha a la NBA del mencionado -y añorado- Jorge Garbajosa, el que fue jugador clave para la conquista de la Liga del año pasado y de la Copa de hace dos (por mucho que alguna memorable intervención en el foro verde apuntara a lo contrario, en lo que luego constituiría en el inicio, aún no superado, del hilo de antología del ventanismo). Jugador completo donde los haya, notable al menos en todas las facetas del juego, capaz de anotar tiros decisivos, trabajador como el que más y poseedor de la inusual cualidad de hacer mejores a sus compañeros (que se lo digan a Fran Vázquez. ¡De qué gran pareja interior podríamos haber gozado por al menos un lustro más si uno y otro no hubieran emigrado), es uno de los mejores exponentes del baloncesto europeo de lo que se puede entender como un "jugador franquicia" y, por lo tanto, harto difícil de sustituir.

Junto a esta ausencia, se han producido otras de menor relevancia: Walter Herrmann, Stephane Risacher y Jesús Lázaro también abandonaron la nave verdimorá. En cambio, se incorporaron a la misma jugadores como Vassiliadis (pese a su testimonial presencia en las eliminatorias por el título, su incorporación ha de entenderse como un fichaje), Jiri Welsh, Carlos Jiménez, Lorbek e Iñaki de Miguel. Por último, Gulyas quien, con toda probabilidad, será el sustituido por Santiago.
Resumiendo, queda una cosa tal que así: Carlos Cabezas y Pepe Sánchez como bases; Berni, Marcus Brown, Welsh y Vassiliadis en las alas; Carlos Jiménez; Pietrus, Lorbek, De Miguel y Santiago.

En principio, la cosa parece que promete. Sin embargo, hay cosas que no me terminan de cuadrar. Creo que el equipo está descompensado: mientras que nuestro perímetro se muestra como muy bien construido, completo, con calidad a raudales, y está compuesto por jugadores muy complementarios que ofrecen una amplísima gama de variantes, el juego interior se antoja ostensiblemente más pobre.

La reincorporación de Santiago debería paliar en parte las carencias que se presumían antes de comenzar la temporada, pero aun así. Mi ausencia me impidió presenciar los partidos de la temporada pasada en su gran mayoría, por lo que mi valoración sobre el impacto que pueda tener este jugador sobre el equipo se ve irremediablemente reducida. La sensación que tuve desde fuera era la de que, siendo un buen jugador, tampoco se puede decir que marcara diferencias en la liga de una manera arrolladora. Además, esperemos que el jugador puertorriqueño no se vea afectado por el mismo mal que ya sufrió Fran Vázquez y al que ya hemos hecho mención más arriba: lo diferente que es jugar junto a Garbajosa de jugar sin él. Y, aún más, hemos de esperar que ningún equipo de la NBA llame a su puerta a lo largo de la temporada. Asimismo me gustaría reseñar los acertados comentarios realizados por Valdis y Konrad: el primero, sobre la impresión de bajada de pantalones que queda de cara a los jugadores y representantes americanos o con aspiraciones NBA con los que queramos negociar, dejando muy claro que nos pueden tomar por el pito del sereno; el segundo, ponía el grito en el cielo cuando supo que el nuevo contrato de Santiago es de dos años y que cuenta con cláusula de escape al final del primero, asegurando que el verano que viene volvamos a tener culebrón. ¿No sería más lógico, se preguntaba Konrad, firmar o por uno o por dos? Pues no, y parece que el propio Santiago se convertirá en el primer caso al que aplicar el apunte de Valdis.

Por lo demás, ni Pietrus ni Lorbek ni De Miguel parecen jugadores capaces de hacer olvidar a Garbajosa, por mucho que no sean malos jugadores y que puedan resultar útiles, cada uno a su manera. El más cercano por características de juego es Lorbek, quien en los partidos previos al inicio de la liga pareció mostrar una muñeca interesante para el lanzamiento exterior, pero sus primeras actuaciones en la competición han sido muy decepcionantes (en especial su horrendo porcentaje de tiros libres). Veremos cómo evoluciona. Es especialmente sangrante, sin embargo, la contratación de De Miguel, pese a lo que puede aportar desde el banquillo: su contrato progresivo de 3 años que le permitirá plantarse en los 35 cobrando más de 600000 euros es el plan de pensiones más cojonudo de la Historia. Si ya me eché las manos a la cabeza cuando me enteré de las condiciones del contrato, la testimonial presencia en el juego que le está concediendo Scariolo hace inevitable preguntarse si es necesario gastarse tanto dinero en un jugador cuya única misión parece, por lo tanto, cubrir el cupo de jugadores seleccionables.

Capítulo aparte merece Carlos Jiménez. Todo el verano leía incrédulo los rumores que apuntaban a que habíamos fichado al madrileño con la intención de hacerle jugar de 4. De hecho, hubo en el foro verde quien proponía su fichaje (antes de que éste se produjera) con la idea de que fuese el sustituto de Garbajosa al tener ambos un estilo de juego similar. Interesante silogismo, sin duda, el que concluye que, como Garbajosa es un 4 exterior y Jiménez un 3 interior, más o menos viene a ser lo mismo. Nada más lejos de la realidad: Garbajosa sale al exterior porque marca las diferencias gracias a su tiro, a su velocidad y a su capacidad para penetrar; Carlos Jiménez no es ninguna bala y, muchísimo menos, una muñeca privilegiada. Garbajosa puede liderar al equipo en el aspecto anotador, incluso en los momentos calientes; más nos vale no depender de Carlos Jiménez para que haga lo propio.

Pero más allá de la comparación con Garbajosa, sigo sin ver que jugar con Jiménez de 4 sea una buena idea. El problema es que, como 3, es de lo mejorcito a lo que podríamos aspirar; como 4, no pasa de ser un buen jugador por el que no creo que merezca la pena desembolsar la cantidad que nos ha costado el ex-colegial. Por ejemplo, su extraordinaria capacidad reboteadora lo es en la posición de alero, pero no tanto en comparación con los jugadores interiores. Dicho de otra manera, contar con un 3 que te asegure 8 ó 10 rebotes por partido (sabiendo, pues, que además cuentas con tus jugadores interiores) con mucha regularidad es un lujo; esa cantidad en un pívot es bastante más corriente. Por otra parte, sus condiciones para defender aleros es magnífica (especialmente valiosas por no abundar los que pueden defender a aleros altos con tantas garantías); veremos lo que puede hacer cuando se las tenga que ver con un Scola.

Mucho mejor sería poder contar con él como alero. Pocas parejas de treses se me ocurren que puedan superar a la formada por él y Welsh. Para ello, quizás habría sido buena idea aprovechar el interés del Olympiakos por Marcus Brown a principios de verano; o incluso haber intentado ceder al griego un año más, hasta que el norteamericano concluyese su contrato. Brown, que ha sido uno de los mejores jugadores del continente en la última década, no me dio la sensación (hay que recordar que desde fuera) de haber hecho una temporada tan extraordinaria como para convertirle en imprescindible y, lo que es más, justificar su millonaria ficha. Aunque, ahora que le hemos mantenido, he de reconocer que creo que nos puede venir muy bien contar con él a la hora de jugarse con garantías las patatas calientes para las que tanta incompetencia demostramos ayer.

Por lo demás, como comentábamos más arriba, tenemos una línea exterior estupenda: una pareja de bases muy complementaria, tiro, defensa, jugadores físicos, inteligentes, rápidos… El problema es que quizás hasta nos sobre alguno.

Y es que una de las características de la plantilla que en principio parecen favorables (o así lo son entendidas por la mayoría), puede convertirse en un arma de doble filo: la extensión de banquillo. De Miguel, por ejemplo, está jugando muy poco; cuando Santiago se reincorpore, es de suponer que desaparecerá del todo. Pero es que, además, Pietrus y/o Lorbek -cuyos minutos como 5 decrecerían vertiginosamente- también verán disminuida su participación… salvo que éstos pasen a desempeñar la posición de 4, enviando a Jiménez a su puesto natural, caso en el que tendríamos a tres escoltas sin posibilidad de que ninguno jugase minutos de 3… a menos que el sacrificado fuese Welsh, lo que no parece probable. Resumiendo, que parece complicado (salvo que Scariolo haga las rotaciones con la calculadora en la mano para dividir equitativamente los minutos entre todos) que no haya un par de jugadores que terminen la temporada con la lengua gastada de tanto chupar banquillo. Y yo siempre he sido partidario de invertir el dinero que éstos cobran (que, como son de un nivel alto, no serán cuatro perras) en los que sí juegan. Por no hablar los posibles descontentos que se pudieran generar en el vestuario.

Para ir terminando, cabe hacerse una pregunta con la que volvemos al principio de este mastodóntico texto: ¿es preocupante la situación? No debería serlo. Como decíamos, los equipos de Scariolo suelen comenzar mal, para ir de menos a más (circunstancia que conlleva unos riesgos minimizados esta temporada por la celebración en Málaga de la Copa del Rey). Y, para qué negarlo, creo que el italiano se ha ganado un crédito con su extraordinaria trayectoria al frente del equipo que obliga a confiar en él y en su criterio. Ahora bien, si las cosas no saliesen tan bien como esperamos, creo que un año de transición sería asumible gracias al trienio de Euroliga que tenemos garantizado. Especialmente porque creo que este equipo (con jugadores como Cabezas, Berni, Vassiliadis, Welsh, Lorbek o Pietrus, aún muy jóvenes) a medio plazo puede hacer cosas realmente importantes a poco que movamos ficha con algo de acierto próximamente.

2006-09-21T20:24:00.000+02:00

Un fin de semana en Madrid.

Y es que decidí que utilizaría el inicio de la liga en Madrid para visitar a mi hermana, residente en Madrid desde hace años, y a algunos amigos.

El fin de semana comenzó el viernes por la mañana, cuando quedé con la Doble D –que en estos momentos estará haciendo un viaje mucho más interesante que el mío– para un desayuno en el VIPS cercano a la estación de autobuses. Tras un agradable rato de conversación, me dispuse a embarcar en el autocar que me habría de trasladar hasta tierras capitalinas. El viaje no se hizo especialmente pesado gracias a que la lectura del célebre estudio de Hugh Thomas sobre la Guerra Civil, traído de mi recientemente concluido exilio, me mantuvo entretenido durante gran parte del trayecto (la que no estuve durmiendo, básicamente).

Tras pasar la tarde-noche del viernes con mi hermana y su novio, llegó el sábado. Tal fecha era la designada para organizar una quedada con los foreros de Madrid, algunos conocidos, otros no. En mi memoria, la macro-reunión que en circunstancias similares tuvo lugar hace varios años. Qué duda cabe que mi poder de convocatoria ha decaído desde aquellos tiempos, pasando de una veintena larga de asistentes a menos de una decena. Aunque, si bien en términos cuantitativos esta ocasión quedó a gran distancia de la anterior, en términos cualitativos nada tuvo que envidiar la una a la otra. Mis agradecimientos a Mattu, Miss Naismith, Pocolito, Joe Kopicki, CLM y Remember CAI por su asistencia y por el buen rato que me hicieron pasar. Mi único lamento, el poco tiempo que duró la sobremesa a causa de los diversos partidos de ACB y LF a los que los asistentes nos dirigíamos esa misma tarde.

Una vez llegados CLM y yo al pabellón de Vistalegre, nos dispusimos a encontrar la taberna en la que Stockton Forever me había citado para tomarnos unas cañas antes del partido. Lamentablemente, asuntos de inaplazable cumplimiento propiciaron su retraso, sólo pudiendo reunirnos pocos minutos antes de que el encuentro diese comienzo. No obstante, la desazón fue menor al poder sentarnos a ver el partido junto a él y a su hermana (quien, en un alarde de imaginación y originalidad sin precedentes, responde ante la comunidad forera bajo el pseudónimo La Hermana) que, por cierto, cada día está más guapa.

Y entonces llegó el punto negro del fin de semana: derrota de casi 30 puntos en el peor partido que recuerdo de este equipo como mínimo desde los tiempos de Paco Alonso. Cuando tuve la suerte de volverme a encontrar a Mattu por la noche, éste me preguntó cómo había sido posible tan improbable resultado. Pues es posible si se acumulan algunas circunstancias, de las que salen en las estadísticas y de las que no: cuando tienes un día nefasto en el tiro (mal desde la línea de 3, ridículamente bajo -¡¡¡38%!!!- en los tiros libres y con fallos esperpénticos en bandejas y tiros cómodos); cuando la circulación de balón es tan espesa como el chocolate que suele acompañar a las cosas claras; cuando pierdes balones en jugadas de campo atrás y otros errores de los que un pachanguero tan malo como yo se abochornaría de cometer (se abochorna cuando comete, para qué nos vamos a engañar). Pero sobre todo es posible cuando el equipo rival (al que, todo sea dicho, no le faltó algo de fortuna en jugadas puntuales sobre la bocina que terminaron en dolorosos triples incluso de Ratko Varda) culmina contragolpes como quien hace calceta, hace alley-oops y puertas atrás por doquier. Como dato sintomático, terminamos el último cuarto con un fenomenal 0 en el marcador de faltas cometidas. Sólo caben dos posibilidades con las que se pueda explicar tal guarismo: 1) mediante una defensa perfecta (circunstancia no habitual cuando pierdes por 30); 2) mediante una defensa inexistente (circunstancia muy habitual cuando pierdes por 30). Y esto es lo doloroso: la falta de orgullo, de casta, de resistirse a dar una imagen tan lamentable. Semejante desidia es lo que no se puede permitir bajo ningún concepto.

El análisis individual no da para mucho comentario: el único que salvó la cara fue el griego Kostas Vassiliadis por acierto y actitud. Me gusta su juego –aunque quizás en ocasiones se muestre un poco acelerado–, bastante similar al de ese Milan Gurovic que maravilló en su primera temporada en Málaga (y dejó unos duelos inolvidables con Nocióni en las dos temporadas en las que militó en Unicaja); pero principalmente me entusiasma su carácter, su carisma, las ganas que demuestra, su poder de contagio a compañeros y público (sobre todo cuando todas estas cualidades entran en contraste con la actitud –o la falta de ella– de sus compañeros).

Aparte del griego, me parecieron interesantes las maneras –si bien no anduvo acertado– en su primera actuación con la camiseta del Unicaja de ese jugador que según Stockton Forever tiene físico de solteros contra casados, llamado Robert Gulyas. Puede ser un jugador interesante, aunque en vista de las noticias que he podido leer en el foro verde, no parece que su estancia se vaya a prolongar mucho. De esta posibilidad, por cierto, se habló en el almuerzo disfrutado pocas horas antes: Remember CAI afirmó que, si pudiéramos volver a contar con Daniel Santiago, el Unicaja se llevaría la liga de calle. Esperemos que así sea.

Por la noche, y para aplacar las penas canasteras, tuve la suerte de compartir mesa y mantel con un extraordinario grupo de féminas compuesto por Epiplón y sus amigas. La noche principalmente consistió en dar vueltas (y bastante lentas a causa de la convalecencia de Epiplón que la obligaba a llevar muletas): primero para encontrar un sitio para cenar; después para hallar un garito en el que tomarse alguna copa con la que ahogar el recuerdo de esa cosa por cuya asistencia había pagado 15 euros. Finalmente, la primera búsqueda dio con nuestros huesos en un bar de en el que pudimos tapear; la segunda culminó cuando entramos en un garito que habría hecho las delicias del mismísimo Salsamán. Tanto CLM como yo acabamos por sucumbir e intentamos emular a tan ilustre forero (por fortuna no sobreviven documentos gráficos de tan atroz atentado al arte de la danza). Yo salí indemne de la experiencia, pero CLM pareció cogerle el gusto hasta el punto de amenazar con enrolarse en lecciones de baile con las que poner en peligro el indiscutible reinado de Politrón como forero salsero por antonomasia. Desconocemos las reacciones del mencionado Salsamán ante semejante desafío a su trono.

Mi estancia madrileña concluyó, actividades fraternales a un lado, con una visita a una bolera de Leganés a la que acudí con CLM. Si mi actuación sobre la pista de baile dejó mucho que desear, lo que ocurrió sobre la de bolos no le fue a la zaga, a causa de mi irrefrenable tendencia a alojar la condenada bola en el surco izquierdo de los que enmarcan los bolos (al menos queda el consuelo de no haber lanzado la bola en la pista de otros jugadores, que no es poco). Mis expectativas de alcanzar las cotas de glorias a las que llegó mi referente en el mundo de los bolos, Jesús Quintana, quedaron en agua de borrajas.

2006-09-20T17:33:00.000+02:00

Cómo pasa el tiempo.

Cualquiera diría que hace ya un año que me felicitaba a mí mismo por mi cumpleaños en este mismo rinconsito virtuá. Entonces llevaba poco más de un mes de exilio y ahora llevo poco menos de un mes de ex-exilio; entre medias, todo un año de experiencias en el extranjero que se han desvanecido de manera vertiginosa (como lágrimas en la lluvia, que dirían el replicante y Los Piratas).

En fin, nada nuevo bajo el sol (puesto que esta sensación acompaña a todo ser humano desde la adolescencia). Salvo que ya hemos llegado a los 27.

2006-09-11T12:09:00.000+02:00

Un año de tristes efemérides (VI).

Y aquí estamos una vez más dando la matraca. No os preocupéis, que ésta ya es la última (salvo que mi frágil memoria me esté jugando una mala pasada).

Son ya cinco años los que han transcurrido desde que dos aviones se estrellaran en las Torres Gemelas, reduciéndolas a polvo. Oí en cierta ocasión que todos los que lo vivieron recuerdan dónde y cómo conocieron la noticia del asesinato de Kennedy; me atrevo a aventurar que éste es otro de esos casos, y que todos seríamos capaces de recordar lo que estábamos haciendo. En mi caso, estaba viendo Friends cuando mi tía llamó por teléfono para avisarnos del impacto del primer avión. En un principio, supongo que de manera ingenua, pensamos que se trataba de un accidente. Craso error. Minutos más tarde estábamos presenciando cómo centenares de seres humanos habían de elegir entre morir presos de las llamas y saltar por la ventana, decantándose por esta última alternativa en una de las imágenes más aterradoramente estremecedoras de las que hemos podido ser testigos en los últimos tiempos.

Después vino toda la paranoia conspiratoria (que si los dobleces en los billetes de dólar que hacían que salieran inquietantes imágenes relativas a la tragedia, que si en el Pentágono no se había estrellado avión alguno, que si los trabajadores judíos estaban avisados para que no fueran a trabajar, que si la CIA o el Gobierno estadounidense estaban implicados, que si relaciones numéricas...), que todavía sigue dando algunos coletazos. Y la invasión de Irak, claro.

Algo que me he planteado en alguna ocasión es la diferencia de criterio que hemos seguido aquí en España a la hora del respeto de que gozan las víctimas de dicho atentado con el que nos tocó sufrir a nosotros (y cuya paranoia conspiratoria, huelga comentar, está en plena efervescencia). Creo que los atentados del 11-s fueron los últimos (o, mejor dicho, los más recientes) en suscitar macabros ataques de humor, aflorando chistes -tanto por tradición oral como por tradición internáutica en forma de montajes fotográficos, etc.- por doquier que no tuvieron lugar tras la masacre del 11-m, considerablemente inferior en número. No deja de ser curioso cómo el hecho de que el azar te haya hecho nacer dentro del territorio inscrito dentro de unas líneas imaginarias conocidas como fronteras y no dentro de otras nos hace valorar más las vidas de unos seres humanos que las de otras. Si bien hay que reconocer que este tipo de fenómeno no era nuevo en nuestro país, donde víctimas del terrorismo etarra o de alguna catástrofe natural también han visto frivolizada su muerte.

Todo este alarde de humorismo (que no se ciñó a nuestro país, extendiéndose por todo el globo) fue claramente influido por otro fenómeno: el que, directamente, se alegraba de lo ocurrido. Como ejemplo, recuerdo el de un profesor que tenía en la Universidad. Imaginad la situación: comienza el curso académico en octubre, a escasas 3 semanas de la tragedia, y nos encontramos con un profesor al que no conocíamos entrando por la puerta; en aquellos días, la fiebre talibán estaba en su máximo apogeo, lo que ocasionaba que cualquier persona que adornase su careto facial con una barba era tachado de talibán. Pues bien, éste era el caso (a mí siempre me recordó a Rodríguez Menéndez). A los pocos días, y no recuerdo a cuento de qué, surgió el asunto, y nuestro profesor dio rienda suelta a todo su antiamericanismo (pese a que, al contrario de lo que alguno pueda sospechar, no se trataba precisamente de un izquierdista), afirmando que EE.UU. se lo llevaba mereciendo desde hacía tiempo, que más gente murió en Vietnam, que Bin Laden era un santo... Este hombre, y esto no es más que un ejemplo, era un elemento de cuidado.

Lo peor es que, a diferencia de otras tristes efemérides que para vuestra desazón (expresada tanto de manera activa como pasiva) he venido recordando desde esta página, no parece que ésta vaya a ser la última vez que nos enfrentemos a una catástrofe de estas características.

Tratando de honrar, una vez más, la memoria de los afectados, cerramos esta serie para alegría y regocijo de mi parroquia.

2006-09-08T21:27:00.000+02:00

Tópicos.

En España, como sabéis, está bastante extendida la costumbre de adjudicar tópicos regionales a cada una de las zonas que componen nuestro país: los andaluces somos vagos y/o graciosos, los catalanes son tacaños, los vascos son brutos, los madrileños son chulos y los valencianos o vallisoletanos son fachas.

Todo esto no deja de ser una colección de tópicos a los que se les atribuye una mayor o menor credibilidad en función del caso al que nos refiramos y de cada persona que, como se suele decir, es un mundo. En principio no creo que haya que darle mayor importancia. Salvo cuando la gente realmente se los toma en serio. En los que a mí (y al resto de andaluces) me tocan, por ejemplo, creo –aunque no descarto la posibilidad de que esta percepción se deba a mi parcialidad al respecto como persona implicada– que el estereotipo está arraigado en mayor medida en el inconsciente colectivo que en el resto (dicho de otra manera, que la gente cree que es verdad).

En primer lugar está lo de la vagancia. El hecho de que en mi caso este estereotipo se cumpla a la perfección no quiere decir que me moleste menos la credibilidad de que goza en determinados círculos, como pueden ser los nacionalistas –especialmente catalanes– cuando de plantear reivindicaciones en materia de financiación se trata. Algún ejemplo de esto se puede leer en aquel hilo del foro en el que, como se encarga de recordar Bouba cada vez que filetea mis mensajes, Invrod@ quedó abyectamente abandonado en el más absoluto de los desamparos.

En segundo lugar, odio la imagen de que gozamos los andaluces en el resto de España (generalización a la que mucho contribuyen nuestros propios medios de difusión, por cierto) como tipos grasiosos, con un arte que no se pueaguantá y con un salero que quita las tapaeras der sentío. Especialmente porque ésta suele venir complementada por una imagen de incultura que acostumbra a impregnar a todos los personajes andaluces que aparecen en las diversas series televisivas patrias. Esto mismo parece verse reforzado cuando toda persona que pretende hacer carrera en los medios de comunicación ha de ser capaz de neutralizar su acento andaluz.

En resumen, que poca gente cree en serio que los catalanes sean tacaños o que los vascos sean brutos (por citar los dos casos más inclemente y recurrentemente castigados por el acervo humorístico de nuestro país); sin embargo, sí que anida en la mente de muchos –si bien no de todos, claro está, quedando espacio para el sentido del humor y la aceptación con deportividad de aquellas bromas que vengan de buena fe– de la misma manera que ese estereotipo del andaluz perennemente ataviado con traje de faralaes.

Como dije antes, es bastante probable que todo lo que he comentado hasta ahora no sea más que un ejercicio de narcisismo victimista en virtud del cuál lo que le pasa a uno es siempre lo más grave. En tal caso, pido disculpas.

Pero si ha habido algo que me ha impulsado a escribir sobre este asunto, esto ha sido una conversación mantenida en mis últimas semanas de exilio británico con Mark, el hombre de mantenimiento de mi hotel. En ella pude comprobar (recordar, mejor dicho) que existe un estereotipo por aquellos lares que minimiza cualquiera que podamos tener por aquí: no es el más conocido de los escoceses y su apego al dinero (parientes al parecer de los catalanes) sino el que se le ha asignado a los galeses a los que se les tilda de “sheepshaggers”. He de aclarar, para quienes no tengan un dominio especialmente notable de la lengua de Chéspir, que esta palabra la podríamos traducir como follaovejas. Es público y notorio que en un momento de necesidad alguien podría tomar alguna decisión de las que acarrean arrepentimiento matutino posterior, pero me temo que nunca nos hemos visto sometidos a la melancólica soledad propiciada por el aislamiento prolongado a lo largo de toda una vida en mitad del páramo, sólo mitigada por un grupo de fieles ovejas (recomiendo vivamente el visionado de una de las historias –la protagonizada por Roberto Benigni– que componen la estupenda Night on Earth, de Jim Jarmush) con las consecuencias a las que ello conduce, de acuerdo con los tópicos que por allí manejan.

Este apelativo ya lo conocía yo de otro británico con quien trabé cierta amistad tiempo ha. De hecho, fui yo quien lo puso sobre el tapete. Sin embargo, gracias a Mark profundicé en el conocimiento del mismo: me explicó –con una gracia que probablemente se perderá por mor de mi escasa habilidad en el ars anecdotandi y que me hizo literalmente llorar de la risa– que la técnica empleada era la de introducir las patas traseras del animal (me refiero a la oveja) en las wellies (unas botas de goma, parecidas a nuestras botas de agua pero mucho más largas, llegando hasta los muslos) con la aviesa intención de que éste no pudiera poner pies en polvorosa, pudiendo así realizarle a la pobre oveja la caidita del Imperio Romano.

Desde luego, prefiero ser un vago.

2006-08-25T12:55:00.000+02:00

Se acabó lo que se daba.

De vuelta en casa.

2006-08-01T14:41:00.000+02:00

Palomas.

Este cartelito no solamente es verídico sino que además es cierto: se halla en un parque situado en el mismo centro de Bournemouth. Yo personalmente no he podido verlo in situ de momento, pero me lo ha mandado por correo alguien que estuvo por aquí. Tan pronto como me sea posible iré a verificarlo, de todas maneras, para así poder dar fe. He de advertir que las palomas inglesas tienen un par de huevos: mientras que las palomas ibéricas huyen despavoridas en cuanto te acercas a menos de 50 metros de ellas, las inglesas picotean impertérritas mientras los seres humanos caminan a su lado. Mucho cuidado con ellas, pues.

Dejando a un lado esta curiosidad, tengo que pedir disculpas por teneros de nuevo abandonados, pero estoy atravesando otro periodo de pereza redactora. Es lo que tiene la falta de capacidad de síntesis.

Aprovecho también para dar a conocer la noticia que muchos de vosotros ya conocéis: me vuelvo. En tres semanas mi aventura británica habrá concluido, por lo que me tendréis de nuevo por allí dando la brasa. En cualquier caso, espero ser capaz de reunir los ánimos necesarios para contaros alguna cosa antes de marcharme. En caso contrario, siempre queda la posibilidad de recordar alguna cosilla desde casa.

2006-07-18T21:06:00.000+02:00

Un año de tristes efemérides (V).

Aquí una fecha más para el triste recuerdo. Y en este caso una de las de verdadera relevancia: hoy se cumplen 70 años del alzamiento de Paquito y adláteres y con él, salvo para revisionistas varios, el inicio de la Guerra Civil. Se trata sin duda de uno de los hechos más tristes de la Historia de nuestro país, que todavía mantiene divididos de manera apreciable (desde luego, en mucho mayor medida de lo que sería recomendable) a determinados sectores de la sociedad.

En un momento en el que los totalitarismos vivieron su Edad de Oro -especialmente en Europa; en Hispanoamérica llegaron después-, la Guerra Civil fue el resultado del fanatismo de los fascistas, comunistas, anarquistas y demás. La situación en la actualidad, por lo que leo, vuelve a estar calentita hasta el punto de que hay quien se aventura a augurar el estallido de una nueva conflagración patria. De ninguna manera puedo mostrarme tan catastrofista. El odio suscitado entre unos y otros no alcanza en absoluto los índices de aquellos tiempos, principalmente por la progresiva desaparición de posturas radicales (probablemente llegando al exceso, ya que hemos desembocado en un insoportable bipartidismo que cada vez se acentúa más pero, parafraseando a Michael Ende, ésa es otra historia y debe ser contada en otra ocasión). Creo que podemos decir, por lo tanto, que hemos aprendido la lección de manera mayoritaria; o al menos eso espero.

Una vez más, recuerdos a la memoria de las víctimas.

2006-07-07T21:58:00.000+02:00

Un año de tristes efemérides (IV).

Una fecha más para el recuerdo: hoy se cumple un año del ataque terrorista en Londres.

En este tipo de casos se suele decir que uno siempre recuerda lo que estaba haciendo cuando se enteró de la noticia; en mi caso, esta tendencia natural se vio acentuada por el hecho de que tuve conocimiento de la tragedia durante una de mis clases de español con mi amiga y ex alumna inglesa (londinense para más inri). Su teléfono había estado sonando con bastante insistencia, pero ella lo ignoraba para no interferir en la clase, hasta que finalmente decidió escuchar los mensajes que alguien le había dejado en el contestador. Como podéis imaginar, su cara se fue transformando en un auténtico poema. Naturalmente, nos olvidamos de la clase y nos pusimos a ver la televisión. No daba crédito a lo que estaba viendo, y el horror que un suceso como éste produce por sí mismo se incrementa notablemente cuando el escenario es conocido para uno; cuando sabe que ha pasado por allí en numerosas ocasiones; cuando tiene allegados -de los que, para colmo, todavía no sabes nada- viviendo o trabajando en esa zona (no obstante, hasta donde yo sé, no hubo ninguna desgracia cercana que tuviera que lamentar ni ella ni su entonces novio y ahora prometido).

Un año después, tengo que decir que me ha sorprendido la "escasa" cobertura mediática que se le ha dado al asunto en tierras inglesas. He de decir que hoy ha sido un día un poco peculiar ya gran parte de él lo he pasado intentando recuperarme de los efectos combinados de una respetable (aunque no terrible) resaca y de unos días de sueño acumulado; no obstante, he estado con un ojo en la tele mientras vegetaba y la sensación que me queda es que en España siempre ha tenido mucha más repercusión el recordatorio de este tipo de tragedias como la del 11-M o el asesinato de Miguel Ángel Blanco (lo que no estoy seguro de si se debe valorar de manera positiva o negativa). Bien es cierto que en Inglaterra no tuvieron la tormenta política que padecimos en España y que todavía colea, aunque lo que ocurrió con Jean Charles de Menezes (hilo del blog en el que se plasmó la mejor y más profunda intervención de las que hasta el momento se han escrito por aquí en ese glorioso primer comentario del Loco; asimismo, pudimos conocer alguna de las influencias literarias de uno de los visitantes de esta página) también tuvo su miga.

En fin, que otra ocasión más en la que la sinrazón humana nos obliga a honrar la memoria de unas víctimas que simplemente pasaban por allí.

2006-06-28T14:41:00.000+02:00

De alegrías y de tristezas (deportivas).

Los últimos días han deparado sentimientos dispares en lo que al ámbito deportivo se refiere. Como habrán intuido mis avispados lectores, la de cal la ha dado el baloncesto. Especialmente un señor con barba que responde al nombre de Jorge Garbajosa y cuyo última temporada (al menos en esta primera etapa; ¿por qué descartar una posible vuelta al término de su contrato?) me he perdido. Si bien he pensado en bastantes ocasiones que he elegido el año idóneo para estar en el extranjero -no en vano me he perdido la el doblete culé, la UEFA sevillista, el descenso del Málaga y los programas especiales dedicados a la muerte y agonía de Rocío Jurado-, no es menos cierto que me produce incalculable desazón el no haber podido disfrutar del 50% por ciento del tiempo que este tiratriples ha pasado en nuestro equipo. Como consuelo siempre me quedará el haber sido testículo de su última incursión vestido de verde -y a la postre definitiva- en el mundo del porno duro canastero (es posible que alguno de mis estimados lectores no sepa que la semana pasada estuve en casa de vacaciones, por lo que tuve la oportunidad de ver el segundo partido en la cancha y el tercero en la pantalla gigante instalada en la Plaza de Félix Sáenz): esa enormidad de triple con el que finiquitó la final que, en cierto modo, nos compensó por el que falló Mike Ansley hace más de una década.

Probablemente haya alguno que esté pensando que todo esto aconteció hace ya una semana; mi respuesta es que ya deberíais conocerme.

Sin embargo, si bien la alegría fue tremenda (mi amigo Dani lo explicó mucho mejor de lo que lo haría yo), ésta vino acompañada de una decepción que no por pronosticada desde hacía tiempo dejó de serlo: el principal pilar sobre el que edificaba el equipo ha decidido probarse en la NBA. Una auténtica pena. Hace un par de temporadas, el proyecto de nuestro equipo se presentaba extraordinariamente prometedor gracias a lo que podría dar de sí en el siguiente lustro un juego interior formado por Jorge Garbajosa en el ápex de su carrera y Fran Vázquez en meteórica progresión ( y aprendiendo de Jorge). Poco nos ha durado, desde luego. Dos añitos, y a reconstruir el equipo. En cualquier caso, mis mejores deseos para Jorge en su nueva andadura. Se lo merece como jugador, como profesinal y como persona. ¡Hasta siempre!

Y ahora nos toca comentar la de arena. Como culminación de una temporada nefasta en lo que al fútbol se refiere (ya di algunas pinceladas unos párrafos más arriba), el inevitable colofón lo había de poner la selección en su enésima gran cita saldada con el correspondiente sinsabor. No obstante, esta nueva derrota ha sido relativamente indolora por los factores que procedo a enumerar:

- El interés que siento por este deporte ha ido decreciendo con el tiempo de manera notabilísima. Todavía lo sigo relativamente, pero nada que ver con hace 8 ó 10 años atrás.

- Cuando no esperas nada, el margen para la decepción se torna escaso. Y yo, desde luego, estoy en este punto bastante escarmentado con nuestro equipo nacional. Tengo muy claro dónde se halla nuestro techo: se suele decir que en cuartos de final; más bien diría que está en el punto en el que nos la juguemos contra un equipo medio en condiciones. Este punto suele llegar en cuartos, aunque no siempre es así, como pudimos comprobar ayer.

- Desde hace tiempo, siempre había deseado que la selección perdiera como la gente normal (una sensación parecida a la que he tenido siempre en los enfrentamientos entre el Unicaja y el Barcelona), y eso es exactamente lo que hicimos ayer: el rival era de una entidad suficiente como para que no abochorne perder contra él; la fase del campeonato en la que hemos caído es lo suficientemente avanzada como para que no sea una hecatombe de proporciones bíblicas siempre que se cumpla el punto anterior; jugamos lo suficientemente bien como para decir que no hicimos el ridículo pero lo suficientemente mal como para no sentir que hemos tenido unas dosis surrealistas de mala suerte; no hubo lugar para que podamos decir ni mu de la actuación arbitral y, por lo tanto, para el sentimiento de haber sido robados; no ocurrió nada extraordinario en el tramo final del partido: sin goles postreros que significaran algo en contra, sin penaltis fallados, sin jugadas que den pie a que dentro de 12 años un Andrés Montes cualquiera te pregunte en la retransmisión a la que acudes en calidad de comentarista técnico cómo demonios pudiste fallar aquello...

- Aun habiendo ganado, el camino no estaba especialmente despejado puesto que nos esperaba Brasil que nos habría dado, como dijo alguien del foro durante la eliminatoria contra el Tau o contra el Joventut (no lo recuerdo bien), the octopus one. Por lo tanto, no nos queda la sensación de oportunidad histórica desperdiciada. Parafraseando a unos grandes exponentes del humor televisivo de nuestro país: "si hay que ir se va, pero ir pa na..."

- Esperemos que esto sirva (no me llames iluso...) para rebajar algo los niveles de amarillismo que alcanza la prensa deportiva patria en estos casos. Portadas como las del Marca en los últimos días son sencillamente esperpénticas.

Pero bueno, a pesar de todo lo dicho, aunque esta derrota me haya dolido menos que lo que nos suelen deparar los furiosos españoles, no dejó de darme pena. Para colmo, vi el partido rodeado de tres franceses a los que otro paisano y yo habíamos asediado con nuestro trash talking desde el minuto 1 del partido (aumentado, por supuesto, tras el gol de Villa). Lo cierto es que nos la buscamos, os doy la razón. En cualquier caso voy a echar de menos el ambientillo que se vive durante un mundial en territorio extranjero y rodeado por gente de todo el mundo.

2006-05-24T21:55:00.000+02:00

Noticia antigua de rabiosa actualidad.

Aprovecho las fechas en las que nos encontramos -desde un punto de vista de actualidad cinematográfica- para copiar una noticia que leí en mis primeras semanas de estancia en Inglaterra. Me huelo que a alguno que yo me sé le va a hervir la sangre:

Churches fear damage from curse of 'The Da Vinci Code'
Independent on Sunday, The, Aug 14, 2005 by Steve Bloomfield

The Da Vinci Code is proving a curse. The best-selling adult book of all time, which is set to be turned into a Hollywood blockbuster starring Tom Hanks, will prove the ruin of some of the most famous historical sites in Britain.

Experts are warning that hordes of tourists are removing stone work, hymn books and other fittings, and could even carve their initials in the walls of churches featured in the novel. Buildings such as the Temple Church and Westminster Abbey, which are inundated with visitors clutching copies of the novel, have already complained of thefts and vandalism. With the release of the film, currently in production, the churches are braced for another huge increase in sightseers.

Now the trustees at Rosslyn Chapel in Midlothian, Scotland, where the book suggests the Holy Grail could be buried, fear that a surge in tourist numbers could cause a rise in humidity within the chapel, irreparably damaging the unique sandstone carvings. The trustees have also discussed concerns of graffiti and theft of pieces of stone from the chapel.

The Rosslyn Chapel Trust has allowed filming to take place at the chapel next month, but Judith Fisken, an expert and former curator of Rosslyn Chapel, said: 'The headache will not simply be crowd control and concern of footfall through the building. It will be souvenir hunters removing pieces of stone, taking rubbings, carving their initials and generally leaving litter.'

Experts fear the problems at Rosslyn and elsewhere will rise when the film version of the book is released next year. Tom Hanks plays the part of Professor Robert Langdon who, along with Sophie Neveu, played by Amlie star Audrey Tautou, attempt to solve a murder which takes them on a journey from the Louvre in Paris to Rosslyn Chapel on a quest for the Holy Grail. The novel claims that Jesus Christ married Mary Magdalene and had a baby, starting a bloodline that exists today.

Catholic leaders have angrily dismissed the novel's theories. Westminster Abbey, which has refused to allow the film-makers access, has condemned it as 'theologically unsound'.

The novel has become the best-selling adult novel of all time. As a result, visitor numbers at the main venues used in the book have soared. But the rise in visitors has also led to problems. The Rosslyn Chapel Trust has been forced to instal a new entrance and triple the size of its car park as visitor numbers have boomed in the wake of the novel's success.

Temple Church in central London has already had run-ins with devoted fans determined to come away with a souvenir. More than 30 hymn books inscribed with the church's name have been stolen in the past 12 months alone. The church has yet to decide whether to allow the production company to film there.

Unlike other prominent venues featured in the novel, Westminster Abbey has not had serious problems with Da Vinci Code fans running amok. The book claims that visitors are able to do brass rubbings at the abbey, something that is not true. However, a spokeswoman for the abbey said they had 'a millennium' of experience in dealing with souvenir hunters. 'Since the Middle Ages we have had people trying to take bits of the abbey,' a spokeswoman said. 'We have learned how to combat them.'

Following the abbey's refusal to allow filming to take place, Lincoln Cathedral has offered its services. Filming at the cathedral will begin this week.

Fears of the harm that Da Vinci Code fans can cause are not just confined to Britain or even to churches featured in the book. At Rennes-le-Chteau in France, visitors have damaged the entrance to the church, scrambling to find clues believed to be hidden in the grave of a priest, Abb Brenger Saunire.

Temple Church

12th-century Crusader church, London

Hidden away in the historic Inns of Court, the effigy-strewn church plays a key role as the hunt for the grail reaches a conclusion. Visitor numbers to this once obscure if ancient building have soared, forcing the church to stage Da Vinci tours and leading, it is said, to the theft of hymn books by souvenir-hungry Dan Brown fans. The remarkable stone effigies are also at risk of damage. The church is still uncertain about allowing filming to take place there, fearing a further influx of sightseers.

Rosslyn Chapel

Unique 15th-century structure, Edinburgh

Long regarded as one of Britain's most mysterious buildings and rich in symbolism, Rosslyn dominates the closing chapters. Its key roles in the book and forthcoming film help to explain the extraordinary weight of visitors. Numbers have tripled since 2000 and will top 100,000 for the first time this year, leading experts to warn of irreparable damage to the delicate sandstone carvings. Increased humidity, erosion and outright vandalism are the main threats " not to mention the extra noise and litter.

Rennes-le-Chteau

Ninth-century church, French Pyrenees

An established part of the Da Vinci trail, even though it does not appear in the book. The church has long been linked with the Holy Grail theories at the heart of The Da Vinci Code, and has recently seen a surge of tourists. Its most famous priest, Abb Saunire, shares a name with one of Dan Brown's characters. In the 1970s grail hunters used explosives to blast holes in the walls. The new generation is more respectful, but locals complain that the 120,000 visitors are causing damage once again. They have exhumed and reburied Saunire in a secret location.

2006-04-14T13:20:00.000+02:00

Nueva mudanza, nuevo freakie.

Algunos de vosotros ya lo sabéis, pero otros muchos probablemente no. Tras un largo tiempo en el que no he aparecido por éstos, mis dominios, creo que una nueva mudanza es una ocasión más que adecuada para mi vuelta.

Tras haber sido invitado a abandonar el piso en el que tuve el honor de compartir aventuras y desventuras con el entrañable Joe, me trasladé a otro de los pisos pertenecientes a mi ahora antiguo casero. Pese a que el precio seguía siendo bastante bueno, no tardé demasiado en hartarme del piso, fundamentalmente por dos razones: la ausencia de zonas comunes aparte de la cocina y el cuarto de baño -que, naturalmente, dejaban bastante que desear- obligaba a pasar la mayoría del tiempo en la habitación, al tiempo que imposibilitaba traer a nadie de visita; por otra parte, el resto de los habitantes de la casa no constituía una compañía especialmente agradable, al ser todos portugueses de hospitalidad inversamente proporcional y simpatía inversamente proporcional a su edad, provecta hasta el punto de convertir al Vampiro en un imberbe jovenzuelo (y todos sabemos que ni es lo uno ni muchísimo menos lo otro), con lo que os podéis hacer una idea de la gente tan divertida con la que me había tocado convivir.

Finalmente mi compañero de habitación y yo nos pusimos manos a la obra. Tras un breve periodo de recopilación de anuncios que ofertaban alojamiento, dimos con un piso bastante atractivo y con él nos quedamos. Se trata de una casa muy grande. Enorme. Consta de tres pisos, hallándose nuestra habitación en el segundo. Lo cierto es que tengo más mobiliario en el cuarto del que he tenido en mis tres pisos anteriores juntos: un sofá (lujo asiático del que no había gozado hasta ahora), un par de sillas (tres en mi primer piso, tres -de las que hubo que descontar una, como ya recordaréis- en el segundo, dos en el tercero) y una mesa (una en el segundo y tercer piso; ninguna en el primero). Por otra parte, contamos con dos cocinas-salas de estar, una en el tercer piso y otra en el primero. Y con esto llegamos al capítulo de los compañeros de piso:

El piso de abajo muestra un ambiente de lo más familiar, en el sentido estricto de la palabra: hay una familia completa -desconozco el lugar de procedencia aunque se trata de alguna república ex-soviética- viviendo allí y, si no me equivoco, todos ellos (tres adultos y dos niños) ocupan la misma habitación. Como quiera que suelen hacer vida en el cuarto de estar-cocina de la planta baja, desde un principio opté por utilizar el de arriba.

Y hete aquí que nos encontramos con otro de los entrañables freakies que hacen las delicias de mi adorado público: un paisano de Kaspars Kambala (jugador letón de baloncesto que en su día militó en el Real Madrid, para los no iniciados) al que pasamos a glosar:

Con los dientes como perlas (esto es, escasos) y una mirada desasosegante, su apariencia a primera vista deja ya una imagen un tanto peculiar. No obstante, no es su imagen lo que resulta más bizarro: este individuo no trabaja (os ahorro el trabajo de preguntarme de qué vive puesto que no tengo ni zorra) y no parece tener amigos, puesto que se pasa los días sentado en el cuarto de estar/cocina de la planta de arriba sin hacer nada. Ni siquiera se dedica a ver la televisión por deficiencias logísticas o, dicho de otra manera, porque arriba no hay tele. ¿A qué se dedica entonces el hombre cuando se encuentra allí? Pues en primer lugar a escuchar la radio; bueno, la verdad es que escuchar denota un grado de atención a lo que suena que no cuadra con lo que en este caso sucede. Por el contrario, el transistor (uno de estos radio-despertadores cutre-salchicheras) suena las 24 horas del día y, cuando nuestro amigo se halla junto a ella, suele trastear con el móvil, juguetear con su coche teledirigido tamaño familiar haciéndolo avanzar y retroceder alternativamente, mirar al techo y este tipo de cosas tan productivas.

Por lo tanto, cada vez que se me ocurría subir para lo que sea, me encontraba con uno de estos incómodos, tensos y desagradables silencios de los que había venido huyendo. Y es que, aparte de todo lo que he expuesto ya, uno no se da cuenta de lo freakie que es este hombre hasta que empieza a largar por esa boquita. No creáis que esto es sencillo, puesto que estamos hablando de una de estas personas que en la mayoría de las ocasiones no te devuelve el saludo que amablemente le has cursado tras atravesar la puerta o que, en el mejor de los casos, se limita a emitir un gruñido apenas inteligible enmarcado por una cara de pocos amigos que no invita a trabar conversación en modo alguno.

A pesar de todo, la incapacidad casi biológica de mi compañero de habitación para callarse, junto a su proverbial ausencia de inhibición o sentido del ridículo alguno, consiguió abrir el cascarón. A partir de ese momento comenzó el espectáculo: con todo lo que había costado hacerle hablar, nadie presagiaba que, una vez rotas las hostilidades, uno echara de menos la situación anterior a causa del torrente imparable de "conversación" con el que nos obsequia cuando le da por hablar; como era previsible, la inmensa mayoría de sus alocuciones dejan a sus interlocutores con una expresión de total incredulidad.

Como ejemplo, recuerdo una ocasión en la que mi compañero y yo entramos en "sus dominios" cuando nuestro protagonista se hallaba en plena conversación con un compatriota suyo; tras la aparente imposibilidad de ponerse de acuerdo, solicitaron nuestra opinión. El asunto era el siguiente: resulta que nuestro amigo se marcha en breve (a Chipre, nada menos) y no acertaba a calcular cuántas veces le tocaba pagar. Más de un listillo estará pensando que este asunto no tiene demasiado que discutir, puesto que bastaría con contar el número de semanas que ha residido en la casa para saber el número de veces que le tocaría pagar; pues estáis muy equivocados, que lo sepáis. Las cosas no son tan simples como aparentan. Nuestro protagonista afirmaba que, en total, iba a pasar ocho semanas en la casa y nos preguntaba que cuántas veces nos parecía a nosotros. Con un gesto de incredulidad en el rostro, repuse que ocho, respuesta ante la que nuestro amigo invitó a mi compañero a acercarse al estrado, representado en esta ocasión por una agenda. Mi compañero se dispuso a contar las semanas mientras que el letón acompañaba cada número con un gesto de asentimiento en plan: "si ya lo decía yo". Hasta que mi compañero pronunció la palabra "ocho". En ese momento, la expresión facial de nuestro amigo se tornó atónita al tiempo que un gruñido de incredulidad se escapaba de sus labios. Tras unos segundos de profunda reflexión, se le encendió una bombilla a escasos centímetros de su cabeza; acababa de dar con el argumento definitivo, el argumento con el que echar abajo nuestra falaz demagogia, según la cual a ocho semanas de residencia en una casa corresponden ocho pagas: se hizo con un ticket de un supermercado y con unas tijeras; pegó unos cuantos cortes con los que dividió el trozo de papel en ocho partes y nos preguntó con mirada desafiante"¿en cuántas partes está dividido el papelillo?" A lo que repusimos: "ocho". "¿Y cuántos cortes le he tenido que dar?" No nos quedó otro remedio que reconocer que siete y es que, ante argumentos de tanto peso, ¿qué se puede responder?

2006-03-07T22:55:00.000+01:00

Un año de tristes efemérides (III).

Este tercer capítulo, correspondiente al 11-M, es probablemente el más doloroso, no sólo por la barbarie del hecho en sí, sino por la cercanía que lo convierte en algo más relacionado con nosotros mismos. De este suceso todos tenemos memorias muy claras y próximas que, sin duda, lo convierten en un acontecimiento singular, de los que marcan a una generación.

En mi caso, tuve conocimiento de la noticia por primera vez por boca de mi madre, que me despertó a eso de las ocho y media para ponerme al corriente de lo que estaba sucediendo. Muchos no lo sabréis, pero mi hermana vive en Madrid y suele andar de metro en metro a esas horas de la mañana; afortunadamente, no sólo no se vio afectada, sino que para cuando tuvimos conocimiento de la tragedia, ella ya estaba localizable. Su novio, en cambio, sí que pasó un rato bastante desagradable al tener mi hermana el el teléfono fuera de cobertura en esos instantes.

Una vez superado esta primera incógnita, aún me quedaban varias personas en Madrid de las que preocuparme; tras las preceptivas llamadas y mensajes (junto a la visita al foro, lugar que me ha brindado la oportunidad de conocer a gente maravillosa tanto en Madrid como en el resto de España) pude comprobar que no faltaba nadie. El alivio que siente cualquier ser humano ante situaciones de este estilo no puede dejar de ir acompañado de un cierto sentimiento de culpabilidad ante el indudable -aunque inevitable e irreprochable, por otra parte- egoísmo que entraña esta actitud. No deja de ser curioso, por otro lado, la extensión de este sentimiento que experimentamos los seres humanos cuando entran en juego las patrias y las banderas: siendo las 192 víctimas de Madrid tan ajenas a mí y a mi vida como las que fallecieron en los atentados de Londres, uno no puede dejar de sentirse más afectado por las primeras que por las segundas; esto es, asimismo, aplicable -probablemente por una cuestión mediática- cuando de razas o culturas se trata: estos mismos londinenses son percibidos como más cercanos y, por lo tanto, más dignos de compasión que aquellos que han tenido la mala suerte de nacer en el Tercer Mundo y a cuyas tragedias no somos capaces de asignarle fecha.

No obstante, esta sensación de alivio no es capaz, de ninguna de las maneras, de eliminar el dolor, la pena, la rabia y la impotencia que una salvajada de este calibre provoca en cualquier mente mínimamente equilibrada. Y aquel día vi cómo mis lágrimas se unieron al agua de la ducha; y volví a llorar cuando, sintonizando el programa de vídeos musicales de los 40 (en este caso un especial modificado en consonancia con los acontecimientos), rescataron un directo de U2 del célebre Sunday, Bloody Sunday, cuya letra dice así:

I can't believe the news today
I can't close my eyes and make it go away
How long, how long must we sing this song
How long, how longTonight, we can be as one
Tonight

Broken bottles under children's feet
Bodies strewn across a dead end street
But I won't heed the battle call
It puts my back up, puts my back up against the wall

And the battle's just begun
There's many lost, but tell me who has won
The trenches dug within our hearts
And mothers, children, brothers, sisters torn apart

How long, how long must we sing this song
How long, how long
Tonight we can be as one, tonight, tonight
Wipe your tears away (3x)
Wipe your tears away Sunday, bloody Sunday
Wipe your tears away Sunday, bloody Sunday
Sunday, bloody Sunday (4x)

And it's true we are immune
When fact is fiction and T.V. reality
And today the millions cry
We eat and drink while tomorrow they die
The real battle just begun
Sunday, bloody Sunday
To claim the victory Jesus won
Sunday, bloody Sunday
On a Sunday, bloody Sunday
Sunday, bloody Sunday

Muy al pelo, qué duda cabe.

Posteriormente, todo este asunto se emponzoñaría con los asuntos políticos que, en un día como hoy, sobra comentar.

Para terminar, dejo el enlace al hilo-homenaje de dos buenos amigos (aunque las fotos han desaparecido y estaría bien que las recuperarais): la Doble D, Dani y Diana (una madrileña a la que, por aquel entonces, no tenía el inmenso privilegio de conocer).

2006-03-03T13:34:00.000+01:00

Un año de tristes efemérides (II).

Hoy, 3 de marzo, se cumplen 30 años de unos sucesos relativamente desconocidos para el gran público, pero que costaron la vida de unos trabajadores que siguen sin contar con el reconocimiento que merecen, del mismo modo que los responsables de la tragedia -empezando por el Honorable Don Presidente Fundador, Ministro de la Gobernación (a la sazón, como el mismo Fraga se encargó de precisar, propietatio de la calle) por aquel entonces- continúan de rositas.

Como dato indicativo del olvido al que se ha visto abocado este lamentable suceso, tengo que reconocer que en mi caso, nunca había tenido noticias de este suceso hasta que leí un hilo al respecto hace varios años en al foro, en el que se ha ido recordando en cada aniversario con posterioridad (en contraste con el resto de los medios, en los que ahora mismo no recuerdo haber oído de él). Curiosamente, la única ocasión en la que no he hallado hilo alguno relativo a este tema -al menos en las primeras páginas, que ya sabemos todos lo implacable que resulta la Ley de la Gravedad en el mencionado foro- ha sido ésta.

Uno más de esos hechos que jalonaron la Transición y que, por suerte, nos quedan muy lejos.

Desde aquí, mi recuerdo para las víctimas. Y para los verdugos.

PD: En mi habitual visita al blog de Escolar, he dado con otro suceso que ignoraba y que también acaba de llegar a su trigésimo aniversario (en concreto, ayer).

2006-02-23T17:03:00.000+01:00

Un año de tristes efemérides (I).

Como presentación de esta serie de artículos -por llamarlos de alguna manera-, paso a reproducir parte de lo que ya escribí en el foro:

Últimamente, pensando sobre diversos asuntos, me he ido dado cuenta de una circusntancia bastante curiosa que me apetecía comentar: la gran cantidad de acontecimientos lamentables que tendremos que conmemorar, especialmente en el ámbito nacional, en los próximos meses. Hagamos un pequeño repaso:

- 25 aniversario del 23-F.
- 30 aniversario de los sucesos de Vitoria.
- 2 aniversario del 11-M.
- 70 aniversario del alzamiento del 18 de julio.
- 5 aniversario del 11-S.

Estaba convencido de que este verano se cumplían diez años del asesinato de Miguel Ángel Blanco, pero he podido comprobar que tuvo lugar en 1997. En cualquier caso, no está mal para unos pocos meses. Por desgracia, me voy a perder todo el torrente de documentales, especiales informativos, reportajes en Informe Semanal, etc., (como muchos sabéis, en estos momentos no estoy viviendo en España) aunque puede que en estos casos se acabe por llegar a la saturación. Pero bueno, siempre me queda la opción de recordarlo con los paisanos que tengo por estas inhóspitas tierras inglesas y, de paso, explicarselo a los guiris.

En esta serie pretendo dar un punto de vista personal y subjetivo sobre cada uno de estos acontecimientos, fundamentalmente en cuanto a cómo los viví en los casos en los que proceda. Naturalmente, espero ansioso todas las aportaciones de mis queridos lectores, que serán bienvenidas.

El primer hecho que toca recordar es el que hace 25 años produjo el mayor margen de beneficios para los fabricantes de papel higiénico en toda su historia: el 23-f.

Como es natural si tenemos en cuenta que en aquellas fechas contaba con la tierna edad de un año y medio, mis recuerdos sobre tal suceso son "bastante vagos". En realidad, todas mis referencias a este hecho son producto de lo que he visto, oído y leído con posterioridad.

Desde luego, siendo un acontecimiento lamentable la irrupción de las fuerzas del orden en un Parlamento, al menos tenemos el consuelo de que todo acabó bien. Aquellos tiempos sí que eran convulsos y no los de ahora, por mucho que desde determinados sectores se pretenda presentar la situación actual como próxima al acabose. Si en estos momentos no faltan quienes loan las palabras de "advertencia" de cierto general, qué podrían decir en aquellos momentos, recién salidos de una cómoda dictadura -para los que comulgaban con ella, claro-, y con E.T.A. y el G.R.A.P.O. en su momento de mayor apogeo. Pues probablemente lo mismo que se podía oír en los funerales de las víctimas del terrorismo, en los que no era raro que la masa dirigiera cánticos al ejército solicitándoles que pusieran orden.

De las imágenes que todos hemos visto una y mil veces, lo que siempre me ha llamado más la atención, supongo que como a todo el mundo, es la ráfaga de tiros al techo del hemiciclo con la consiguiente desaparición de todas las cabezas -menos dos- de los escaños. No me entra en la cabeza cómo fueron capaces Suárez y Carrillo de mantenerse erguidos ya que el ponerse a cubierto ante semejante situación debe ser poco menos que un acto reflejo.

Como dato curioso, comentar que en el plano personal se trata de un suceso que me trae buenos recuerdos. Hace ya casi una década -joder, cómo pasa el tiempo- yo estaba haciendo C.O.U. en el colegio San Estanislao de Kostka, en el que es costumbre que los alumnos del último curso hagan un pregón en forma de obra de teatro compuesta por pequeños sketches. Normalmente hay un tema sobre el que supuestamente gira el pregón aunque, en la práctica, es más orientativo que otra cosa. Para la promoción de 1997 la excusa argumental era la de "Hechos Históricos". No recuerdo muy bien cómo, por qué ni de quién surgió la idea, pero el caso es que mis amigos y yo optamos por hacer una parodia sobre este hecho, con nuestro Gutiérrez Mellado encarándose con los Guardias Civiles y todo (si bien los métodos que empleaban éstos eran incluso más expeditivos que los que en realidad utilizaron: un helicóptero al más puro estilo Pressing Catch). La pena es que el pregón se representaba dos días -uno para padres y otro para alumnos- pero cada número sólo se grababa una vez, y el día que nos tocaba a nosotros -aunque en aquel momento no teníamos ni idea- fue en el que a Tejero se le olvidó medio guión, dedicándose la mayor parte del tiempo a decir incoherencias.

Por suerte, el desarrollo de los acontecimientos permtió que nos lo pudiéramos tomar a cachondeo.

2006-02-15T13:27:00.000+01:00

Ese pedazo de inglés que nos gastamos los españoles.

Sé que es complicado; no obstante, espero que este periodo de exilio por el que estoy atravesando me permita alcanzar algún día el nivel de inglés de los líderes de la patria. Tanto los de tiempos lejanos -incluso más lejanos que los de Cureton- como los de ahora, de un signo como de otro.

Por cortesía de Ignacio Escolar.

2006-01-23T15:04:00.000+01:00

En concierto.

Como ya me conocéis, no os sorprenderá que me disponga en estos momentos a relatar algo que sucedió hace más de un mes: en concreto, el 6 de diciembre del año pasado. Muchos os echaréis las manos a la cabeza pero, como ya sabéis, la falta de tiempo y las elevadas dosis de güevonería que me caracterizan -aunque no necesariamente en ese orden-, junto a la necesidad de narrar las peripecias de mi ya felizmente ex-companero de piso han propiciado este pequeno retraso.

En realidad, todo comenzó bastante tiempo atrás, allá por el mes de septiembre. Una de las personas que compartían piso conmigo, como ya comenté en su día, era un italiano (ferviente seguidor de la Vechia Signora, para más señas) que en cierta ocasión me puso al corriente del evento que tendría lugar en la ciudad meses más tarde: un concierto de Tom Rowlands y Ed Simmons, más conocidos como los Chemical Brothers. Lo cierto es que hace algún tiempo que le perdí un poco el hilo a este grupo; en general, le perdí un poco el hilo a la música de baile en general pero, aun así, me apetecía asistir al concierto de uno de los grupos de mi adolescencia. De modo que me acerqué a la taquilla y retiré mi entrada.

Todo el asunto estuvo muy bien. En primer lugar porque volvimos a ver al italiano, que hacía meses que había vuelto a su país, y le tuvimos por casa durante tres días que, por cierto, recordaron tiempos mejores. Los mejores momentos en los meses que llevo viviendo aquí, al menos en lo que a convivencia se refiere, fueron en ese mes de septiembre en el que, tras ser invitados a marcharnos de los dominios de los Thompson, nos adentramos en los de Ricardo. Nos juntamos allí un grupo de gente de lo más variopinto en el que todos nos llevabamos muy bien; hasta Joe me parecía un tipo soportable por aquel entonces... Como muy bien decía Marta -la catalana que habitaba en el piso-, entonces te apetecía econtrar gente cuando bajabas a cenar; después, rezabas por no tener que enfrentarte a esos incómodos silencios provocados por la coincidencia espacio-temporal con gente a la que no tienes nada que decir. En fin, el resto de la historia ya lo sabéis: muchos se fueron, los que vinieron no mantuvieron el nivel y Joe... bueno, de Joe ya os hablé lo suficiente en el capítulo anterior.

En éstas que llegó el día del concierto. Mis acompañantes eran Omar -el italiano- y un antiguo compañero suyo de trabajo, polaco, por si alguno se lo pregunta. El primer dato destacable fue la presencia de una gallega y un aragonés, ambos de edad media-alta, en la puerta de la sala en la que se iba a celebrar el concierto. El lugar en cuestión es el Bournemouth International Centre, un complejo muy grande del que la mencionada sala es solo una pequeña parte. Estuve departiendo un rato con los paisanos, entre otras cosas, de otros conciertos celebrados con anterioridad como el de Prodigy o el de Faithless (este ultimo, al parecer, bastante bueno). Lo más divertido del asunto es que la procedencia espanola de los porteros fue descubierta por nuestro acompañante polaco mientras nos hallábamos consumiendo nuestras respectivas pintas (las suyas de cerveza; la mía de Strongbow) en el bar situado en la antesala de la sala, valga la rebuznancia, como medida con la que consumir un poco del excesivo tiempo de antelación con el que habíamos acudido al B.I.C. Nuestros temores en forma de aglomeraciones estaban totalmente infundados, y no tuvimos problema alguno en colocarnos a pocos metros del escenario. No dejó de ser llamativo el "escaso" público que asistió al evento, dado el caché y el nombre de que gozan los Chemical Brothers. O, al menos, el que yo les atribuía.

Una vez dentro, el teloneo corrió a cargo de un grupo de cuyo nombre no puedo acordarme (aunque tampoco he puesto demasiado empeño en ello, la verdad). Tras ellos, empezó el plato fuerte. La puesta en escena, como ya sabréis los que conozcáis un poco a este grupo, consiste en ellos dos tras un montón de sintetizadores y demás aparatos -en cierto modo recuerda al quirófano, una vez traída La Máquina Que Hace Ping, en la que los Monty Python asisten a una parturienta en The Meaning Of Life- que son manipulados por los Hermanos al ritmo de una música acompañada por un trabajado montaje visual.

Decididamente, pasé un buen rato: dos horitas pegando saltos y descargando adrenalina son del agrado de cualquiera. No obstante, tengo muy claro que habría disfrutado muchísimo más este concierto hace unos cuantos años. En primer lugar porque a mí me gustaban más como grupo -puede que por una evolución personal mía; puede que porque, como afirma El Vampiro, se hayan aburguesado; puede que ambas opciones sean correctas- pero, en segundo lugar, porque, como es natural, se centraron en sus trabajos más recientes que, no digo que sean peores porque, sencillamente, apenas los he escuchado. Vamos, que estoy convencido de que, incluso en estos momentos, un concierto de los Chemical Brothers integrado fundamentalmente por temas del Exit Planet Dust y del Dig Your Own Hole -sus dos discos que más oí y disfruté en su momento- me habría satisfecho en mayor medida.

Por lo tanto, como todo, la fórmula de los Hermanos Químicos (espero que sepáis perdonarme por esta pequena obviedad) tiene sus ventajas -grandes dosis de hedonismo y diversión, himnos que has oído y bailado hasta la saciedad (aunque, como ya habréis podido comprobar por cortesía de CLM, hay gente ardiendo que se mueve con más gracia que yo) , gran espectáculo audiovisual- pero también sus inconvenientes: no sé si será cosa mía, pero uno no puede dejar de sufrir una especie de Sindrome Milly Vanilly, ya que su forma de ofrecer los conciertos no da excesiva sensación de directo. Dicho de otra manera, si se limitasen a ocultar una simple mesa de mezclas tras toda esa parafernalia electrónica, dedicándose a mezclar sus temas como si de una discoteca se tratase -o incluso a reproducir una actuación pregrabada- nadie podría darse cuenta. Al menos, yo no. Por otro lado, fue de lamentar en determinados momentos un excesivo volumen con el que los chunda-chundas se comían todos los demás efectos, casi imperceptibles a menos que conocieras la cancion que estaba sonando.

Poniendo en una balanza pros y contras, creo que la fórmula resulta efectiva y que los Chemical Brothers se muestran bastante eficaces sobre el escenario. Especialmente, el rubio que solía lucir una frondosa cabellera, ahora ocultada por una galopante alopecia (desde luego, el tiempo no pasa en balde), que llevaba claramente el peso de la actuación, frente a una mayor pasividad de su companero.

Por cierto, como colofón al concierto, tras salir de la sala sudando y encontrarme con el intempestivo frío británico, agarré un catarro del que aun no me he recuperado al 100% (aunque ya casi estoy).

2006-01-04T17:02:00.000+01:00

Informando desde Málaga.

Nadie me puede acusar de incumplir mi palabra. En mi anterior intervención prometí que haría todo lo posible por presentar una nueva actualización antes de venir a este magnífico lugar en el que los días de invierno pueden ser tan soleados como el que, con 20 grados ("casi verano", según palabras -convenientemente acompañadas por unos ojos desorbitadamente estupefactos- de una amiga noruega que también volaba a casa el lunes y que, no exenta de un cierto afán de mortificación propia, quiso comparar lo que le esperaba a ella y lo que me encontraría yo), me recibió ayer y en el que, sobre todo, los teclados están dotados de la maravillosa letra ñ y de acentos. No obstante, lo posible en este caso no ha sido suficiente.

Y no lo ha sido, básicamente, porque he andado muy liado estos últimos días con una nueva mudanza; doble mudanza, para ser exactos. ¿Y por qué doble mudanza? Pues vamos al lío: resulta que en estas fechas pre-navideñas, navideñas y post-navideñas se ha producido el segundo Gran Éxodo de extranjeros en esta ciudad tras el producido en octubre, lo que ocasionó que un par de habitaciones del piso en el que vivía quedaran vacías. Esta coyuntura fue aprovechada por mi casero para dejar caer la posibilidad de que probablemente necesitaría el piso entero para alojar en él a una familia, por lo que los que allí quedábamos seríamos reubicados en alguno de los otros pisos de su propiedad, aunque, en un primer momento, no se trató de algo definitivo, sino que me dijo que en un par de semanas sabría algo más. Pasó el tiempo y volví a ponerme en contacto con él, anunciándome que no sería necesario cambiar de piso ya que, por el momento, la familia sólo pretendía ocupar las habitaciones del piso de arriba. Aquello suponía que mi compañero de habitación y yo nos trasladaríamos a la habitación que dejaron libre Femke y Marta en el piso de abajo. Lo cierto es que el panorama no se presentaba demasiado halagüeño: quedarnos a solas con la familia y el "rompesillas" no era una posibilidad especialmente atractiva para Wissam y para mí, pero, dadas las circunstancias vacacionales de ambos que imposibilitaban la búsqueda de piso, se presentaba como un mal menor.

Nuestras respectivas escapadas obligaban, además, a efectuar la mudanza inmediatamente, ya que la familia pretendía instalarse a mediados de enero, fechas en las que Wissam se iba a Francia ese mismo fin de semana mientras que, con toda probabilidad, yo aún me hallaría disfrutando de este veraniego invierno para cuando ellos llegaran. En principio puede parecer que esta "pseudo-mudanza" no era gran cosa, que sólo consistía en bajar nuestra ropa y enseres personales de una habitación a otra, pero, por el contrario, supuso movimiento de camas y de diverso mobiliario: el mobiliario, para tener una habitación lo más confortable posible; las camas, porque en realidad, la habitación de las niñas había sido alquilada para un par de semanas por el brasileño para su familia. Hablamos con él y le pareció bien quedarse con la nuestra mientras nosotros nos íbamos directamente a la habitación de abajo, aunque con una condición: tener dos camas de la misma altura, ya que nuestro dormitorio sería ocupado por él y su novia.

Finalmente todo quedó en orden y nos quedó una habitación de lo más molona. Lamentablemente, un nuevo encuentro con mi casero supuso el descubrimiento de que no todo iba a ser tan fácil. Como ya habréis imaginado, la familia cambió de opinión y el casero nos informó de que nos tocaba hacer una mudanza en condiciones. Qué queréis que os diga, no nos podemos quejar: como bien es sabido, antes de realizar actividad física es conveniente realizar ejercicios de calistenia, y no siempre la vida te brinda la posibilidad de hacer una mudanza de calentamiento poco antes de llevar a cabo la de verdad.

La de verdad pudo llevarse a cabo tras una ardua operación de busca y captura de mi casero que se prolongó hasta el mediodía de ayer, momento en el que pude localizarle para que me diera las llaves y así tener un lugar en el que dejar mis cosas antes de que los invasores lleguen.

Joe, por su parte, parecía dispuesto a aferrarse a su habitación como el que se agarra a un clavo ardiendo. En alguna ocasión en la que tuve la mala suerte de coincidir con él en la cocina, me pareció que no tenía demasiadas intenciones de irse a ningún lado, impresión corroborada por la aparición de nuevas notitas destinadas, en esta ocasión, a la familia. Antes de revelaros su contenido, he de poneros en antecedentes: resulta que en el piso hay dos frigoríficos, de los que él afirma que uno es suyo; de hecho, si por desconocimiento introducías algún producto en "su" nevera, al día siguiente te lo encontrarías convenientemente reubicado en la otra. Debo confesar que siempre tuvimos sospechas de que, como se diría en el argot malagueño, nos estaba haciendo el gato, hasta el punto de que Marta se lo preguntó en cierta ocasión obteniendo previsible respuesta: lo había comprado él. No demasiado conforme con la versión de nuestro compañero de piso, la siguiente pregunta fue cuánto había pagado por él, pero, según parece, nuestro amigo desconocía este extremo al haber sido la nevera traída por un primo o algo así. Os preguntaréis por qué no nos dirigimos directamente al casero para asegurarnos; yo también. Pues bien, como habréis adivinado, Joe se ha apresurado a indicar a los futuros inquilinos qué frigorífico pueden usar y qué frigorífico les está vetado.

Sin embargo, he de aclarar que este tipo de cosas no son en absoluto significativas para la enorme alegría que supone para mí el perderle de vista. La silla, las notitas, el frigorífico, sus atrincheramientos en la cocina durante horas con su amigo portugués (al que también hay que echarle de comer aparte pero que, dada su condición de freakie del 15, uno no puede dejar de tenerle cierta simpatía siempre que no haya que escucharle durante más de cinco minutos seguidos)… minucias futesas. Lo verdaderamente importante de este tipo es que es plasta con entusiasmo; el tipo más insoportable que os podéis imaginar; un pelmazo de dimensiones olímpicas. Durante un cierto tiempo pareció estar enfadado conmigo por alguna razón que se me escapa, período durante el cual ni siquiera se dignaba a responderme cuando le daba los buenos días. Lo cierto es que no podía ser más feliz. Pero ahora parece habérsele pasado el berrinche y ya, para mi desgracia, hasta habla conmigo. No obstante, debo reconocerme terriblemente afortunado por pertenecer al género masculino, lo que me aliviaba considerablemente la carga de diálogo que vertía despiadadamente sobre mí. Mucho peor era la situación de Femke, la otrora "puta alemana", a la que, en cuanto coincidían en el tiempo y en el espacio, sometía a un férreo marcaje digno del de San Bernardo que obligó a Macijauskas a salirse dos metros de la línea de fondo para zafarse de él.

Para que os hagáis una idea de lo enojoso que puede llegar a ser una persona y de lo que tenía que aguantar la pobre os contaré lo que sucedió uno de los últimos días de Femke en el piso. Yo me encontraba desayunando en la cocina mientras ella entraba y salía. En una de éstas entradas, se abrió la puerta de su habitación. Llegó a parecerme que sonaba un lento y prolongado chirriar parecido al que solía acompañar a Bela Lugosi y demás familia de Valdis cuando abandonaban su sarcófago con los colmillos en pleno estado de erección ante la presencia de una incauta jovencita que se atrevía a merodear en solitario por inhóspitos lugares que nunca habría debido visitar. El terror me invadió; no había escapatoria posible. Nos iba a tocar aguantarle. Afortunadamente para mí, decidió cebarse con ella de la manera más inhumana que os podáis imaginar; sacó de su habitación un mortífero instrumento que debería estar contemplado en los Tratados de No Proliferación, si no en la mismísima Convención de Ginebra: un disco de Roberto Carlos (que, por cierto, fue, si no me equivoco, el mismo con cuya difusión a toda pastilla tuvo la osadía de despertarme a las 9 y pico de la madrugada del día 1 de enero). No es que pretendiera poner el disco mientras compartíamos cocina, no; lo que hizo fue ponerse a traducirle a la probe mushasha las canciones una por una. UNA POR UNA. Bien es cierto que no ponía las canciones enteras, sino que, por el contrario, se adhirió al método de escucha musical patentado por Rastaman (también conocido por aquí como Peter o, más recientemente, Sampretas): el de las mititillas de canciones. Aun así, tener a la probe mushasha durante un cuarto de hora soltando pretendidas risitas de complicidad ante cada estrofa es un castigo demasiado cruel. Yo, por mi parte, estaba sentado en una silla que les daba la espalda, lo que tenía una parte buena y una parte mala: lo bueno es que ellos no podían ver mi cara de estupefacción; lo malo es que yo no pude ver la cara de estupefacción de Femke. Lo mejor del asunto es que, contra mi convencimiento, esta idea de Joe según la cual Femke podría estar tremendamente interesada en conocer los textos de Roberto Carlos no venía de una conversación anterior en la que este nombre hubiera surgido por cualesquiera circunstancias; por el contrario fue, como se suele decir, por la puta cara.

Cuando hablé con mi casero ayer le pregunté por Joe, en parte por genuina curiosidad ocasionada por las notitas, en parte por la capa de sudor-escarcha que cubría mi espalda cada vez que se me pasaba por la cabeza la posibilidad de que acabara mudándose al mismo piso que nosotros, en el que, según pude comprobar el día que mi casero me enseñó el piso, aún quedaba una habitación libre. Y adyacente a la nuestra, nada menos. Según me comentó Ricardo, Joe se cabreó bastante, aunque finalmente tuvo que aceptar a regañadientes su cambio de residencia, aunque solicitó un mes más en mi ya antigua casa. Cada vez que me imagino a esta pobre familia conviviendo con Joe no puedo evitar sonreír maliciosamente. Especialmente cuando, hace un par de días al salir de mi habitación, pude oír cómo, si Zapatero hizo en los primeros tiempos de su mandato un llamamiento a los miembros -con perdón- de su partido a no caer en la autocomplacencia, Joe no pertenece al Partido Socialista o no sigue la disciplina de partido, ya que una serie de gemidos de los que pueden causar un trauma infantil, si es que esta familia tiene infantes, llegaron a mis oídos a través de su puerta.

Lo mejor de todo es que no ha sido la primera vez que he tenido la ocasión de oír semejantes psico-cacofonías. Recuerdo una noche en la que llegué de trabajar a eso de las dos de la madrugada, descubriendo que Marta estaba despierta gracias a un pequeño ataque de insomnio, lo que la impulsó a acompañarme a la cocina que, como recordaréis, comparte paredes con la habitación de Joe, para fumarse un cigarro y charlar un rato. Sabíamos que Joe estaba despierto porque la televisión estaba puesta a un volumen más allá de lo razonable a esas horas (si bien es cierto que las paredes de su habitación son de puro chapón ya que aquélla solía ser el cuarto de estar -de ahí la presencia de ese jardín, tan importante en la célebre historia de la silla- hasta que Ricardo decidió que podría sacar más dinero convirtiéndola en un dormitorio más), por lo que nos sentíamos libres para hablar en un tono normal; hasta que, a los pocos minutos de estar sentados, estos sonidos -que no venían del televisor- comenzaron a martillear nuestros puros y castos oídos. Todo parece indicar que no estaba acompañado salvo que: a) tuviera a alguien especialmente silencioso/a y/o aburrido/a como acompañante/a; b) le vaya la necrofilia. Lo que es seguro es que él sabía que nosotros estábamos allí, por lo que igual es que le va que le escuchen. En cualquier caso, tras compartir miradas atónitas y tensas risitas ahogadas, nos dispusimos a desalojar la cocina a la mayor brevedad posible.

Bueno, parece ser que mi proverbial dispersión ha provocado que, una vez más, me haya ido por las ramas de mala manera. Volviendo al tema en cuestión, os preguntaréis: ¿qué tal el piso? Bien, gracias. Es bastante parecida a la otra y situada en la misma zona. La habitación es de un tamaño bastante similar y, en general, adecuado. El resto de la casa tampoco difiere demasiado: dos cuartos de baño, una cocina un poco más pequeña que la que teníamos, pero en la que hay una tele y un calentador de agua, un jardín (lleno de ramas y desperdicios en general, eso sí)… Y al menos sabemos que hay dos frigoríficos utilizables por todos los habitantes de la casa.

En cualquier caso, parece probable que este sitio sea una cosa más bien transitoria y que a mi vuelta nos pongamos a buscar un piso de mayor calidad, pero ésa es otra historia y debe ser contada en otra ocasión.

Ah, se me olvidaba. ¡Feliz año a todos!

2005-12-28T14:31:00.000+01:00

Felicitaciones navideñas y tal.

Lamentando profundamente el retraso (en Inglaterra todo cierra tanto el 25 como el 26, incluyendo los cibercafeses), deseo unas felices fiestas a todos los que entran de vez en cuando por aquí.

No puedo menos que entonar el mea culpa por la tardanza en actualizar, pero el tiempo no me lo permite. No obstante, prometo hacer todo lo posible -y estas palabras no tienen nada que ver con la fecha en la que nos hallamos- por publicar un ladrillito antes que expire el año en cuyo inicio todo un país sodomizó a un presentador de televisión. Son varias las historias pendientes que tengo, además de presentar un informe del estado de las cosas por estos lares.

En cualquier caso, a muchos de vosotros tendré la oportunidad de veros en breve puesto que, como muchos ya sabéis, voy a pasar un par de semanas en casa a principios de enero. Espero que dichos encuentros se produzcan, a diferencia del que tendría que haberse producido a mediados de este mes con mi amigo Rafa, conocido en los ámbitos virtuales como Mostruo en tierras londinenses. Como muchos sabéis, el susodicho se desplazó a la capital británica a pasar unos días; habíamos acordado que yo me desplazaría hasta Londres durante su estancia, para lo que nos habríamos de poner en contacto por vía telefónica. Lamentablemente, el periplo británico de Rafa concluyó el 17 de diciembre, en contra de lo que mi memoria me dictaba ya que, de acuerdo con ésta, era ese día cuando llegaban. Puede que alguno se pregunte por qué no nos pusimos en contacto por teléfono como acordamos. Pues bien, el caso es que él lo hizo por medio de un mensaje que, debido a un error por mi parte (un cero que sólo ha de marcarse entre números ingleses y que olvidé omitir al darle mi teléfono), no recibí. De manera que el pobre Rafa estuvo acordándose del árbol genealógico del mamón que ni siquiera se dignaba a contestarle. Hasta que tuvo noticias mías estando ya en la cálida Málaga, y, por lo tanto, era demasiado tarde. Con lo que es ya la segunda persona (si es que al Boketa le podemos adjudicar semejante sustantivo puesto que, como todo el mundo sabe, su naturaleza tiene más que ver con la de Arnold Rimmer que con la de cualquiera de nosotros) que viene a Inglaterra -para más inri, el holograma llegó a visitar Bournemouth- a la que no veo por no poder localizarme; si bien, en la anterior ocasión, acaecida en mis primerísimos días aquí, no tuve responsabilidad alguna en el fallido desarrollo de la misma puesto que, según sospecho, fueron tanto él como su media naranja -probablemente sea más acertado definirla como su medio merengue- quienes, intuyo, olvidaron incluir el 0034 junto a mi número español.

Por lo tanto, si alguien tiene pensado hacerme una visita, a lo mejor le interesa pensárselo dos veces en vista de que tengo un gafe para las mismas digno del mismísimo Cochifrito (por cierto, ¿alguien tiene a mano el enlace en el que Showtime diseccionaba una a una las incumplidas profecías de Catalan?).

Me despido con el firme propósito de publicar un nuevo hilo a la mayor brevedad, ya que mi público no merece el ostracismo al que le tengo sometido.

2005-11-09T21:49:00.000+01:00

Un gran hallazgo.

Encontrábame paseando por el centro de la ciudad cuando llamó mi atención una librería que desde fuera prometía ser bastante grande y que, una vez dentro, superó las expectativas más optimistas. Cuando atravesé sus puertas no esperaba encontrar más que una buena cantidad de libros, pero la realidad era bien distinta: no sólo había muchos libros de diversa índole, sino que éstos estaban acompañados por montañas de cedeses, deuvedeses y revistas.

Pasé un buen rato en esa tienda con la boca haciéndoseme agua; es un lugar en el que gastar horas y libras a partes iguales y, aunque de momento no he gastado ni un penique -todo llegará, sin duda-, sí que he repetido visita voyeurística en más de una ocasión.

Algo que puede sorprender a un español de a pie es lo que ocurre en la sección de libros, muy distinto a lo que por nuestras tierras estamos acostumbrados. Hace algunos años ya leí algo a este respecto en el libro que publicó Máximo Pradera en su momento de apogeo en Lo + Plus (literatura de altos vuelos, como veis). El libro consistía en 66 preguntas que se formulaba a sí mismo basándose en las que le solían plantear sus espectadores. En una de ellas, Máximo comparaba las enormes diferencias entre el sentido comercial existente en EE.UU. y en España, poniendo como ejemplos los establecimientos en los que se pueden adquirir libros y/o revistas. Mientras que en España te puedes llevar alguna que otra mirada inquisitorial o incluso ser objeto de una reprimenda si ojeabas un artículo con excesivo detenimiento -cuando no somos nosotros mismos como clientes los que nos autocensuramos-, en EE.UU. te dan todas las facilidades y comodidades para que te tomes el tiempo que quieras para ver el material. Allí son conscientes de que una revista ojeada no equivale a una venta perdida, ya que nadie se compra todo a lo que en un momento dado le puede apetecer echar un vistazo (algo parecido a lo que ocurre con la música bajada de internet); en España, por el contrario, siempre hemos visto este asunto más a corto plazo, sin darnos cuenta de que, ojeando un libro o una revista que en principio no pensábamos comprar, podemos toparnos con un artículo especialmente interesante que nos lleve a adquirir el producto, siendo a la larga mucho más rentable permitir que el cliente se sienta cómodo mirando las posibilidades que se le ofrecen. No obstante, todo sea dicho, hay que reconocer que en los últimos tiempos esto está cambiando un poco en nuestro país con casos como el de Eroski, donde te permiten mirar todo lo que quieras. Sin embargo, a pesar de haber leído que esto existía en el mundo anglosajón, no dejó de resultarme curiosa la imagen de una librería en la que los clientes tienen a su disposición mesas, sillas e incluso unos sillones con una pinta de cómodos tan atractiva que dan ganas de secuestrarlos, retenerlos en mi piso y no pedir rescate. De hecho, hasta te puedes llevar libros o revistas al Starbucks Coffee situado en el interior del establecimiento.

No obstante, el gran hallazgo que menciono en el título de este mensaje no es este maravilloso establecimiento; por el contrario, dicho descubrimiento se encuentra en la planta baja del mismo a la que se accede por medio de unas escaleras mecánicas que, como todas las que hay aquí, están al revés, teniendo que tomar la de la izquierda en lugar de la de la derecha, como corresponde a nuestra tendencia adquirida tras tantos años de utilizar escaleras mecánicas. En esta parte de la tienda se encuentran las películas y la música. Me dirigí hacia la zona ocupada por el material cinematográfico y me dispuse a comprobar si aquí tienen un DVD que llevaba bastante tiempo buscando (de motu propio y por encargo de algún forero): la gran primera película de Kevin Smith, de título Clerks. No sólo encontré lo que andaba buscando sino que, para mi regocijo, mis ojos fueron a dar con la estantería que aparece en la imagen:

Por si la tienda no era lo suficientemente buena, van y le dedican una estantería a Kevin Smith.

Como sé que por estos lares se dan cita varios degenerados de calenturienta mente, he de aclarar que la carátula negra que ocupa la parte superior de la imagen, en la que aparece la leyenda Clerks X, no se trata de un Uncensored Cut de la película en la que podamos ver la muerte del primo Walter, las 37 de la discordia o esa experiencia tan traumática de Caitlin Bree en el cuarto de baño del Quick Stop; se trata, en cambio, de una edición especial conmemorativa del décimo aniversario de su estreno, que incluye extras tan suculentos como una versión alternativa de la película con final distinto. La pega, sin embargo, es que no contiene subtítulos en español (ni la versión doblada al español, naturalmente). Aun así, huelga comentar que un ejemplar de este DVD volará conmigo de vuelta a España. Quizás alguno de los que están leyendo esto se ofrezcan voluntarios para hacerme una “copia de seguridad”.

Como si de una edición de Días de cine se tratase, aprovecharé la ocasión para realizar un pequeño repaso a la carrera de este desigual cineasta, del que, según me consta, hay algunos seguidores entre los que visitan este rinconcito virtual.

Kevin Smith comenzó su carrera cinematográfica con la realización de lo que él denominó Trilogía de Nueva Jersey, que engloba sus tres primeros trabajos: Clerks, Mallrats y Persiguiendo a Amy. Según leí en una ocasión, esta trilogía fue un ardid urdido por Kevin Smith con la intención de asegurarse la realización de un par de películas más con la productora que le ponía el dinero [modo Lopera on]en loarto lamesa[/modo Lopera off]; de hecho, es bastante probable que más de uno que desconozca este dato se sorprenda a causa de la aparente falta de relación entre dichas películas, que narran historias totalmente independientes entre sí.

No obstante, las relaciones y similitudes entre las tres partes son más de las que a primera vista puede parecer. En primer lugar, desde un punto de vista temático, las tres películas tienen mucho en común: básicamente todas tratan sobre las relaciones de pareja, sobre las relaciones de amistad y sobre la influencia que pueden tener las primeras sobre las segundas. Las tres películas comparten protagonismo por parte de parejas de amigos (Dante y Randal en Clerks, T. J. y Brody en MALLRATS, Holden y Banky en PERSIGUIENDO A AMY) entre los que juega un papel decisivo la delicada situación sentimental por la que atraviesa uno de ellos. Aunque en MALLRATS son los dos quienes tienen problemas con sus respectivas parejas, creo que las vicisitudes de Brodie (Jason Lee) son claramente secundarias en el desarrollo de la historia que, por el contrario, gira en torno a los desesperados intentos de T. J. para recuperar a su novia; intentos que son los que de verdad tienen un influencia sobre las vidas de los protagonistas.

Aparte de esto, hay varios ejes fundamentales en la Trilogía: humor, sexo y Guerra de las Galaxias; aunque sería más preciso decir: humor sobre sexo y sobre la Guerra de las Galaxias. No obstante, el humor tiene menos relevancia en la tercera película de la trilogía, Persiguiendo a Amy, la más “seria” de las tres.

Para mi gusto, la mejor película de Kevin Smith hasta la fecha es su ópera prima. Clerks es una película rebosante de ingenio y frescura. Rodada en blanco y negro, narra un día en la vida de Dante Hicks, dependiente en un supermercado junto al que se halla el videoclub en el que trabaja su íntimo amigo Randal (para mí, con diferencia, el mejor personaje de todo el universo Smithiano). Aunque se trata de una comedia en estado puro, no se trata de la típica película hueca sino que, entre carcajada y carcajada, nos cuenta una historia y nos retrata a unos personajes mediante unos diálogos magníficos. Tuvo un éxito relativamente importante en EE.UU., lo que llevó a la realización de una serie de televisión en torno a sus personajes principales.

Resulta asimismo especialmente destacable Persiguiendo a Amy, pese a que el componente humorístico se reduce considerablemente. Quien vaya a ver esta película, debe tener claro que, aunque hay momentos divertidos, no estamos hablando de una película “de risa”.

Entre éstas, sus dos mejores obras, Kevin Smith firmó la divertida aunque con menor “chicha” desde un punto de vista narrativo Mallrats. Es, con diferencia, la más floja de las tres, aunque se trata de una cinta decididamente recomendable gracias a un puñado de eficaces gags. No obstante, me parece especialmente decepcionante el final de la película, completamente edulcorado y hollywoodiense; nada que ver con los magníficos finales agridulces de las dos películas arriba comentadas.

Y entonces llegó el dinero. Y pasó lo que suele pasar en cuanto la Industria pone sus sucias manos en algo: se jodió el invento.

Tras convertirse en uno de los nombres más prometedores del cine independiente americano, se embarcó en su primer proyecto realmente ambicioso: Dogma. En ella aparecen por primera vez rostros realmente conocidos para el gran público como Ben Affleck (ya como una figura consagrada), Matt Damon, Salma Hayek o Linda Fiorentino. Lo que arranca como una prometedora sátira religiosa, acaba por convertirse en una historia sin pies ni cabeza; y sin demasiada gracia, dicho sea de paso.

Tras esta fallida película, Kevin Smith decidió darle un giro a su carrera y acabar con dos personajes que habían aparecido en todas sus películas: dos antagónicos traficantes de droga que responden al nomre de Jay y Bob el Silencioso (personaje interpretado por el propio director). Qué mejor forma de hacerlo que dándoles el protagonismo absoluto en la descerebrada Jay y Bob el Silencioso Contraatacan. El guión de esta película compite en complejidad argumental, hondura emocional y laboriosidad con el de Fue a por Trabajo y le Comieron lo de Abajo; no obstante, pese a tratarse de una película que podríamos calificar como “mala” desde un punto de vista cinematográfico, lo cierto es que me lo pasé bien viéndola. ¿Por qué? Más que una película, se trata de una gamberrada destinada a un público muy concreto: los que habíamos visto varias veces cada una de sus películas y estábamos familiarizados con los personajes que en ellas aparecen; es como la grabación-chorra que haces con tus colegas, repleta de bromas privadas que sólo resultan divertidas a quienes las comprenden. Y esta película vive de eso: reapariciones de personajes de sus anteriores películas a los que consideras casi de la familia junto a un nutrido conjunto de cameos francamente divertidos. Sin embargo pese a que algunos podemos disfrutar con esta película, es indiscutible que se trata de un trabajo abrumadoramente inferior a lo que nos tenía acostumbrados.

Y por fin llegó su película más reciente: Jersey Girl. Totalmente desaparecido el componente humorístico, eje de toda su carrera, Kevin Smith firmó una película más del estilo de sus protagonistas que de su director; o, lo que es lo mismo, tiene más que ver con una película protagonizada por Ben Affleck y Jennifer López que con un film dirigido por Kevin Smith. En otras palabras: comedia romántica sensiblera como la que hemos visto hasta la saciedad.

Quizás es que, como escribió un crítico en el País -creo recordar que Mirito Torreiro-, Kevin Smith se ha vuelto un blando con la edad; es posible que se trate de un director mediocre al que la pólvora no le duró mucho; puede que la falta de imaginación de Hollywood, acreditada por su cada vez más acusada tendencia a los remakes de películas antiguas así como de las que resultaron exitosas en otros países (por no hablar de la irritante moda de llevar a la pantalla a todos los personajes de cómic de la Historia), castre la creatividad de todo aquél con el que se asocia. Sea como fuere, todos deseamos que no nos hallemos frente a una de esas promesas que se quedan en el camino y que, en su próximo trabajo, este director vuelva por donde solía.

Para terminar, me gustaría poner la nota freakie. Las películas de Kevin Smith, especialmente las tres primeras, están plagadas de referencias a personajes comunes. No ha faltado quien se ha dedicado a recopilarlas. Recuerdo que, en su momento, hice una pequeña recopilación de estos datos curiosos en el foro; lamentablemente, este hilo se fue al garete en la gran criba. He estado intentando volver a encontrar aquellas páginas de las que obtuve la información pero de manera infructuosa: apenas aparece una mínima parte de lo que hallé en aquella ocasión. Por lo tanto, alguien que disponga de más tiempo, ganas, accesibilidad a la red o pericia tirando de buscador que yo, podría intentar buscar el mencionado entramado de curiosidades que rodea a las películas de Kevin Smith, ya que merecía la pena; y, sobre todo, te dejaba con unas ganas tremendas de revisar su trayectoria de nuevo.

2005-10-28T12:25:00.000+02:00

Unos vienen y otros se van.

De entre los que vienen, hay que destacar a mis padres y mi hermana, que se acercaron a hacerme una visita hace unos cuantos días (lo cierto es que lo que os voy a contar en el presente ladrillo no es de rabiosa actualidad, pero no he tenido tiempo/ganas de ponerme a escribir antes). Mi hermana tuvo la brillante idea de reservar la habitación por internet por su cuenta y riesgo, con previsibles resultados: fueron a parar a la otra punta de la ciudad, con el consiguiente engorro y gasto en taxis que ello supone. Para que os hagáis una idea, yo vivo cerca del East Cliff, y mi familia se alojó en un hotel situado en West Cliff Gardens (que, contra todo pronóstico, no es el nombre de unos jardines, sino de una calle).

Lo más destacado de su visita fue la pequeña escapada que hicimos hasta Londres, ciudad a la que llegamos en menos de tres horas de autobús. Pese a que apenas pasamos allí unas cuantas horas y a que no teníamos a nadie que nos hiciera de guía, pudimos estar en casi todos los puntos imprescindibles de la ciudad: Puente de la Torre de Londres, Parlamento y Big Ben, Buckhingham Palace, Abadía de Westminster, Picadilly, el Soho... Me impresionó especialmente el Parlamento, “ligeramente” más bonito que nuestras Cortes, a pesar de los leones.

Por lo demás, Bournemouth pareció gustarles bastante, aunque quedó bastante sorprendida por lo difícil que es cruzar las calles en esta ciudad, lo que da una idea de la credibilidad de la que gozo entre mis progenitores.

Sin embargo, más significativas para mi vida cotidiana han sido otras idas y venidas. Con el fin del verano muchos de los estudiantes que estaban por aquí han empezado a retornar a sus respectivos países de origen. Gracias a mis viajes coperos y foreros, ya tenía cierta experiencia en esto de las despedidas, pero en esta ocasión es distinto, ya que, mientras que hasta ahora siempre quedaba el consuelo de la cita anual (a la que espero no faltar en 2006) y de posibles viajes extracoperos, ahora sabes que muy probablemente estás diciendo adiós para siempre a personas con las que has compartido muy buenos ratos y con las que has entablado una buena relación.

Especialmente reseñables son las idas y venidas que se han producido recientemente en mi piso. Hemos cambiado a aproximadamente la mitad de la plantilla por el masivo retorno a casa producido entre los habitantes de la casa. Entre los que se van hay que mencionar a Andreas, los dos búlgaros -que tuvieron el detalle de dejarme la televisión que tenían en su cuarto que, pese a que se la encontraron junto a un cubo de la basura, está en mucho mejores condiciones que la que tenía anteriormente, gracias a lo cual ahora puedo cambiar de canal e incluso subir y bajar el volumen- y el italiano; entre los que vienen, mi nuevo compañero de habitación, un francés al que, parafraseando al Pancetero, se le va la almendra que te cagas. Por otro lado, tenemos a un brasileño cuyo nivel de inglés partía de 0 (si bien es cierto que mejora a pasos agigantados) y a una pareja de lesbianas portuguesas cuya presencia en el piso es más bien testimonial y casi fantasmagórica, pues no tienen interés alguno en relacionarse con el resto.

Digno de reseñar es el hecho de que, en la fiesta de despedida del italiano conseguimos un logro extraordinario: fuimos capaces de cosechar amenazas vecinales de llamar a la policía, como así nos lo hizo saber nuestro casero, cuya única reacción fue pedirnos que la próxima vez tuviéramos un poco más de cuidado. No quiero ni imaginar lo que habría pasado con los Thompson de caseros... Probablemente los vecinos no llevaron a cabo sus amenazas ya que la fiesta, aunque ruidosa (absurdamente ruidosa ya que parece bastante absurdo tener la música a toda pastilla cuando lo que estamos haciendo es un botellón -con vodka Asda, como si dijéramos vodka Supersol o vodka Carrefour- en el que la gente habla y no baila), no se prolongó en exceso, ya que la mayoría teníamos que trabajar la mañana siguiente. La mezcla de sueño y resaca no es una buena mezcla para afrontar la jornada de trabajo, os lo digo yo.

Sin embargo, lo más destacado de lo que ha venido ocurriendo en estos días en el piso es el apreciable recrudecimiento de las tensiones existentes entre nuestro amigo el de las notitas y el resto de los inquilinos, que empezó un día que mantenía una conversación a voz en grito con el dueño de la casa en el que, según la traducción del brasileño, se quejaba de nosotros, mentiras e insultos incluidos, con especial mención para la “puta española” y la “puta alemana”. Pero lo mejor de todo fue cuando un día desapareció una silla. No andamos precisamente sobrados de mobiliario lo que la pérdida del 33 por % de las sillas que tenemos no pasa precisamente desapercibida. Desde el primer momento, mi nuevo compañero de habitación mostró su convencimiento de que la silla se la había llevado Joe con la aviesa intención de dificultar que nos pudiéramos reunir en la cocina para hablar (tranquilamente, ¿eh?, que lo de la fiesta fue algo aislado). Un día que coincidí con él en la cocina, hecho cada vez más infrecuente, le pregunté si sabía algo de la silla que había desaparecido, obteniendo como respuesta que ésta se había roto, dando por lo tanto con sus huesos en el cubo de la basura. El hecho de que un par de días antes noté al sentarme que en una de las sillas las patas estaban un poco flojas junto a mi proverbial optimismo antropológico me llevó a creer su versión, en contraposición con el esceptisismo con el que Wissam, mi compañero, la acogió cuando se la transmití, principalmente porque no fuera no había ninguna silla. En esto que Joe debió dejarse la puerta de su habitación abierta en algún momento, permitiendo que Wissam y Ricardo (el brasileño) pudieran comprobar que la silla se hallaba en el pequeño jardín de que dispone Joe en su habitación. La reacción ante tamaña afrenta por parte del frente franco-brasileño fue, cuanto menos, expeditiva: esperaron a que Joe no se encontrase en el piso, saltaron la valla del jardín, entraron cogieron la silla y salieron tranquilamente por la puerta de su habitación; posteriormente subieron el preciado botín hasta nuestro cuarto de baño con la original intención de bajarla cada vez que fuera a ser utilizada; tras un par de días en esta dinámica comprendieron que su estrategia ocasionaba más incomodidades de las que pretendía solucionar, por lo que pasaron al Plan B: devolver la silla a su lugar original, pero no sin antes adherirle un pequeño ornamento en forma de notita en la que se podía leer: “Don´t touch my (our) chair, ok?”. Al día siguiente, la silla apareció junto al cubo de la basura con dos patas menos.

Por último, me gustaría comentar algo que vi por la tele y que llenará de regocijo a uno que yo me sé. En uno de los programas matutinos que ocupan la parrilla televisiva aquí y que, por cierto, dejan a la Campos y a Ana Rosa en auténticas paladines a la taza del buen gusto (en especial si lo comparamos con The Jeremy Kyle Show, un programa del estilo del Diario de Patricia pero a lo bestia; bastante cercano al Show de Jerry Springer, del que probablemente muchos hayáis oído hablar), llevaron como invitado nada más y nada menos que a... ¡¡¡Rick Astley!!! Resulta que el hombre ha vuelto a sacar disco después de no sé cuántos años. No sé si su música habrá evolucionado mucho pero, desde luego, en cuanto a su estilismo sí que ha mejorado ostensiblemente: ya no es pelirrojo y su corte de pelo es bastante más razonable, además de vestir con ropas de los dosmiles y no de los 80, con la espectacular mejora que ello supone para cualquier ser humano. Pero lo peor de todo es que en su momento me gustaba, hasta el punto de que en mi casa tengo todavía un disco suyo –en el que aparecía su célebre Never Gonna Give You Up aunque, ahora que lo pienso, ignoro si publicó alguno más- en formato de casette. Supongo que tendré que ir a confesarme al Show de Jeremy Kyle y así atravesar una catarsis purificadora de escarnio público en directo. Mientras sí mientras no, aprovecho para pedir disculpas por ello desde estas lineas.

Hablar de todo esto me ha hecho recordar lo deprimente que resulta en ocasiones hablar con mi compañera catalana de 18 años: cuando me dice que no conoce Humor Amarillo más que por los zappings, cuando le tengo que explicar que Espinete era un puercoespín que usaba pijama para dormir pese a que acostumbraba a pasearse desnudo por el barrio el resto del tiempo, cuando a la expresión perder más aceite que la furgoneta de Locomía (referida a un recepcionista de mi hotel que, digamos, no puede disimular su afición por las películas de gladiadores) me responde con un elocuente ¿y quién es Logomía?, me siento más viejo que el Vampiro ojeando las fichas de sus alumnas güenorras. Algo parecido a lo que me sucedió en cierta ocasión en la que me hallaba en el Bar Aguacate jugando a una maravillosa máquina recreativa que habían instalado en la que estaban disponibles algunos de los clásicos videojueguiles imprescindibles, cuando se acercaron un par de creciditos mozalbetes que se preguntaron qué juegos eran a los que estaba jugando. ¡Nada menos que con el Final Fight y con el Shinobi! ¿Cómo puede alguien no conocer esos juegos? Si deberían ser materia obligatoria en los colegios...

En fin, que me voy despidiendo, no sin antes solicitar un poquito de asesoramiento cinematográfico (tengo un ligero presentimiento acerca de la persona que me lo va a proporcionar): he visto un pequeño pack (lo que podríamos denominar un "Paquito") de deuvedeses con películas de los hermanos Coen que incluye Blood Simple, The Big Lebowski, The Hudsucker Proxy y Barton Fink. De las dos primeras ya tengo un juicio hecho (la primera muy bien, la segunda no está mal con un Turturro genial), pero no he visto las otras dos. ¿Me recomendáis que me haga con el Paquito? Por si a alguien le pica la curiosidad, son 20 libras.

2005-09-27T22:32:00.000+02:00

Las bicicletas son para el verano.

Sin embargo, pese a los consejos de Don Fernando Fernán Gómez -secundados por Jaime Chávarri- decidí hacerme con una a las puertas de otoño.

Tras moverme a pie durante el mes largo de estancia que llevaba aquí, llegó el momento de conseguir un medio de transporte al alcance de mis posibilidades. La alternativa por la que suele optar la mayoría de los extranjeros que habitan por aquí es la bicicleta, vehículo que se puede ver con bastante frecuencia en las calles de la ciudad.

Había oído que en Boscombe, una ciudad vecina -aunque perteneciente a Bournemouth- se podían conseguir bicicletas usadas a precios bastante razonables. Podríamos decir que Boscombe es a Bournemouth lo que La Cala a El Palo, aunque sin autovía de por medio y a menor distancia, por lo que ir andando no supone ningún problema aunque requiere tiempo y ganas. Ambos factores se conjuntaron en la mañana de un martes en el que no tenía que trabajar.

Llegué, por lo tanto, a un pequeño supermercado asiático en cuyas puertas se podía observar la presencia de un puñado de bicicletas. Eché un vistazo a lo que había y me decidí por una que costaba 38 libras de vellón aunque, por los precios que me dijeron, no existían grandes diferencias en este sentido.

Me disponía a estrenar mi bici en el camino de vuelta, pero no iba a resultar tan sencillo. Lo primero que ocurrió en cuanto di dos pedaladas es que se salió la cadena. No supuso un problema muy difícil de solucionar. El problema es que, a los pocos minutos, la situación se repitió, aunque con peores consecuencias: la cadena quedó alojada en el hueco existente entre los piñones y la tuerca que los mantiene unidos a la bici, siendo totalmente imposible sacarla. Por lo tanto, me vi en la penosa y kafkiana necesidad de realizar una parte considerable del viaje de vuelta a casa empujando al instrumento que presuntamente estaba destinado a evitarme largas e incómodas caminatas.

Como es natural, no estaba dispuesto a quedarme con una bicicleta imposible de montar, por lo que resolví volver a Boscombe esa misma tarde. El problema es que ese día tenía clase desde las 14:30 hasta las 16:30; tras la clase, algunos de los alumnos de English2000 nos dirigimos a una cafetería cercana para compartir unos minutos de esparcimiento, por lo que llegué a casa a eso de las 18:00. Una vez allí, Andreas me preguntó si me apetecía ver los Simpsons lo que, pese a mi respuesta afirmativa, resultó imposible a causa de la gran cobertura mediática de que gozó un evento deportivo de gran magnitud en el mundo del cricket llamado The Ashes, en el que Inglaterra y Australia se enfrentan durante semanas una vez cada dos años. Todo esto acarreó un notable retraso en mi salida hacia Boscombe, adonde llegué a una hora bastante cercana a las 19:00, con previsibles consecuencias: la tienda cerraba a las 18:30, por lo que todo lo que conseguí aquella tarde fue darle un paseo a la bici, como quien saca al perro a hacer sus necesidades (de cuyos restos, por cierto, apenas se puede encontrar rastro en las calles, circunstancia de la que podríamos tomar ejemplo en nuestra ciudad). Tras valorar las posibilidades, decidí acercarme al hotel para preguntar si podía dejar allí a mi “mascota” metálica; como quiera que mi jornada laboral al día siguiente comenzaba a las 8 de la mañana y no concluía hasta las 6 de la tarde, la única posibilidad de estar en Boscombe antes de las 18:30 era ir directamente desde el hotel.

Así lo hice. Me metí un metafórico cohete por el culo y me las arreglé para estar en la tienda antes de que cerraran. El dependiente sacó sus herramientas y fue capaz, tras denodados esfuerzos, de colocar la cadena en su sitio, por lo que el asunto parecía solucionado. Me dispuse a regresar a casa pero algo ocurrió. Exacto: como muchos habrán adivinado, a mitad de camino la cadena volvió a abandonar el lugar que le correspondía, imposibilitando pedalada alguna. Una vez más, por lo tanto, mi desplazamiento -jalonado en esta ocasión con gran variedad de palabras malsonantes- resultó infructuoso. Barajé la posibilidad de repetir la operación del día anterior y dirigirme al hotel para preparar una nueva excursión post-laboral a Boscombe, aunque finalmente decidí que no; por falta de ganas y por evitarme el tener que explicar la historia, cosa que, en aquel momento, no me apetecía en absoluto.

Así pues, llegamos al viernes, día en el que me tocaba trabajar por la tarde-noche-madrugada. La única posibilidad que tenía era ir por la mañana, así que eso es lo que hice. Me personé en el maldito supermercado asiático y le expliqué la situación al dependiente quien me preguntó si quería cambiar de bici; los más avispados habréis adivinado la respuesta que le di tras sesudas y profundas reflexiones ante una duda de dimensiones hamletianas: sí. Me dio a elegir entre todas las máquinas de que disponían y extendí mi dedo índice con la esperanza de que los hados del destino tendrían a bien asesorarme correctamente en tan peliaguda decisión. Tras comprobar que la cadena parecía funcionar correctamente (comprobación bastante superficial, por otra parte), me subí a mi recién intercambiada bicicleta con ilusiones renovadas. La buena noticia es que la cadena permaneció adherida al plato y al piñón; la mala noticia es que la rueda trasera hizo lo propio con uno de los hierros que la enmarcan, produciéndome al pedalear una sensación similar a la que debió padecer Miguel Induráin cuando se quedó en el Mortirollo junto a Cacaito Rodríguez quien, por cierto, también acabó por superarle. En esta ocasión, me dio tiempo a regresar a la tienda a reencontrarme con mi ya íntimo amigo el dependiente. Volvió a sacar sus herramientas a las que, gracias a mí, ha sacado un partido que ni el de Bricomanía. Entre lágrimas de felicidad, comprobé que la bicicleta llegó sana y salva hasta mi lugar de residencia; no más viajes a Boscombe con la bicicleta a cuestas, no más visitas a mi amigo el dependiente, no más soliloquios en arameo al averiarse la bici a los pocos minutos de sacarla de la tienda... Era feliz.

La pude estrenar ese mismo día de camino al trabajo donde la jornada fue especialmente larga y agotadora (aunque no tanto como la que me aguardaba al día siguiente), empezando a las 3 de la tarde y saliendo del hotel de madrugada. ¿A que no sabéis qué me ocurrió de camino a casa? Estoy seguro de que ninguno de vosotros se puede hacer una idea; tan seguro que estoy dispuesto a jugarme lo que sea con quien sea, incluso si alguien me propone una apuesta de este calibre. ¡Sorpresa, sorpresa! La rueda, quien sabe si imantada por algún tipo de brujería, volvió a pegarse al hierro [modo irónico on] como Walter Herrmann a su defendido [/modo irónico off]. Parece que a la bici le apetecía dar en esta ocasión un paseo de diferente itinerario, por lo que me tocó empujarla hasta casa desde el hotel en lugar de desde su tienda de origen. Yo echaba espumarajos por la boca.

Como os podréis imaginar, lo último que me apetecía a la mañana siguiente era darme otro paseo hasta Boscombe con la bicicleta a cuestas, pero no me quedó otro remedio que hacerlo. Cuando llegué otra vez a la tienda, la cara del dependiente -que ya casi alcanzaba la categoría de hermano que nunca tuve- podría haber sido compuesta por Lorca ([modo Jaimito Borromeo on]la ballena asesina[/modo Jaimito Borromeo off]) o Alberti. Una vez más, me ofreció un cambio de bici, y una vez más, acepté su propuesta.

De momento, la bici anda conmigo encima (que no es poco) y, aunque sus frenos no son un prodigio de eficacia, funciona razonablemente bien para ser una bici de enésima mano. De momento, sin embargo, no me siento con confianza para meterme en el tráfico, salvo cuando vuelvo tarde de trabajar y apenas hay coches. El problema es que no montaba en bici desde hacía unos 12 años ya que, cuando se me rompió la que tenía, no me compré otra (las bicis son muy caras y tampoco la utilizaba demasiado). Para que os hagáis una idea, mi última bicicleta ni siquiera tenía marchas, por lo que todavía no me aclaro demasiado con los cambios (se agradecen tutoriales) y suelo ir siempre con una marcha intermedia. Por tanto, cuando montaba en bici con una cierta regularidad era demasiado pequeño como para circular por la carretera. Todo esto unido a esta forma tan rara que tienen los ingleses de conducir hace que, de momento, me abstenga de adentrarme en la jungla de asfalto.

Y esta es la razón de que os tuviera tan abandonados hace unos días, como muy atentamente denunció Mr Qeu: todo esto ocurrió en una época especialmente atareada en el trabajo por lo que el poco tiempo libre de que disponía lo empleaba en darle paseos a las bicis y en maldecir el momento en el que se me ocurrió la idea de hacer semejante adquisición.

Las bicicletas son para el verano. Y tanto. No quiero ni imaginar lo que habría sido vivir estas peripecias bajo la lluvia.

2005-09-20T19:31:00.000+02:00

Envejeciendo en el extranjero.

Es oficial: ya no soy joven, como demuestra el hecho de que, desde hoy, día en el que cumplo 26 años, dejo de optar al carnet joven, que, como es sabido, responde al nombre de euro<26.

Esta noche haremos alguna cosilla para celebrarlo, aunque sin desfasar mucho, que mañana me toca jornada matutina (nada que ver con cierta marca de patatas fritas).

Por cierto, muchas gracias a quienes se acordaron de este pobre exiliado.

2005-09-05T23:25:00.000+02:00

Fuera de los dominios de los Thompson.

Hace ya varios días que abandoné mi anterior lugar de residencia en la morada de los ya célebres para un pequeño grupo de internautas españoles señores Thompson y, de momento, creo que el cambio ha sido bastante positivo, si bien es cierto que este piso no está exento de ciertas particularidades.

Lo primero que hay que comentar es la ubicación: lo cierto es que estoy bastante cerca del piso de los Thompson y, aunque tengo que andar un poco más para ir a todas partes, sigo estando bastante cerca del hotel y relativamente cerca del centro de la ciudad y de la academia donde doy el curso. Sin embargo, pese a la cercanía entre ambos pisos, el paisaje es bastante diferente: mientras que mi anterior piso está en una calle casi abovedada por árboles, este lugar recuerda más a la imagen que tiene uno del Reino Unido, esperando que, en cualquier momento, aparezca Billy Elliot dando saltos y piruetas junto a un grupo de casi cuarentones que están pegando carteles promocionales de un curioso espectáculo de striptease.

En cuanto a la vivienda en sí, he de reseñar que en esta ocasión no se trata de un bloque de pisos, sino que es una casa semi-detached. Tiene dos pisos comunicados por una escalera de angostos peldaños que conviene bajar con bastante cuidado y con tus pies formando sendos ángulos de 45º con sus respectivas piernas. Creo que, si en el piso de abajo pusiéramos a un japonés disparando bolas de petanca gigantes con un cañón, el descenso de semejante trampa mortal no desentonaría como prueba de Humor Amarillo (¡reposición ya!). Como quiera que mi habitación se halla en el piso de arriba, son bastantes las ocasiones en las que me tengo que enfrentar a tan arriesgada prueba; para ser más preciso, cada vez que entro y cada vez que salgo. No obstante, la presencia de dos cuartos de baño, uno en cada piso, supone un alivio considerable para esta situación.

No quisiera dejar de resaltar los lagrimones que se me caen cada día, similares a los que se deslizan por las mejillas de Mostruo cada vez que ve culear a alguno de nuestros pívots, cuando puedo ducharme no sólo de pie, sino en una postura completamente erguida. El único fallo es que la “regadera” es fija pero, teniendo en cuenta de dónde venía, puedo considerar mi situación actual como un lujo asiático.

En lo que respecta a la habitación, también he salido ganando considerablemente. A pesar de ser de un tamaño menor, la presencia de armarios de los de verdad en lugar de los armarios modelo “tienda de campaña” que tenía antes, de una cómoda, de una mesita de noche, de unas estanterías, de un espejo en el que dar rienda suelta a todo el narcisismo que uno quiera, compensa con creces la pérdida de espacio. De hecho, tenemos hasta una televisión en nuestro cuarto. Andreas se la trajo del hotel gracias a que ya no les servía allí, por lo que el director no le puso objeciones al respecto. Os estaréis preguntando en qué condiciones estará la tele para que se quisieran deshacer de ella con tantas ganas; pues bien, no sólo no tiene mando a distancia, sino que no funciona ninguno de los botones con los que cambiar de canal o regular el volumen. Así pues, amigos, no hay forma humana de cambiar del canal número 3. La única forma de poder ver las diferentes cadenas es sintonizando, de tal manera que hacer zapping se convierte en una tarea harto tediosa. En cuanto al volumen, no hay nada que hacer, y la verdad es que está un poco más alto de lo recomendable, especialmente si quieres ver la televisión por la noche. En cualquier caso, a pesar de lo que dirían Rastaman, Boketa o el Bonilla, menos da una piedra.

Además, la cómoda de mi habitación a demostrado una versatilidad digna del mismísimo Tony Kukoc de los buenos tiempos ya que, aparte de sus funciones habituales, tiene que desempeñar el rol de tabla de planchar, uno de los pocos elementos en los que he salido perdiendo con el cambio de casa. He de advertir, como ya habrán sospechado las mentes más avezadas, que, para estos menesteres, la cómoda no hace en absoluto honor a su nombre.

En cuanto a los habitantes de la casa, la relación es bastante menos estrecha de la que teníamos en el otro piso. Aparte de Andreas y de las dos compañeras -una alemana y otra española- que también fueron invitadas a marcharse del piso de los Thompson, viven aquí dos búlgaros, un italiano y un portugués, mereciendo los dos últimos una mención especial.

El italiano es un tipo bastante normal, pero dijo una frase que me hizo gracia y que he de compartir con vosotros. Sobre todo porque a algunos les puede recordar bastante a otra frase. Es un apasionado seguidor de la Juventus de Turín y, hablando con uno de los búlgaros sobre lo poco que juega Del Piero, pronunció la siguiente frase sobre el entrenador de su equipo: “He´s a fucking bastard. (Silencio) He´s a wonderful manager, but he´s a fucking bastard”. ¿A que a más de uno esta frase le recuerda a alguna otra referente a otro italiano de profesión entrenador?

Y llegamos al portugués. El portugués es un hombre más mayor que el resto que tiene como principal afición lucir la barriga que tanto dinero le ha costado llenar. Además, es de esas personas con, digamos, vocación de liderazgo. Dicha condición natural le ha llevado a empapelar por su cuenta y riesgo y sin consultar con nadie la cocina y el cuarto de baño de abajo (al que se accede por medio de la cocina) con notitas de peticiones/sugerencias/advertencias. En cierta ocasión, Valdis puso en el foro una foto en la que aparecía una habitación llena hasta arriba de pos-it´s; si el Vampiro la tuviera localizable y nos suministrara un enlace, os podríais hacer una idea del aspecto que presenta nuestra cocina. Pero lo más llamativo de todo es el contenido de las notas: escritas con un inglés a medio camino entre el Príncipe Gitano y el patentado “Método Sapopo”, nos conmina a no usar la lavadora a partir de las 9 de la noche (no dice a qué hora se puede volver a utilizar) o a no tirar el papel higiénico por el inodoro, sugiriendo que, por el contrario, depositemos nuestros excrementos en una papelera situada junto al mismo. Esta tendencia a creerse el casero ha motivado, según parece, ciertas desavenencias con alguno de los demás inquilinos.

Para concluir, comentaré que las cosas en el trabajo no van mal pese lo que tuve que vivir el pasado sábado desde que entré a las dos de la tarde y hasta que me marché a las dos de la mañana: el hotel tenía programadas dos bodas al mismo tiempo y creo que la experiencia de una doble boda debe asemejarse bastante a lo que nos aguarda en el infierno a los que, contraviniendo expresamente las directrices eclesiásticas, hemos leído El Código Da Vinci.

2005-08-28T13:58:00.000+02:00

Nuevo candidato al trono gruporrisaico.

Muchos de los que leéis este blog ya conocéis el célebre foro del Grupo Risa. Para los que no hayan tenido el placer, os diré que se trata de un lugar en el que gentes de esa antinómica tendencia ideológica que se ha venido a denominar liberal-conservadora exponen sus opiniones -elevadas al grado de verdad absoluta, por supuesto- acerca de lo nefasto que es el Gobierno socialista y la izquierda en general. La mayoría de los que por allí participan muestran una capacidad para generalizar y etiquetar con estereotipos a los que piensan de manera distinta a ellos que resultaría realmente asombrosa si no fuera porque ellos mismos son estereotipos con patas: todos cortados por el mismo patrón (pro-israelitas, anti-islamistas, patrioteros hasta la decir basta...), hallar disensiones en ese foro es tarea harto complicada. Lo más irónico del asunto es que uno de los temas recurrentes es el sectarismo inherente a la progresía, así como la parcialidad con la que los medios afines al PSOE -el 90% de los medios nacionales, por supuesto, que para algo vivimos en el Imperio del Monopolio- informan; estas críticas en principio podrían tener cierto valor, pero cuando provienen de personas que se declaran fervientes admiradores -entre otros muchos- de Federico Jiménez Losantos, Cristina López Schlichting, César Vidal o Pío Moa, claros exponentes del desapasionamiento informativo, en poca consideración se las puede tener. Porque el gran problema de esta gente es que se creen imparcialmente informados por la COPE y Libertad Digital; realmente piensan que lo que les dicen en estos medios son las verdades del barquero, que diría aquel; que no responde a unos intereses, a unos prejuicios. Luego pasa lo que pasa, y, aunque se saben de memoria cualquier gesto hacia el castrismo por parte de los personajes de la izquierda (que, dicho sea de paso, muestran en algunas ocasiones una condescendencia con el Régimen bastante lamentable), se sorprenden mucho, hasta el punto de achacarlo a una concesión electoral con vistas a las pasadas elecciones gallegas, cuando ven una imagen del Honorable Presidente Fundador del partido del que son forofos -alcanzando la categoría de 'ultra' en según qué casos- fundido en un abrazo con un alto cargo de la Dictadura cubana, cuando es pública y notoria la relación cuasi fraternal que une a ambos déspotas. Pero claro, eso no se lo repiten a todas horas en los 'radiosermones'.

De entre todos los que escriben en este foro, siempre me había llamado especialmente la atención un individuo al que ya os he 'presentado' a algunos de vosotros y que responde al pseudónimo de Josama Zapaladen; se trata de un sujeto que vive en una permanente cruzada -vocablo que en este caso viene que ni pintado- contra el Islam, hasta el punto de dedicarle un blog monográfico a los moromierdas, cariñoso apelativo con el que se suele referir a los musulmanes en el foro de Grupo Risa, pese al enunciado de una de las normas del foro, que reza tal que así: 4. No se permitirán los comentarios, la introducción de imágenes o actitudes xenófobas, homófobas, racistas o contra la condición sexual de cualquier persona y que puedan conllevar cualquier tipo de discriminación. Allí podréis encontrar datos que son de dominio público como es el origen indo-arábigo (inventado por los hindúes aunque extendido por los musulmanes) del sistema de numeración decimal presentados como el descubrimiento de la pólvora, con la intención de abrirle los ojos a cualquier persona que no conociera ese dato quien, automáticamente, al saber que no fueron los árabes los inventores, pasaría a considerar, al igualque Josama, a cualquier persona de confesión islámica como la escoria de la humanidad.

Sin embargo, sus más sonadas -en todos los sentidos- intervenciones no han tenido lugar en su blog, sino en el foro del que antes os he hablado. El primer derramamiento de bilis a lo burrico que le recuerdo fue hace bastante tiempo, en relación con las torturas de Abu Gharib; lamentablemente, se perdió cuando se mudaron de foro. No obstante, todavía se encuentran disponibles numerosas intervenciones destacadas como aquella en la que explicaba el proceso de regularización de inmigrantes como un gesto de agradecimiento de Zapatero a Bin Laden (el disgusto que se llevarían Aznar, Acebes o Zaplana al comprobar que Josama atribuía la autoría intelectual del 11-M a los islamistas y no a ETA o incluso al propio PSOE, como he podido leer en ese mismo foro), o el profundo retrato psicológico-sociológico que hizo sobre nosotros, los progres trasnochados.

En momento alguno se me ocurrió que otro forero le pudiera hacer sombra en cuanto a intransigencia, intolerancia, odio y todo eso que no hace falta que exponga si habéis leído los enlaces. Sin embargo, no hace mucho tiempo, pude leer en ese foro un hilo en el que se comentaba una noticia según la cual varios miembros de las Juventudes Socialistas de Cataluña se dedicaron a hostigar a unos cuantos peregrinos profiriendo proclamas vejatorias contra la Iglesia aduciendo que protestaban por su 'moral sexual'. Lo cierto es que la noticia tiene su miga; siendo siempre deleznable este tipo de métodos (especialmente contra personas que nada tienen que ver), lo que resulta delirante es el razonamiento que lleva a este grupo de personas a hacerles pasar un mal rato a unos pobres peregrinos que pasaban por allí: protestar contra la moral sexual de un colectivo de personas. Digo yo que cada cual podrá tener la moral sexual que le salga de los cojones (perdón por la obviedad) siempre y cuando siga un precepto muy simple que acostumbraba a decir un gran profesor que tuve: 'la libertad de mi puño termina donde empieza la libertad de tu cara'. Precisamente, si hay algo reprobable en la Iglesia Católica y su moral sexual es la vocación de imposición que la ha caracterizado a lo largo de los siglos, ya sea por medio de hogueras, métodos de tortura más o menos sofisticados, aquiescencia con algunas de las dictaduras más repugnantes del siglo XX o por simple presión social cuando ha tenido un poder del que ahora -y sería un buen tema para reflexionar si ha renunciado de manera voluntaria a esta situación preeminente en términos de capacidad para imponer sus criterios o si, por el contrario, no le ha quedado otro remedio que adaptarse a regañadientes a los nuevos tiempos en los que la suya sólo es una opinión más- afortunadamente no goza. Pues la actitud de esta gente se ajusta bastante a estos parámetros.

Tras este breve garbeo por los cerros de Úbeda, procedo a retomar el asunto que me ha impulsado a escribir este ladrillo. Como era de esperar, las intervenciones de los participantes en el hilo transcurrieron entre alusiones al talante y al Islam. Sin embargo, cuando uno va leyendo los mensajes, pronto se da de bruces con las palabras de un tal José Antonio (desconozco si se trata de su verdadero nombre o si es un homenaje a uno de los personajes fetiche de Zeljko) que se revelan dignas del hasta ahora indiscutible dominador gruporrisaico, el señor Zapaladen, Don Josama. Vean, vean:

Es mejor la moral sexual que consiste en sacarse las cacotas con el pito de otro, la moral sexual que se basa en cepillarse a toda hembra que se ponga a tiro, esa maravillosa moral sexual que permite cepillarte a la hermana (o al hermano) de tu mujer, esa moral sexual que te hace llevarte a los morros todo miembro que aparezca fuera de su bragueta...esa es la moral sexual que les mola a estos folla-cabras, la que resume la historia de sus patéticas vidas.

Muchos de ellos llamarán papá a quien no lo es...y no es porque hayan sido voluntariamente prohijados, sino porque sus madres son unos auténticos zorrones verbeneros que se plantaron en escuadra ante todo aquel que, o bien les daba un dinerillo para comprarse unos zapatos, o bien, les gustaba eso de recibir envites pélvicos de quien con tanto garbo levantaba la bombona de butano.

Esos niñatos de mierda son simples peleles, los parias de ERC, la carne de cañón de Rovireche...mientras su guía tiene 168 cuentas en Suiza con centenares de millones de pesetas, ellos comen mierda y se lanzan al degüello de aquel a quien sus jerifaltes les manden....

Hace ya 67 años se les dió un buen repaso por ser unos bastardos asesinos (y cobardes, porque hay que ver cómo huían los maricones)...si es otro repaso lo que están buscando, que sigan por ese camino que lo tendrán, pero esta vez durarán menos que de costumbre, porque no han leído su Historia, y están repitiendo paso a paso lo que ya hicieron en los 30....contamos con la ventaja de que conocemos sus movimientos antes de que vayan a mover ficha, y estaremos ahí esperándoles para mandarlos de vuelta a sus casitas con un buen par de collejas; y alguno que otro, quizá tenga que visitar Montjuitch, que antes de ser escenario del fusilameinto (más que merecido) de Companys, fue el lugar elegido por esta escoria para asesinar a miles de catalanes.

Como veis, se trata de una adquisición más que prometedora a la que habrá que seguirlela pista.

2005-08-22T15:07:00.000+02:00

Cambios.

En primer lugar quiero hacer una advertencia: poneos cómodos porque se avecina un ladrillo de los auténticos.

Hace ya bastantes días desde el último informe, y lo cierto es que han pasado bastantes cosas desde entonces; para empezar, mi lugar de trabajo. En un primer momento, mi ocupación aquí era la de camarero en el Hotel Queens. Sin embargo, desde hace un par de días, mi cargo es el de porter (nada que ver con Terry)/barman el Hotel Cumberland. La diferencia es que ahora sirvo cervezas detrás de la barra en lugar de cafés en el restaurante; aparte de es, y dependiendo del turno que me toque, soy una especie de “chico para todo”: me pueden pedir que ayude a los huéspedes con el equipaje, que traslade mobiliario de una sala a otra, que recoja los vasos que los clientes se han llevado la noche anterior a la habitación...

En general, y por lo visto hasta ahora, creo que este trabajo me va a gustar más. La verdad es que no estaba demasiado a gusto en mi anterior trabajo: no llegué a pillarle el tranquillo del todo y siempre tenía esa frustrante sensación de estar haciendo las cosas mal; además, mi relación con la gente del restaurante no terminaba de ser del todo fluida, en especial con un camarero portugués con vocación de jefe que resultaba bastante tocahuevos. Por el contrario, en los dos días que he trabajado el nuevo hotel, las primeras sensaciones son mucho mejores, tanto en las actividades en sí como en el trato con los compañeros. Mención aparte merece la persona con la que compartí mis primeras horas en el Cumberland: un hombre mayor, de 55 años, llamado Ben. Se trata de un argelino que lleva 16 años trabajando en ese hotel y que tiene una especial afición por el despelleje de todo bicho viviente: portugueses (muy abundantes en los hoteles de la cadena), ingleses, alemanes, sus jefes, sus compañeros, las recepcionistas, la señora Thompson... Me pareció un buen hombre -un tanto freakie, eso sí- aunque bastante amargado.

Sin embargo, no es el trabajo el único cambio que se avecina en mi aventura inglesa, ya que han surgido algunos problemas en cuanto a mi permanencia en los dominios de los Thompson. Resulta que mi antecesor en la habitación salió del piso tirándose los trastos a la cabeza con los Thompson, en especial con ella. Tuvieron bastantes problemas, empezando por una ocasión en la que este muchacho, un alemán llamado Andreas, metió de manera clandestina a su hermano en la habitación a pasar unos días, coincidiendo con una visita de nuestros caseros para comprobar que todo estaba en orden; al oír que alguien entraba, su hermano optó por abandonar el piso saltando por la ventana, con tan mala suerte que fue descubierto por los padres de la señora Thompson que aguardaban en el coche. A partir de ahí, toqueteos inoportunos a la lavadora (de los que aún estamos pagando las consecuencias, ya que echa agua por debajo cada vez que está funcionando; supuestamente, el señor Thompson se iba a pasar esta semana para arreglarla, pero la toalla con la que paliamos la situación sigue al pie de la lavadora) o acusaciones de practicar guarreridas españolas en su cama (que ahora es la mía) hicieron el resto.

Probablemente os estaréis preguntando qué demonios tiene esto que ver conmigo. Pues sí que tiene, sí. Resulta que Andreas fue despedido de su trabajo por la señora Thompson, que, además de casera, es algo así como la encargada de Recursos Humanos de la cadena. Según a quién le preguntes, ambas situaciones pueden estar relacionadas o no, pero el caso es que Andreas fue a hablar con el Manager principal para quejarse de que mi casera había dejado que sus problemas personales interfiriesen con su labor profesional. Esto ha traido como consecuencia la prohibición de ahora en delante de que la señora Thompson lleve a cabo esta “duplicidad” de cargos con sus inquilinos/trabajadores. De tal modo que aquellos que trabajamos para la cadena de hoteles Blue Mermaid no podemos alojarnos en este piso. No obstante, la señora Thompson me ha dicho que no sabe si me permitirán quedarme, ya que mi contrato expira en octubre, por lo que podrían darme algo más de tiempo. Así que estoy a la espera de noticias.

Como ya os he comentado, el piso no es ninguna maravilla, pero al menos está cerca del trabajo, y la gente con la que convivo está bastante bien (incluso aunque ya no esté la polaca, sí). Lo más irónico de la situación es que la vacante que he venido a cubrir en el Cumberland es la del mismísimo Andreas, que ayer fue quien me estuvo acompañando y enseñando en el trabajo. Me ha dicho que está viviendo en una habitación doble y que no tiene compañero. Según parece, si consiguiera uno, cada inquilino tendría que pagar sólo 40 libras, contra las 65 que me cobran a mí aquí. No quiero ni imaginarme la cara que pondría la señora Thompson al enterarse -que se enteraría seguro- de que me iba a vivir con el que, según ella, es culpable de mi posible desalojo.

En otro orden de cosas, os tengo que poner al corriente de un suceso acontecido hace varios días: una de mis compañeras se dejó la ventana de su habitación abierta y alguien aprovechó dicha situación para entrar y robar algunas cosas. Se llevó los dos teléfonos móviles de esta chica y algo de dinero. Lo del dinero es realmente curioso, ya que se llevó 12 libras de su monedero dejando dentro otra moneda de dos libras. Un ladrón muy considerado, sí. Aparte de eso, la chica española que vive aquí, que duerme en esa misma habitación, me ha dicho hoy que no encuentra su reproductor de MP3. Teniendo en cuenta lo poco que se llevó, especulamos con que entrara cuando yo todavía estaba en la casa: ese día fui el último en salir del piso, y quizás entró cuando yo me estaba duchando, saliendo en cuanto oyó que alguien salía del cuarto de baño. En cualquier caso, tuvimos la visita de dos amables agentes de policía que tomaron declaración a la chica alemana que se dejó la ventana abierta. No dejaba de ser divertido ver al hombre haciendo el atestado en la encimera (a causa de la ausencia de mesas en nuestro equipadísimo piso) y con los pies casi en el charco que había bajo la lavadora. Más tarde, a eso de las 4, vinieron los del Crime Scene Investigation para comprobar si había alguna huella aunque, lamentablemente, yo no estaba presente. A buen seguro, el C.S.I. Bournemouth deja en pañales a sus homólogos de Las Vegas y Miami.

Bueno, pues por el momento esto es todo. Espero vuestros consejos sobre mi disyuntiva inmobiliaria, aunque de momento habrá que esperar a que me digan algo definitivo.

2005-08-18T20:59:00.000+02:00

La verdadera victoria del terrorismo.

Probablemente todos conoceréis las medidas tomadas por el Gobierno británico tras el comienzo de la sangrienta acción terrorista en su territorio: se recomienda a los agentes que disparen a la cabeza de cualquier sospechoso si tienen la impresión de que éste puede ocultar explosivos. Las consecuencias fueron inmediatas, siendo abatido por error un electricista brasileño totalmente inocente el pasado 22 de julio.

Según Scotland Yard, todo fue un desafortunado incidente muy difícil de evitar: Jean Charles de Menezes había abandonado el bloque de pisos en el que, según sus sospechas, se hallaban varios de los sospechosos; a pesar de realizar el procedimiento recomendado para la adecuada identificación de sospechosos, su parecido físico con uno de los presuntos terroristas les indujo a seguirle; su indumentaria era sospechosamente abultada para el mes de julio, vistiendo De Menezes un grueso abrigo que perfectamente podría ocultar un cinturón de explosivos; por si fuera poco, su conducta era bastante extraña, en especial al llegar a la estación, donde, probablemente habiendo descubierto a sus perseguidores, comenzó a huir de ellos, llegando a saltar los tornos de entrada; una vez en el tren, se negó a seguir las indicaciones de los policías que allí le aguardaban, mostrando una fuerte resistencia; ante este comportamiento, los agentes no tuvieron otra alternativa que abrir fuego.

Se ha llegado a especular con la posibilidad de que el comportamiento de De Menezes estuviese motivado por carecer de papeles. Falso. La realidad, según se ha filtrado a la cadena de televisión ITV, es la que paso a resumir:

- De Menezes no vestía ninguna prenda especialmente gruesa, sino que llevaba una chaqueta vaquera bastante liviana.

- La identificación del sospechoso fue a todas luces defectuosa. El responsable de hacerlo no pudo tomar material gráfico, como era preceptivo, porque estaba meando. Sólo pudo consultar las fotos que obraban en su poder cuando De Menezes desapareció de su campo de visión; a continuación se puso en contacto con sus compañeros informando de que un hombre había abandonado los pisos, aportando en su descripción datos como las características de su indumentaria o que era de raza blanca. A pesar de todo, recomendó que alguien "echara un vistazo".

- De Menezes accedió al metro de una manera totalmente calmada, hasta el punto de pararse a recoger un periódico gratuito. En ningún momento dio muestras de sentirse perseguido.

- El sospechoso no saltó en momento alguno los tornos de entrada, sino que, por el contrario, utilizó su bono como todo el mundo.

- El brasileño sólo comenzó a correr cuando vio su tren llegando a la estación.

- Una vez dentro del tren, varios agentes le salieron al paso cuando De Menezes ya estaba tranquilamente sentado. Al ver a los hombres que se abalanzaban sobre su posición, se levantó. Uno de los agentes le retuvo, sujetando sus brazos y pegándoselos al cuerpo para devolverle a su asiento a continuación. A pesar de estar reducido y de no haber desobedecido orden alguna, once disparos salieron de las pistolas de los policías: siete impactaron en su cabeza, uno en su hombro y tres se perdieron.

De todos estos datos no se ha tenido noticia hasta ayer. La opinión pública ha tenido por cierto que este pobre hombre vestía de manera sospechosa y se comportaba de manera sospechosa, y ha tenido que ser una filtración de la investigación que se está llevando a cabo por la IPCC (Independent Police Complaint Comission) la que arroje un poco de luz al respecto. Lo mejor de todo es que esta investigación intentó ser impedida por Sir Ian Blair (parece que los Blair -Don Tony y Don Ian- tienen tanta credibilidad como los Acebes -Don Ángel y Don Octavio-), arguyendo que podría afectar a la seguridad nacional y a la moral del cuerpo de tiradores de élite; como no fue posible, tan sólo fue obstaculizada, no teniendo acceso la IPCC a la escena del crimen durante tres días con sus respectivas noches.

Naturalmente, la política del shoot to kill no ha sido puesta en duda. A mi juicio, esta muerte supone un triunfo de los terroristas de mayor envergadura que el que pudo suponer la pérdida masiva de vidas en los atentados del 7 de julio. Tras conocer todo esto, a uno sólo le queda una amarga sensación: han ganado. Espero que al menos se depuren las responsabilidades oportunas. Si el desarrollo de la actuación policial, chapucera hasta decir basta, ya es merecedora de ello, la sarta de mentiras con la que han intentado taparse agrava la tragedia hasta límites insospechados.

Aparte de todo esto, y hablando de mentiras gubernamentales y terrorismo, he podido leer en un ejemplar del Diario El País que ha caído en mis manos que se ha descubierto un vídeo reivindicativo que podía resultar incómodo para el anterior Gobierno que fue misteriosamente traspapelado en las dependencias policiales durante varios meses. ¿Cómo ha caído la noticia por España? Supongo que Federico y los demás adalides del periodismo objetivo e independiente le habrán dado amplia cobertura.

2005-08-13T18:52:00.000+02:00

Marchando una de refritos.

Como hoy no tengo mucho tiempo para dedicarme a la noble actividad del ladrilleo, voy a copiar un articulillo que escribí con motivo del décimo aniversario del triplus interruptus de Mike Ansley, que a punto estuvo de darnos una liga.

Muchos de los que estéis leyendo estas líneas ya lo conocéis, pero me consta que hay otros que no lo leyeron en su momento y a los que les puede interesar. Ahí va:

Hoy ya hace diez años...

... Mike Ansley falló un triple. Sin embargo, fueron muchas las cosas que tuvieron que suceder con anterioridad para que este balón pudiera surcar los aires camino del aro rival.

Era el Unicaja un equipo modesto y relativamente joven que había nacido de la fusión de los dos equipos de la ciudad (es posible que algunos de los foreros más jóvenes no recuerden que Málaga contaba con dos escuadras); ambos equipos habían tenido ya algún momento álgido, como el bienio europeo del Caja de Ronda bajo la batuta de Mario Pesquera y con un quinteto que los aficionados recitaban de memoria –más que nada porque apenas había rotaciones, a excepción de la posición de escolta, en la que Jordi Grau tenía un cierto protagonismo, hasta el punto de que Fede Ramiro llegó a promediar más de 40 minutos a lo largo de una temporada– formado por Fede Ramiro, Luis Blanco, Joe Arlauckas, Ricky Brown y Rafa Vecina, o el ascenso de un equipo de colegio hasta la liga ACB como el Mayoral Maristas (dirigido por Javier Imbroda, ese gran comunicador), contando con una pareja de americanos inolvidable con la que hacer frente a la no menos poderosa dupla del Caja de Ronda, Ray y Mike Smith. Desde la fundación del equipo, allá por 1992, hasta el momento que hoy conmemoramos, la trayectoria del conjunto malagueño fue un tanto gris, permaneciendo siempre alejado de los puestos que conducían a Europa.

El éxito del Unicaja en aquella temporada comenzó a fraguarse, como es lógico, durante los meses anteriores al comienzo de la competición. Fue clave el contar con un acierto a la hora de contratar a la tripleta de extranjeros que no hemos vuelto a ver desde entonces. Para empezar, el club decidió repescar a un jugador que ya había militado en el equipo un par de años antes, que respondía al nombre de Michael Antonio Ansley. Se caracterizaba por su díscolo carácter y por mostrarse sobre la cancha como un anotador implacable: desde dentro, desde fuera, de cara, de espaldas, penetrando, tirando… Su gama de recursos era asombrosa. Según cuentan, además, fue él quien recomendó al club a un jugador que había conocido en la liga turca llamado Kenny Miller, y que resultó ser un pívot rocoso, sólido y contundente. Pese a contar con unos recursos ofensivos considerablemente más limitados y rudimentarios que su compatriota, se reveló como un extraordinario intimidador que suplía su escasez de centímetros con una exuberancia física demoledora, que le permitió erigirse en uno de los mejores taponadores de la liga, junto a Kenny Green. Fueron dichos tapones, realmente estratosféricos, junto sus no menos espectaculares mates, los que le permitieron ser el primer jugador que yo recuerdo al que se le dedicaron los típicos gestos reverenciadores. Por último, aunque no menos importante, nos hicimos con los servicios de un jugador que aún no entiendo cómo pudo llegar a recalar en un equipo como el nuestro: Serguei Babkov, que unía a su demoledor lanzamiento de triples un tiro de media distancia con parada a media penetración que era Caviar Beluga en estado puro. Su carácter tímido y un tanto frío suponía en contrapunto al polo opuesto en el que se hallaba Ansley.

Junto a los jugadores extranjeros, el equipo contó aquel año con una estupenda plantilla de jugadores nacionales, encabezados por Manel Bosch, procedente del CAI Zaragoza, Alfonso Reyes, formado en la cantera de Estudiantes, equipo en el que no tendría el protagonismo del que se hizo acreedor con posterioridad, y, sobre todo, Nacho Rodríguez, el auténtico estandarte del Unicaja de aquellos tiempos. Completaba la plantilla un grupo de jugadores jóvenes de la casa: Curro Ávalos, Dani Romero, Gabi Ruiz (la eterna promesa), Ricardo Guillén (aplíquese el paréntesis anterior, pero a lo bestia) y Ernesto Serrano.

Todos ellos conformaban un equipo que, naturalmente, tenía un nivel bastante inferior, sobre todo en lo relativo a la profundidad de banquillo, al que permiten un presupuesto más holgado y una Ley Bosman. No obstante, este grupo de jugadores desprendía una magia que no ha sido igualada aún por estos lares; una magia que nos permitió disfrutar de partidos memorables, que se pueden considerar como pequeños peldaños que nos fueron permitiendo ascender hasta el momento del que habla el título del hilo y el principio del mensaje: un partido contra el Joventut de Villacampa y los Jofresa en el que remontamos con gran esfuerzo casi 20 puntos de diferencia, hasta forzar la prórroga (que, por cierto, acabó con un triple de Kenny Miller sobre la bocina que le convirtió en el mejor triplista de la Historia del club, con un 100% de efectividad) en la que salimos victoriosos; una visita al Cajasán en la recta final de la temporada regular, ganado nuevamente en la prórroga que forzó Mike Ansley con uno de sus proverbiales triples sobre la bocina, tras el que se levantó del suelo, se dirigió a José Alberto Pesquera, y le dio un besito en la frente, que aún hoy desata las iras de Lockhart y Javi G; o ese último partido de la liga regular frente al magnífico Tau de los Perasovic, Ramón Rivas, Marcelo Nicola, Kenny Green o Pablo Laso, por la segunda plaza, tras el que la euforia se desbordó, disparada por el brutal alley-oop entre Nacho Rodríguez y Kenny Miller –jugada que pudimos ver repetida hasta la saciedad durante todo el año– que puso fin al encuentro.

A continuación llegaron las eliminatorias por el título. El equipo había mostrado un magnífico rendimiento a lo largo de la liga regular, pero los playoffs son otra cosa, y existían dudas de que pudiéramos mantener la misma línea en los partidos realmente decisivos. Éstas fueron inmediatamente despejadas. Tanto el Estudiantes de un Alberto Herreros pre-alopécico como el TDK Manresa, que había roto los pronósticos dejando en la cuneta al conjunto baskonista, fueron eliminados por la vía rápida. Esta última confrontación no estuvo exenta de morbo, a causa del pique surgido durante la temporada entre Mike Ansley y Deon Thomas. El de Alabama afirmó con rotundidad para el programa Zona ACB que era el mejor 4 de Europa, mientras que el jugador del TDK respondió en el mismo programa que eso eran paparruchas. La respuesta fue una actuación en el último partido, disputado en el Congost, que DeVerde definiría como obscena.

Y en esto que llegaba la final. Y contra el Barça, nada menos. Ahora sí que arreciaron los comentarios sobre las posibilidades que tenía nuestro equipo, escasas a juicio de la mayoría. Nada hacía presagiar el chaparrón que se le venía encima al equipo azulgrana en forma de triples, la mayoría con la firma de Serguei Babkov. Avalancha que continuó en los primeros minutos del segundo partido de la serie, aunque a lo largo del segundo período, el acierto culé junto a la pájara malagueña hizo que las tornas se invirtieran hasta que, a falta de un minuto, Betancour pudo demostrar su cobardía o su miopía al no señalar como campo atrás una jugada de Montero que tuvo lugar a escasos centímetros del árbitro canario.

La eliminatoria se trasladó a Ciudad Jardín, donde se comenzó a gestar la leyenda urbana de los "movedores de canastas". El ambiente en el vetusto pabellón fue inolvidable durante aquellos partidos. Lo cierto es que la comunión que se estableció entre el equipo y la afición aquella temporada y la siguiente me parece irrepetible, aunque habría que concretar en lo que sucedió aquellos días. La ciudad entera se volcó con su equipo de una manera que dudo mucho que pueda tener parangón en la Historia reciente del baloncesto nacional. Era alucinante ver cómo todo el mundo, incluyendo a los profanos al deporte de la canasta, y al deporte en general, se acercaban a lo que estaba ocurriendo. No se hablaba de otra cosa que no fuera ese equipo de baloncesto formado en gran parte por chicos de la casa que estaba poniendo en jaque a todo un Fútbol Club Barcelona, el equipo de ese tal Epi, que tan bueno decían que fue. Las pantallas gigantes proliferaron por todos los rincones de la ciudad para presenciar los partidos de fuera, así como para que todos los que no tenían el privilegio de acceder al pabellón pudieran ver el partido. No dejaba de ser sorprendente ver cómo algunos de tus compañeros de clase apenas podían hablar, acuciados por la ronquera que habían cosechado la noche anterior frente a alguna de estas pantallas.

Dentro de los muros del pabellón ocurrieron muchas cosas. Dentro del ámbito estrictamente deportivo, el equipo malagueño volvió a liderar la eliminatoria merced a un maravilloso partido de sus pívots. Los hados parecieron oponerse a la victoria de los Celtics de Málaga (como les bautizó Pedro Barthe) cuando, en los últimos instantes del partido, 4 triples inverosímiles del Barcelona pusieron la diferencia en un solo punto, sembrando el pánico entre todos los asistentes, que dio paso a la euforia desatada.

Y, por fin, llegó ese cuarto partido. Nadie habría apostado una sola peseta al principio de la temporada por que el Unicaja tuviese en su mano la oportunidad de decidir la liga en su propio feudo. Sin embargo, así fue. En el período de tiempo transcurrido entre el último triple desde el centro del campo del Barcelona en el tercer partido y el salto inicial del cuarto partido, no hubo lugar en las mentes ni en las conversaciones de los malagueños para otra cosa: el Unicaja podía ganar la liga. El pabellón estaba lleno desde bastante rato antes de que comenzara el encuentro, ya que había que vivir el ambiente; había que preparar los tifos; había que pintarse media cara de verde y media cara de morao; había que disfrutar de cada instante de aquel acontecimiento que, todos éramos conscientes, podía resultar único en la Historia de nuestro equipo. Y así lo hicimos.

Los primeros compases del encuentro no se presentaban demasiado halagüeños, con el Barça controlando el partido. Sólo Ansley y Babkov anotaban, insuficiente bagaje para hacer frente a toda la artillería azulgrana. Poco a poco el equipo fue rehaciéndose, hasta que el Barça abrió brecha en la segunda mitad. No obstante, el equipo hizo gala de ese carácter especial que le caracterizaba, renaciendo gracias al lanzamiento exterior y, sobre todo, a Mike Ansley, que finalizó el partido con la friolera de 37 puntos (no es extraño que se trate del único caso de MVP que no militaba en el equipo campeón en la Historia de las finales ACB). El partido, cómo no, tenía que poner a prueba la resistencia coronaria de todos los que lo presenciaron. Poco a poco, punto a punto, el conjunto malagueño iba acercándose a su rival, hasta situarse con tan sólo dos puntos de desventaja. Sin embargo, el Barcelona tenía la oportunidad de incrementar su marcador por medio de Salva Díez, quien había de acudir a la línea de tiros libres a falta de escasos 20 segundos. La presión le encogió el brazo al base barcelonista, que falló ambos lanzamientos.

Y entonces llegó el momento. El momento en el que podíamos conquistar la liga ACB. Estaba en nuestras manos, lo teníamos a nuestro alcance. Kenny Miller recogió el rebote del segundo fallo de Salva Díez y se lo entregó de inmediato al héroe del partido. Mike Ansley subió el balón con total tranquilidad, defendido por Darryl Middleton. Se especuló mucho con posterioridad acerca de lo que debió hacer el equipo malagueño; de si en esa situación, perdiendo por dos puntos y con cerca de 20 segundos de posesión, lo adecuado era jugarse el triple o si, por el contrario, era más recomendable asegurar la prórroga mediante una canasta de dos. No sé si fue Javier Imbroda o el propio Mike Ansley, pero lo cierto es que Unicaja decidió jugársela a todo o nada. Esos interminables segundos, transcurridos como a cámara lenta, en los que el jugador norteamericano se pasaba la bola entre las piernas una y otra vez, avanzando paso a paso hasta la línea de tres puntos de la canasta rival, permanecen grabados a fuego en la memoria colectiva de todos los que estábamos allí, de pie, al borde del infarto, muchos con la bufanda tapando su rostro, aunque dejando, eso sí, una pequeña rendija por la que poder ver lo que pasaba, como en aquella escena con la que comienza la magnífica Tesis de Amenábar. El silencio contenido se hizo estruendosamente presente en todo el pabellón, como síntoma de la angustiosa expectación que sufríamos. Y finalmente, a falta de unos pocos segundos para el bocinazo final, ocurrió. Desde más allá de la línea de 6,25 (casi 7 metros, de hecho), el balón abandonó las manos de Mike Ansley.

Muchos dicen que la tozuda Ley de la Gravedad ejerció su poderoso influjo sobre el balón, haciendo que éste diera con sus huesos en el hierro; muchos aseguran que, tras ese lanzamiento fallido, transcurrieron unos largos, larguísimos minutos en los que se unieron fallos en el reloj del marcador y unos engorrosos tiros libres que a nada conducían; muchos afirman que, pocos días después de que Mike Ansley fallara un triple, se disputó otro enfrentamiento en el Palau Blaugrana en el que nuestro equipo tuvo sus opciones a lo largo del partido, no fructificando éstas a la postre. Es posible que todo esto ocurriera, pero yo prefiero quedarme con la imagen de un balón naranja girando sobre sí mismo y abriéndose paso hacia el aro que pretendía perforar hasta alcanzar su cenit, como metáfora de la imparable ascensión que experimentó nuestro equipo en aquellos meses mágicos, hasta el punto de alcanzar en la derrota un reconocimiento, un agradecimiento por parte de su afición, una gloria deportiva de tintes hoosierescos que no hemos sido capaces de superar en la victoria. Una victoria que, afortunadamente, hemos podido paladear, y muy recientemente además. Una victoria que, sin lugar a dudas, no habríamos podido disfrutar si, hoy ya hace diez años, Mike Ansley no hubiera fallado un triple.

2005-08-09T17:49:00.000+02:00

Mis primeras horas en Inglaterra.

Lo primero que he de comentar es que tuve un vuelo bastante tranquilo. Era la primera vez que me montaba en un avión y la verdad es que, salvo alguna ligerísima turbulencia, fue un debut aeronáutico de lo más plácido.

Lo que sí me impresionó un poco fue la imagen que presidía el acceso al aeropuerto de Bournemouth desde las pistas de aterrizaje: dos policías con atuendo rambesco, cara de pocos amigos y sendas ametralladoras en mano. Se nota que no está el horno para demasiados bollos por aquí arriba.

Una vez recogido mi equipaje, me dispuse a abandonar las instalaciones en busca de mi casero, un hombre llamado Mark Thompson, que a la sazón ejercería de chófer para mi primer desplazamiento hasta el lugar en el que me alojo. Yo esperaba ver a un tipo con un cartelito en el que se leyera mi nombre ya que, no sólo me lo habían advertido así, sino que es el procedimiento habitual en cualquier película americana que se precie. Y ése, quieras o no, es un argumento de autoridad. Sin embargo, quien primero se dirigió a mí fue una señora, preguntando si mi nombre era mi nombre. Y naturalmente lo era. Se presentó como la señora Thomspon y, acto seguido, hizo lo propio con su marido, que estaba a escasos metros. Según parece, mis facciones debían desentonar con respecto a las del resto de pasajeros, guiris en su mayoría. Esto, unido a la expresión de mi rostro, que debía asemejarse considerablemente al de un pulpo en un garaje, fue clave para que me reconocieran a la primera.

Los Thompson me parecieron personas muy amables, aunque alguno de sus inquilinos -al que ya hay que anteponerle la partícula ex- difiere considerablemente de esta apreciación (según parece, pocas horas antes de que yo apareciera, tuvo lugar una bronca de dimensiones apocalípticas entre los Thompson y un chico alemán). En cuanto al resto de mis compañeros de piso, lo cierto es que hay de todo: otro alemán (con el que comparto habitación), una polaca bastante guapa, una tailandesa de inglés incomprensible, una española (de Barcelona para más señas) y, según me ha parecido entender, una pareja de procedencia desconocida -para mí, claro- a la que no tengo el gusto de conocer, aunque no tengo muy claro si oficialmente son inquilinos ambos o sólo ella.

El piso, siendo francos, es una mierda. Consta de tres dormitorios, una cocina, un baño dotado de una incomodísima ducha -hay que ducharse en cuclillas- y algún metro cuadrado de pasillo. No hay un sólo lugar que te puedas sentar a ver la tele (si la hubiera), jugar a las cartas o, simplemente, charlar con tus compañeros de piso; o estás en tu habitación, o estás en la cocina, o fuera de casa, lo que resulta posible a estas alturas del año, pero que se irá dificultando en cuanto caiga el otoño y, con él, la lluvia. Para colmo, el mobiliario de la casa -utensilios de cocina e incómodas camas aparte- se reduce a tres sillas. Tres sillas para seis inquilinos se me antojan insuficientes desde cualquier punto de vista.

Al menos me queda el consuelo de que la ciudad está bastante bien y me ha recibido con un tiempo estupendo. De momento no he visto ni una sola nube en mi estancia aquí, y hace una temperatura bastante buena, si bien es cierto que de noche refresca más que en Málaga. De momento me basta con unos vaqueros y una camiseta. Eso sí, lo que me ha parecido particularmente llamativo es el riesgo mortal en el que incurre un peatón cada vez que pretende emular al pollo y pasar al otro lado: no sólo por la costumbre de mirar primero hacia la izquierda y después hacia la derecha, sino por la cuasi total ausencia de pasos de cebra. Hay una especie de pasos rebajados, pero no sé hasta qué punto son vinculantes para los coches, y es bastante habitual encontrarse frente a una gran rotonda o al lado de una gran calle preguntándose por dónde demonios se supone que debe cruzar una persona que no tenga demasiado interés en poner en peligro su integridad física, química y hasta moral.

Las actividades que me van a tener ocupado son dos: un curso de inglés y el trabajo (lo que me lleva a la única ventaja del piso, y es que está muy cerca de ambos sitios). De momento no he empezado a trabajar. Hoy he estado hablando con el que será mi jefe en el restaurante del The Queens Hotel, que me ha citado mañana a las 6:45 para empezar. En cuanto al curso, ya he dado una clase; el profesor es de los que explican con bromas y de buen rollo, y la verdad es que las dos horas se me han pasado bastante rápidas. Es un grupo reducido de alumnos en el que hay gente de muchos sitios, como era de esperar.

Ya os iré contando cosillas más adelante, pero de momento me despido, no sin antes manifestar mi indignación frente a dos molestos hechos: en primer lugar, y contra mi predicción efectuada en el anterior mensaje -el tiempo te ha dado la razón, Amanda-, y, para regocijo de cierto maestro en el manejo del Adobe Photoshop, he de precisar que aquí en Inglaterra también se lleva el reggaeton. No hasta el punto de sentir ganas de cortarte las venas, pero han sido ya un par de veces las que me he sentido como en casa al oír a una estilosa y elegante dama -que podríamos denominar gentlewoman- gritar a los cuatro vientos su afición por la gasolina (afición que, al precio actual de dicha sustancia, resulta más onerosa que la tradicional farlopa); en segundo lugar, el coñazo tan extraordinario que supone escribir un ladrillo en un teclado británico. Si alguien me pusiera al corriente de cómo cambiar la configuración o, en su defecto, me indicara qué tengo que hacer para poner una tilde, se lo agradecería eternamente.

2005-07-31T21:22:00.000+02:00

Mi primer mensaje publicado queda obsoleto.

Pues sí. Hace unos cuantos días que os relaté las dificultades que habían postergado mi marcha probablemente hasta después del verano. Sin embargo, la posibilidad que comenté de partir el 7 de agosto ha fructificado, por lo que el próximo domingo estaré en Bournemouth.

Lamentablemente no estaré aquí en las fechas en las que algunos amigos vendrán a Málaga, principalmente coincidiendo con la Feria; me perderé la quedada forera en dichas fechas que tanto juego dio el año pasado; no podré asistir al concierto de O´funk´illo que, según me han dicho, van a repetir este año; me habré de conformar con seguir las evoluciones de la temporada baloncestística a través de la red (aunque haré todo lo posible por no perderme la Copa); auguro bastantes dificultades para practicar esa divertida actividad consistente en hacer pasar la pelotita por el aro (aunque la frecuencia con la que este acontecimiento sucede partiendo ésta de mis manos es menor de la que desearía).

Pero, qué carajo, allí -espero- no hay reggaeton.

2005-07-23T22:13:00.000+02:00

Mi marcha al extranjero: no tan inminente como pensaba.

Si estáis leyendo estas líneas, lo más probable es que no sea necesario que os aclare que llevo bastante tiempo planeando irme a vivir al extranjero por unos meses, pero siempre es bueno recordarlo por si acaso. De hecho, mi intención era inaugurar este blog, con los comentarios previos a mi marcha que, como ya sabréis, iba a producirse este domingo día 24 de julio. Sin embargo, lo que habría de ser un texto que plasmara mis sensaciones a pocas horas de subirme al avión –no en el sentido sapopesco del término, o eso espero– ha pasado a convertirse forzosamente en una rectificación al correo electrónico masivo en el que os ponía al corriente de mis planes; unos planes que ya parecían definitivos.

Para irse a vivir fuera, uno tiene dos opciones: hacerlo por libre o contactando con una agencia que te gestione el trabajo y el alojamiento. Yo, como buen McFly (gallina, para los no iniciados en regresoalfuturismo), opté por la segunda. ¿Razones? Bueno, digamos que la idea de pasarme unos cuantos días buscando trabajo y un lugar en el que caerme muerto, viendo cómo se me iba acabando el dinero, temiendo la posibilidad de tener que volver prematuramente, etc., no me atraía demasiado. Especialmente probable se me antojaba esta oscura posibilidad si tenemos en cuenta que mi colchón económico no está demasiado mullido y que, por unas cosas y por otras (aunque la razón principal es que, como se dice vulgarmente, estoy "empanao") nos habíamos acercado peligrosamente a esas épocas estivales en las que Inglaterra se infesta de estudiantes extranjeros, lo que dificulta notablemente la tarea de encontrar un trabajo

Así pues, tras bastantes días de papeleo, en la agencia me dijeron que había una plaza vacante para el día 17 de julio. Pese a que me aseguraron que no habría ningún problema y que esa plaza era para mí con total seguridad (se lo pregunté expresamente, más que nada para saber a qué atenerme en las semanas que me quedaban, que eran bastantes, por cierto), me sugirieron que no comprase el billete de avión todavía y que esperase a que me llamasen ellos dándome la confirmación oficial. Pero como mero formalismo, o esa sensación me dio a mí.

Pasó el tiempo y no me decían nada con seguridad. Hablé con ellos por teléfono en múltiples ocasiones y, aunque cada vez parecía estar todo más claro, seguían diciéndome que no hiciera nada hasta que ellos me lo dijeran. De hecho, hubo algún cambio en lo que me iban proponiendo: en principio, el contrato y la duración del curso que me ofrecían era de 3 meses, pasando después a poder garantizarme sólo 6 semanas; como he dicho, mi fecha de llegada iba a ser el 17 de julio, hasta que me dijeron que el comienzo de mi estancia se retrasaría una semana más; decían que me destinarían a trabajar en un hotel, cuando finalmente la vacante correspondía a una cafetería de un centro comercial.

Al final, todas esas advertencias de que no hiciera nada hasta que me lo dijeran eran más acertadas que cuando me decían que no me tenía que preocupar, que la plaza era mía. Resultó que estuve hablando con una persona del sitio al que iba a trabajar que acabó por darme calabazas. Arguyó que mi falta de experiencia en un trabajo tan "busy" y tan "stressful" como el que tendría que desempeñar allí le hacía dudar acerca de mi competencia en el mismo. Además, según me dijeron después los de la agencia de aquí, no les transmitió demasiada confianza mi nivel de inglés, que esperaban que fuese más alto. Lo cierto es que no estuve nada fino en la entrevista, sobre todo en el aspecto receptivo. En cierta ocasión, hace bastante tiempo, me comentaron que lo más difícil de un idioma es hablarlo –entenderlo– por teléfono; y que, una vez eres capaz de hacerlo con soltura, ya se puede decir que dominas ese idioma. Suscribo dichas palabras. Aunque las destrezas receptivas son en las que más flojeo (cuando veo películas en VOS tengo algún problemilla si no leo los subtítulos, soy bastante malo entendiendo canciones, etc.), lo cierto es que no suele plantearme demasiadas dificultades entender a mi interlocutor en una conversación en la que estoy implicado. Sin embargo, a través del hilo telefónico, resulta bastante más complicado de lo que preveía, y tuve que pedir que me repitieran las cosas con mayor asiduidad de la recomendable.

¿Cómo está la situación en estos momentos? Pues, de momento, con bastante incertidumbre. Cuando se confirmó el contratiempo, y teniendo en cuenta que, según me habían dicho, la posibilidad de encontrarme acomodo en estas fechas era bastante remota, se me planteaban dos opciones: a) ir allí por mi cuenta; b) buscar un trabajillo por aquí para este verano y esperar hasta septiembre u octubre. La primera opción quedaba casi descartada por las razones que comenté al principio: encontrar trabajo y un sitio donde vivir en verano puede ser un poco difícil y requerir más tiempo del que me permitiría sobrevivir el dinero que tengo. Por lo tanto, cobraba bastante fuerza la segunda opción, ya que ésta me permitiría aguardar a que la agencia me pudiera encontrar algo en otras fechas y tener algo más de dinero por si decidiera ir a la aventura.

No obstante, volví a hablar con la gente de la agencia y me dijeron que podría haber un sitio para mí el día 7 de agosto en la misma ciudad a la que iba en un principio: Bournemouth. Asimismo, me preguntaron si me interesaría ir a Dublín en lugar de a Inglaterra. Así que, como diría aquel Papá Noël que anunciaba el Compas Dic de Gomaespuma, así está el tema: mi exilio podría comenzar el día 7 de agosto en Bournemouth, como estaba previsto; podría, por el contrario, ir a Irlanda en su lugar, aunque no tengo ni idea de cuándo; o, en el peor de los casos, no es descartable que deba esperar un par de meses.

En cualquier caso, os tendré puntualmente informados, para que sepáis cuándo podéis comenzar a celebrar que me perdéis de vista por largo tiempo.